Abril 4, 2009 | Por Marcelo Dice: | # Enlace permanente
Hola! Hace rato que no te escribia. No así tan directamente. Lo he hecho alguna que otra vez improvisando alguna línea o frase ilegible sobre algún boleto o agenda, paseando en el subte, viajando en colectivo alguna tarde gris y lluviosa como hoy. Hace más de 35 años que no nos vemos. Que al menos yo, no sé nada de tu vida. Es increíble, todas las cosas que uno olvida con el paso del tiempo. Tus ojos, tu cabello, tu rostro, tu cuerpo… Muchas veces busqué fragmentos de vos en otros cuerpos, en otras vidas humanas, en fotografías, en dibujos, pinturas, en perfumes, sabores, colores, matices. A veces creí poder llegar a tocarte tan solo mirando el cielo, paseando mi vista por las estrellas y la luna. Otras sentí asomar el calor de tu alma dentro de mi propio ser, llamandome por mi nombre desde el fondo de mi mismo corazón. Muchas noches lloré y me entregué al sueño imaginando que mis lágrimas caían y se mezclaban con las tuyas. Muchos años te anhelé en vano esperando llegaras aquí al lado mío, muchas veces te traicioné buscando inútilmente tu calor en otras mujeres. Hoy la razón a vuelto a mi conciencia. Ya no quiero que vengas aquí. No estoy tan loco ni tan desesperado como para pedirle eso a la persona que más amo. No quiero verte a tí también sumergida en el inmundo lodo en que nos arrastramos aquí quienes cometimos la osadía o la torpeza de caer en este mundo bestial y decadente. Tampoco deseo que nadie se aventure aquí abajo procurando mi rescate. Yo mismo elegí estar aquí, éste es mi lugar, el espacio y tiempo al que pertenezco en estos momentos. Largos y penosos años clamé al cielo, maldije al universo, pedí a los dioses y a mi familia en nuestro lejano hogar, que me sacaran de aquí, que hicieran algo, que me llevasen pronto a la otra orilla si no había otro modo de salvarme de ésta oscuridad corrosiva y aplastante. Pero con el tiempo, me he ido adaptando, de un modo tan peligroso, que he empezado a aceptar este calamitoso y sucio espacio como mi hogar. He aprendido a querer y valorar las vidas que como yo, reptan por esta superficie y sufren de igual o peor manera. Nunca antes había percibido el alcance de la palabra compasión, como ahora. Los humanos y las vidas en general que estamos aquí sumergidas y empapadas en emociones y dolor, espejismos e ignorancia, estamos todos realmente tan solos, tan aislados. No podemos ver, amor, no podemos ver más allá de nuestros propio ego e intereses. Hasta nuestros actos más nobles y altruistas, están empapados de egoismo, de individualismo. La mayoría vivimos apretujados en grandes urbes, porque no soportamos vivir aislados, nuestra soledad, insisto, es inmensa. Y cuando estamos todos juntos, nos sentimos aún más solos, pero el ruido externo, logra tapar por momentos el insoportable ruido interno, que nos corroe y come el alma un poco más cada día. De todas maneras, debo confesarte que me he adaptado bastante bien, que aprendí a sobrevivir y a controlar de manera aceptable estas emociones en las que vivo empapado junto con el resto del mundo aquí abajo. Ya no siento tanto, ni deseo tanto, y por ende, tampoco sufro demasiado. Tener un cuerpo es algo muy sufrido, pero este tambien, con los años, se vuelve tan parte de uno, que deja de pesarte tanto. Ya casi he cumplido con la mitad de su tiempo. Quizás esté siendo demasiado optimista y me acompañe otros cien años. Quién sabe. El promedio de vida últimamente se ha venido incrementando, y mis genes mismos, por lo que he averiguado, son bastante longevos. Pero como sea, ya superé la etapa en que era un bebé desvalido, gracias a los seres que amorosamente me han cuidado todos estos años. También sobreviví a la tortuosa infancia y a la feroz adolescencia. Por suerte, también estoy terminando con mi “juventud”, así que ahora las aguas se han apaciguado y puedo enfocarme en mi regreso. Tarde o temprano, lo lograré amor. Aunque pasen mil años y este mundo me arrastre hacia otros cuerpos y nuevas vidas, tú me conoces mejor que nadie y sabes que volveré. Fue mi promesa. Vive tu vida, no te preocupes por mí. Ya no sufro tanto, la vida es un juego y hasta en el mismisimo infierno podemos aprender a divertirnos y celebrar la existencia. Somos la vida, nada puede detener nuestro curso, siempre nos abriremos paso por nuevos laberintos y al final, estaremos juntos otra vez! Se feliz! 
Marzo 17, 2009 | Por Marcelo Dice: | Claves: facebook, gran, hermano, inseguridad, muerte, virtual | # Enlace permanente
Estoy indignadisimo, y me lo merezco un poco por usar parte de mi tiempo en la virtualidad en vez de emplearlo en asuntos mas productivos. Pero la red social Facebook ya me puso de las casillas: en un mes me deshabilitaron dos cuenta: muerte civil bit….
Desde que Facebook se ha popularizado, asimismo han comenzado a circular diversas leyendas urbanas al respecto. Que pertenece al F.B.I. (Face Book Idiots), que vende tu informacion privada a terceros, que es la herramienta favorita de las bandas de secuestradores para estudiar las fortunas y los habitos de sus potenciales clientes, etc., etc… Aun así, mi adicción al mismo superaba todo mi sentido de la prudencia, y después de todo, tampoco escondo una fortuna, ni ostento autos importados ni mis albumes de foto se caracterizaron nunca por los paisajes en Bahamas o lugares exóticos y lujosos del resto del mundo. Mucho menos integro una célula terrorista con ánimos mesiánicos, jaja. La única finalidad de una red social, es para compartir fotos y en el caso de los hombres, también conocer chicas.
Pero… Parece que la unica finalidad de FB fuera promover el rejunte de reuniones pedorras de compañeros de la primaria y la secundaria que no por nada, uno hace décadas que no ha vuelto a ver… O en mi caso, reencontrar en la red viejos amores platónicos perdidos en el tiempo, que al verlos como estáa 20 años después, me permitieron superar mis frustraciones adolescentes y sentirme contento de no haber tenido la fortuna de consumar dichos amores, y en cambio seguir solterito y contento, je je….
Y parece que el Facebook es una vieja solterona y resentida que no le gusta que uno extienda mucho sus redes sociales conociendo gente nueva a través de sus nutridos grupos de intereses comunes.
Hay muchas contradicciones. Por ej, casi todos los juegos que allí se ofrecen, te piden que invites más y más jugadores para poder progresar de nivel. Pero cuando intentás hacerlo, por otro lado te sancionan tildándote de ser una suerte de “amigo spam”
Ni hablar de la censura puritanista que ejercen. Hace poco a una mujer le cerraron su cuenta por mostrar en su perfil una foto amamantando a su hijo…. Y aunque son muy celosos con las imágenes de desnudos, hay muchos grupos que incitan al odio y al racismo y sin embargo siguen en linea.
Yo tuve dos cuentas. Una me la cerraron porque un contacto desquiciado me eligió un día entre sus amigos fb para putearme y yo le devolví la puteada. ¿Que pasó? Hizo click en denunciar mensaje, y mi respuesta fue tomada por el gran hermano como conducta acosadora y abusiva. Por supuesto, no se tomaron el trabajo de leer la puteada del denunciante hacia mí pero sí de eliminar para siempre mi propia cuenta. La segunda, me pusieron un horrendo cartel rojo el día que invité a más de 15 contactos o algo así de una vez de mis grupos, advirtiendome que mi conducta podría ser considerada molesta por otros usuarios y aunque dejé pasar unos días hasta que se fuera ese cartel intimidante e inquisidor, otro día agregué varios más y de repente cuando intenté loguearme más tarde ya no existía: muerto por segunda vez, en este caso, por sugerir mi amistad virtual a terceros….
En fin, no importa cuanto tiempo uno haya dedicado a subir sus fotos y escritos a ese sitio, no importa que uno les confía la clave personal de su correo electrónico al momento de registrarse, así es retribuida la confianza de quienes elegimos a éste pichon de tirano. Imagínense si las teorías catastrofistas de Prigogine se cumplen y un día se produce un salto cuántico tal, que los programas que monitorean las redes toman conciencia de sí mismos e internet se transforma en un enorme cerebro mundial alimentado por sus millones de súbditos esclavos que seríamos nosotros, los que en forma sumisa y adicta nos conectamos a diario a Internet…. Facebook definitivamente sería el mejor candidato a Gran Hermano Orwelliano….!!!!
Dicen que en FB no te cierran la cuenta aunque te mueras en el mundo real. Yo sigo vivo en el mundo real, pero allí me sepultaron dos veces….
Marzo 7, 2009 | Por Marcelo Dice: | # Enlace permanente
Sabado 19.30:Tirado en la cama, sin ganas de nada, con el celular haciendo de
equipo de audio, no escucho, pero sí recuerdo debido a mi estado, este tema de
Mecano:
Perdido en mi habitacion
sin saber que hacer
se me pasa el tiempo
Perdido en mi habitacion
entre un monton
de discos revueltos
Enciendo el televisor
me pongo a fumar
bebo una cerveza para merendar
y me voy a emborarchar
de tanto beber
no paro de hablar
con esa pared
Perdido en mi habitacion
busco en el cajon
alguna pastilla
que me pueda relajar
me pueda quitar
un poco de angustia
No se que libro mirar
que revista ver
la tele se acaba que se puede hacer
mi mente empieza a vibrar
de tanto pensar
ya no hay nada claro
en mi soledad
Perdido en mi habitacion
con todo al reves
se pasan las horas sin saber que hacer
perdido en mi habitacion
con todo al reves
se pasan las horas sin saber que hacer
El cuerpo es pura quimica, las emociones son como una sustancia que nos empapa
tdo el cuerpo desde que caemos a este mundo sucio y horrendo. Por eso, la quimica
genera atracciones, rechazos, sensacion de bienestar, depresion, etc. Ahora hay
pastillitas para todo, legales o ilegales, el ser humano va camino hacia la busqueda
de su felicidad quimica. Yo vi por ej., cierta mañana, como una compañera que vivia
llorando y amargada, le suministraron cierta pildorita de esas que les gusta recetar a
los psiquiatras, y a los cinco minutos su cara dibujaba una enorme sonrisa. Así que
presagiando "La Chela" y sus rabietas del finde, decidi seguir el consejo de las
grandes multinacionales, y me baje de un saque un frasco de Deprechelo.
El resultado fue desastroso, se me paso la mano. Y ahora tengo que alargar las manos
a traves de un largo pozo vertical, para poder escribir en este querido blog. Y encima,
aguantar los chillidos de la Chela desde el fondo del fondo, pugnando por salir afuera,
totalmente loca y descontrolada, pero fuertemente neutralizada. El problema ahora es,
como vivir sin emociones, o mejor dicho, sin emociones positivas, sin estímulos...
Sin ganas de hacer nada, ni siquiera ver una película. Por suerte, tempranito, tenía el
último capítulo de Lost, y Julieta Burke, con su blonda belleza, me acompañó
cálidamente durante el transcurso de una hora. Después dormir y comer, comer y
dormir, y yendo de la cama al living, o mejor dicho, de la cama a la computadora.
En una de las echadas, después de abandonar por falta de concentración la película
The Unborn que prometía ser medianamente interesante, sino una más de chicos
endemoniados que vienen a cumplir profecías, pensé que diablos hacer para apagar
del todo la mente y el ruido interno, sin volver a dormir, porque la verdad, ya dormí
más de lo que podía y estaba con una sesación de embotamiento insufrible. Así que
tomé el celular y me puse a escuchar música. Y primero descubrí algo que me hizo
sonreir ligeramente: el celular puede transformarse en una armónica. La revelación fue
por puro accidente, mientras intentaba hacerme uan especie de lobotomía auditiva
apoyando los parlantitos del celular con fuerza contra mi lóbulo frontal a ver si se me
apagaba el cerebro o algo así, y cuando vi que no pasaba nada, fui cambiándolo de
posiciones hasta que lo apoyé sobre mi boca abierta. Y a medida que lo alejaba y
acercaba, hacía un efecto wawaa muy interesante, que acompañaba a la perfección
la melodía punk de un tema de Offspring. Luego probé con un lento, y allí el wawaa
se transformaba en una especie de flanger con cámara muy marino, muy agradable.
Más tarde apareció el tema de La Historia Sin FIn, que siempre ha logrado levantarme
el ánimo y ponerle un poco de mística a esta vida de mierda. La letra es la siguiente:
Turn around, look at what you see.
In her face, the mirror of your dreams.
Make believe I'm everywhere, living in your eyes.
Written on the pages is the answer to a never ending story.
Reach the stars, fly a fantasy.
Dream a dream, and what you see will be.
Lives that keep their secrets will unfold behind the clouds There upon
the rainbow is the
answer to a never ending story.
Story
Show your fear for she may fade away.
In your hands the birth of a new day.
Lives that keep their secrets will unfold behind the clouds
There upon the rainbow is the answer to a never ending story.
Y después me puse a pensar, ¿por qué se habrá suicidado el actor de la peli, ese niño
prodigio de gran belleza y carisma? Curiosamente, como siempre pasa con éstas
estrellas, se quitó la vida a la edad de 27 años. Jim Morrison, Janis Joplin, Jimi Hendrix,
Kurt Kobain... Corríjanme si me equivoco...
Y bueno, evidentemente algo falla. Uno cree que si fuera un poco más lindo, un poco
más rico, un poco más famoso, etc., etc., tendría más de aquello por lo que viene
mendigando hace décadas y que cree que lo haría un poco más feliz o normal.
Pero parece que sea lo que sea que uno desee, una vez que lo consigue, pierde
su valor. Salvo que uno sea conformista y simplón, y con poco se sienta pleno y
satisfecho. O, que uno no necesite de nada, en cuyo caso, ahí es más probable
que se logre ser medianamente feliz, o vivir un poco en paz. En fin, nada más, me
vuelvo a zambullir en mi pozo, que les sea leve, humanos...
Febrero 26, 2009 | Por Marcelo Dice: | Claves: bollywood, chamalu, cine, gasset, millonaire, ortega, rol, slumdog, vida, videojuego | # Enlace permanente
Todavía recuerdo una clase de derechos reales, brindada por el mismo titular de cátedra, de quien no diré el nombre, docente de caminar marcial y aire marcadamente erudito, el cual aparte de enseñar muy bien la materia, solía decir cosas tales como “el que mucho dice y poco sabe, seguramente dice gansadas” en respuesta a aquellos compañeros de esos que nunca faltan con sus comentarios inoportunos o totalmente descabellados (me acuerdo en especial de uno que parecía una versión hindú de Michel Fox y que tenía la virtud de saber como irritar al conjunto del alumnado y a todos los profesores por igual con sólo una o dos intervenciones)
Pues éste eminente profesor, cierta vez tiró al aire la pregunta “qué es la vida” y el mismo se respondió, diciendo algo así como “¿qué es un martillo… ? Algo que sirve para clavar… ¿Qué es la vida? Algo que sirve para vivir…”
No sé si fue así o mi memoria falsa mezcló las ideas, citó para el caso a Ortega y Gasset, así que recién se me ocurrió googlear el significado de la vida según éste gran pensador y de paso dejarles éstas partes pertinentes, según el mismo:
“…Qué es nuestra vida, mi vida? Sería inocente y una incongruencia responder a esta pregunta con definiciones de la biología y hablar de células, de funciones somáticas, de digestión, de sistema nervioso, etc. Todas estas cosas son realidades hipotéticas construidas con buen fundamento, pero construidas por la ciencia biológica, la cual es una actividad de mi vida cuando la estudio o me dedico a sus investigaciones (…) No busquen ustedes lejos, no traten de recordar sabidurías aprendidas. Las verdades fundamentales. Las que es preciso ir a buscar es que están sólo en un sitio, que son verdades particulares, localizadas, provinciales, de rincón, no básicas. Vida es lo que somos y lo que hacemos: es, pues, de todas las cosas la más próxima a cada cual. Pongamos la mano sobre ella, se dejará apresar como un ave mansa (…) Vivir es lo que hacemos y nos pasa —desde pensar o soñar o conmovernos hasta jugar a la Bolsa o ganar batallas. Pero, bien entendido, nada de lo que hacemos sería nuestra vida si no nos diésemos cuenta de ello. Este es el primer atributo decisivo con que topamos: vivir es esa realidad extraña, única, que tiene el privilegio de existir para sí misma. Todo vivir es vivirse, sentirse vivir, saberse existiendo —donde saber no implica conocimiento intelectual ni sabiduría especial ninguna, sino que es esa sorprendente presencia que su vida tiene para cada cual: sin ese saberse, sin ese darse cuenta el dolor de muelas no nos dolería (…) La piedra no se siente ni sabe ser piedra: es para sí misma, como para todo, absolutamente ciega. En cambio, vivir es, por lo pronto, una revelación, un no contentarse con ser, sino comprender o ver que se es, un enterarse. Es el descubrimiento incesante que hacemos de nosotros mismos y del mundo en derredor (…)
Respecto de lo ut supra copiados y pegados, no me voy a poner a sacar conclusiones a las 5 y diez de la mañana en uno de los últimos días que restan de mis vacaciones, pero sí voy a tirar algunas puntas de mi propio significado respecto de la vida, ideas mucho menos elaboradas y más delirantes y pueriles incluso. Después de todo, mi pasión es la literatura, no la ciencia ni la filosofía. Y no la literatura más pretenciosa, sino en especial la ciencia ficción y la fantasía, jeje. Para mí la vida es un juego, un juego de rol. Uno cae al mundo en bolas, con el cerebro totalmente nuevo y la memoria formateada, y algunos programitas básicos que nos permiten relacionar con el entorno e ir adquiriendo nuevas habilidades poco a poco.
Nuestro primer lugar de aprendizaje es la familia, o el orfanato para los que ya de entrada menos afortunados. Allí adquirimos las mañas más simples, los traumas a veces más profundos y algunos valores que nos apuntalarán por la senda del bien o del mal.
Nuestro personaje jugador tendrá determinadas características accidentales o previamente programadas, tales como la religión, la nacionalidad, el color de piel, el sexo y la clase social. Algunos empiezan con muchas más ventajas que el resto, y a veces eso los hace sentirse superiores y menospreciar a los demás, y otros, con quienes parece que algún dios titiritero se ensañó dejándolos en las peores condiciones posibles de largada, tienden a resentirse y echarle la culpa de sus miserias a los más ricos, cuando la escuala o su familia no logró transmitirles los suficientes valores como para aceptar con humildad y grandeza su destino menos afortunado y contener la frustración de tener que jugar siemrpe en desventaja.
El otro día tuve oportunidad de escuchar por boca de testigo directo, como en cierta universidad de cierta religión y de cierta provincia feudal, una eminencia del derecho de noble abolengo y apellido aristocrático, observaba con rabia y desdén la lista de alumnos inscriptos en su comisión y al ver los apellidos poco ilustres decía a su ayudante: “proletarios de mierda, éstos conmigo no van a aprobar nunca, y vos, encargate de tomarles lista todas las clases así se van quedando libres…” Por supuesto, los alumnos de apellidos populares y menos tradicionales, eran los que debían trabajar y ayudar a su familia y por ende, los que menos podían presenciar el 100 % de las clases, y no había justificativo o receta médica que los exonerara del ausente y la pérdida de condicion regular. Y cómo se trataba de una universidad con poca oferta, no había posibilidad de cambiar de cátedra frente a las injusticias de quiénes proclaman ser los justos, así que perder la condición de regular o desaprobar equivalía a nunca más aprobar esa materia, ya que los reincidentes, eran peor tratados… Unica opción, irse a otra provincia, o venirse directamente a Buenos Aires y estudiar en la UBA, por la cual, digan lo que digan, yo le guardo un inmenso cariño. Lamentablemente, parece que no era un caso aislado, sino una línea general y consensuada, de la que eran partícipes todos estos patriotas defensores de los afortunados de la lotería genética. Cuento eso, solo a modo de ilustración de lo perverso que puede ser este sistema, y lo estúpida y cruel que puede ser la gente, en especial con aquellos jugadores de la vida que no empiecen su juego con precisamente las mejores condiciones.
Como en la película ésta del cine Bollywood, “Slumdog Millonaire” que ganó los Oscar, en medio de unos EE UU inmerso en una tendencia simpática a mostrarse más austeros, comprensivos y políticamente correctos. En ella, el protagonista, por ser pobre, -no olvidemos que el sistema de castas en la India es terrible- fue encarcelado y sometido a torturas, ya que nadie concebía que bajo su condición humilde podía haber llegado a la final de un concurso de preguntas de premio multimillonario, sin haber hecho alguna trampa o fraude…(vayan a verla, me gustó mucho).
Así que siguiendo con ésto de los jugadores de rol, uno ya desde chico debe adquirir rápidamente el mayor conjunto de habilidades posibles, y para cada etapa de su vida, habrá de enfrentarse a distintos desafíos. Ya que estamos con lo de los juegos, imaginen -y ésta teoría personal me divierte mucho- que la vida es un videojuego. Nuestro personaje debe superar cada nivel, después de hacer montones de pelotudeces, vencer algunos enemigos cotideanos de escaso valor, encontrar alguna que otra llave y vencer al Boss final de cada nivel.
A veces, uno se pierde, y termina dando vueltas durante años, porque no encontró el interruptor, palanca o llave que abre la puerta del siguiente. Y demorar en resolver los acertijos, pueden condenarnos a una vida más miserable en el siguiente nivel. Por ejemplo, en las estudiantinas de Hollywood, los adolescentes tienen que perder su virginidad antes del baile de graduación, al que por supuesto, deben concurrir cumpliendo severos ritos y junto a una compañera que les guste. El que no lo logra, pasa al siguiente nivel pero sólo porque se le acabó el tiempo, y empieza la siguiente etapa consolidando su personalidad de loser. Yo mismo por ejemplo, terminé el secundario sin haber viajado a Bariloche. Pasé de etapa sin cerrar bien las puertas y al día de hoy sigo pagando las consecuencias.
No creo igual que la vida sea algo rígido y sin salida. Porque la realidad tampoco lo es. Mayormente se trata de un espejo de ilusiones y espejismos donde uno se refleja y se proyecta en los demás y los demás se proyectan en uno.
Un gurú o filósofo chamán de Bolivia, llamado Chamalú, dice que la vida es un banquete, que uno debe celebrar. Quizás la realidad es un invento, una gran ilusión creada por las mentes en su conjunto. Quizás, eso explique porqué hay gente que empieza la vida con todas las ventajas y no hace más que hundirse, mientras que otros que uno piensa que nacieron cagados, logran triunfar en la vida y adquirir en pocos años aquello que personas con tres apellidos, riqueza y belleza, nunca han obtenido pese a tantas ventajas iniciales.
Quién es cada uno, quizás no dependa de la mirada del otro o del accionar del otro, sino de uno mismo. El otro puede cumplir un papel, pero quien determina el resultado del juego, es uno mismo con sus propias acciones y elecciones. Hay jugadores grandiosos y otros mediocres. Y están los que se niegan a jugar y aceptan las cosas con estoicismo, y los que deciden patear el tablero o matan el tiempo molestando a los demás jugadores.
¿Por qué uno viene a éste inmenso tablero de la vida y se pone a jugar? ¿Habrá uno elegido venir acá? ¿O estaremos pagando alguna especie de condena, y en vez de juego, ésto no es más que una prisión de la mente cósmica? ¿Será que algunos empiezan con más ventajas que otros porque tenían más crédito acumulado de vidas pasadas para adquirir mejores herramientas para el juego de la vida? Los dejo pensando, a mí mi estómago jugador me está reclamando una taza de café con leche….
Febrero 24, 2009 | Por Marcelo Dice: | Claves: chiruza, chiruzo, con, digna, hombre, houllebecq, letras, mina, potros, todas | # Enlace permanente
Nota del Autor: Aún no me animé a leer Ampliación del Campo de Batalla, de Michel Houllebecq, confieso que le tengo cagazo, la copia está ahí, mofándose de mí sobre unos estantes que cada tanto ataca mi gata y lo mordisquea un poquito, pero aún no me le animo, qué vamos a hacer… Con su análisis pesimista y nihilista en extremo de la sociedad, este tipazo y gran escritor sabe con precisión quirúrgica cómo revolver las tripas del lector y hacerlo a uno deprimirse indefectiblemente por el transcurso de varias semanas. Sólo tomé prestado el principio de su título para el siguiente post, que para ser cabalmente comprendido necesita de la previa lectura del post anterior con sus comentarios incluidos. Gracias a todos los que se tomaron el tiempo de leerme e incluso participar y aportar ideas a mis propios pensamientos y divagues, sus visitas y aportes me halagan y son una grata compañía. Hasta la próxima! Yo Marcelo
A veces la ficción supera a la realidad, y otras, la realidad se nutre de la ficción… El tema de mi anterior post sobre las chiruzas y los ángeles, trajo repercusiones kármicas que me forzaron los últimos días a forzosas explicaciones y rápidas salidas elegantes para evitar el linchamiento femenino, y no tuve más remedio que ponerme a desarrollar y así pulir la sarta de sandeces que días antes vomité irresponsablemente sobre éste blog, por mero aburrimiento y desvelo nocturno.
Mi disertación sobre el chiruzaje, no tenía más intenciones que satíricas, más sintiéndose acorraladas ante la amenaza de una terrible deidad que intentaba imponer un nuevo orden mundial a través de clasificaciones absolutistas y excluyentes que dejaba mal paradas a casi todas las mujeres, varias conocidas me instaron bajo apercibimiento de anatema, a desarrollar una ampliación del tema de las chiruzas, que les de margen para zafar hacia una posición menos indigna y lograr así absolverlas en sus conciencias respecto de la posible pertenencia a la temible casta mujeril… Y más tarde, releyendo el artículo, encontré muchos huecos que debían ser explicados para una mejor comprensión de la teoría.
Siendo el contraste entre una chiruza y un angel tan elevado, cabe pensar que más de una señorita lectora se haya sentido más cercana a ser considerada una chiruza que un ángel. Lo mismo modo me ocurriría a mí, si alguna bloggista creara un universo donde los hombres sólo pudieran ser dioses o bagartos, por decir un ejemplo… En ese caso, yo me lanzaría para aplicar por mi propia deidificación, pero seguramente y en ese caso, la creadora de ese mundo me echaría a patadas en el c…. hacia el subterráneo y poco glamoroso mundo del bagayage.
Entre ambos extremos, chiruzas y ángeles, hay infinidad de tonalidades, encontrándose en el medio exacto lo que yo llamo la “mina digna”. Naturalmente, existen minas más dignas que otras, menos dignas, dignas plus, dignas plus plus, ángeles de la orden serafina, tronos, querubines, ángeles caídos o ángeles de Charlie, y así hasta dónde se agoten las palabras o la imaginación ya que después de todo, no hay dos seres completamente idénticos en el universo, razón por la cual, es inútil toda generalización de tipo absolutista. Y también habrá distintos tipos de chiruzas, algunas de las cuales quizás hasta tengan un poco de entrega, pero siempre en forma mezquina o interesada, sino, ya no sería chiruza.
Otro tema a destacar, es que todas éstas categorías no son investiduras indelebles e inperennes, parte de la naturaleza intrínseca de una mujer. Todas las mujeres han sido chiruzas, ángeles o minas dignas alguna vez en su vida. Aquello que la hace chiruza, ángel o mina digna no es más que la subjetividad del hombre cuya vida se vea afectada por su interacción con la determinada mujer. Claro que también es cierto que hay mujeres que por su naturaleza egoísta o vanidosa, tienden mucho más al chiruzaje que a otro rol más digno y menos repudiable….!
La forma más fácil de distinguir unas de otras, es la medida de su entrega, o directamente, su entrega o falta de ella. La mina digna entrega. La chiruza no. El ángel tampoco entrega pero al menos no te quita energía y hasta puede sacar afuera lo más noble de uno. Por todo ello, si a alguna señorita que me lee, la carcome la angustia ante la posibilidad de que con mi terrible poder creador, se vaya derechita al infierno chiruzo de mi blog, le diré que bastaría con un simple llamado ofreciéndose en dulce sacrificio ante mi divinidad, para quedar afuera inmediatamente de dicha categoría. La posibilidad de que yo la rechace o no, no es una cuestión que hay que temer, pues mi eventual negativa ante su generosa ofrenda en ningún modo invalida el carácter noble de la misma, y habré de otorgarle el título de mina digna a toda aquella que se así se me haya regalado.
Otra cosa que con la que no hay que confundirse dentro de mi modesto universo conceptual, es pensar que una mina digna es inferior a un ángel. La mina digna, aunque está en el medio, es superior al dicha entidad. El ángel está en el extremo más alto, sólo por su capacidad inicial de deslumbramiento, en oposición al hastío insufrible que nos provocan las chiruzas en la otra punta y a lo elevado que se ven desde la perspectiva de un hombre promedio.
También se me ha preguntado si hay hombres chiruzos y hombres ángeles. Al respecto, diré que los hombres no nos regimos por las mismas estrategias reproductivas que las mujeres, así que no se puede usar los mismos razonamientos para ambos géneros. La falta de entrega es lo que determinar cuando una mina es chiruza y su existencia solo nos quita energía y nos hace perder el tiempo. La entrega se da a muchos niveles, pero está claro que su forma física y sexual es la más visible y apreciable por los sentidos. Ese tipo específico de entrega, el hombre rara vez la mezquina, ya que por naturaleza, los varones prácticamente se regalan y le dan a cualquier cosa que se le ponga en frente. Cuando no lo hace, es porque está atravesando un período de hastiamiento, porque hizo votos de castidad, o simplemente resulta gay. El hombre, cuando no está realmente enamorado, es por naturaleza poligámico, pues su fertilidad se extiende prácticamente durante toda su vida y puede transmitir sus genes las 24 horas del día, todos los días del año, varias veces al día e incluso no debe esperar nueve meses cada vez que logra colocar un cartucho genético dentro del óvulo femenino. Por eso la definición de chiruza es difícil de transportarla a los hombres.
El hombre digno sí que existe: es aquél varón a quien las mujeres llaman simplemente EL HOMBRE y algunas insufribles de recursos cursis que nunca faltan, le agregan “y con todas las letras”… Este tipo de hombre, sin tener la virtud de ser perfecto, ni tampoco ser el más bello, rico o exitoso, es un sujeto íntegro y congruente, de corazón generoso y caballero, y tiene la sensibilidad suficiente para saber escuchar y comprender al otro, y valora y respeta a su compañera y a la vez se ocupa satisfactoriamente de hacerla y mantenerla feliz. En las situaciones más extremas, mantiene el control y se comporta con valía y allí deja impostada con claridad su genuino carácter de HOMBRE.
Las mujeres no tienen angeles, sino “dioses” o “potros”, que son esos pocos y afortunados representantes apolíneos del género masculino que despiertan la fantasía y encienden automáticamente el interruptor sexual de todas las mujeres, sin distinción de razas o credos. Este tipo de hombre jamás hace nada para seducir o captar el interés de una fémina, tan solo se quedan allí parados y en silencio y ellas vienen a buscarlos y compiten entre sí por un poco de su atención, que generalmente no suele superar la hora y media, o como mucho una noche entera, en días de libre pernoctación. La entrega que ellos pueden dar se limita al acto sexual o con suerte a una cena lujosa y suelen llegar a ser insoportablemente huecos o narcisistas. No suelen ser muy fieles tampoco. En las situaciones extremas, no todos ellos demuestran ser verdaderos hombres. Muchos son pura espuma.
Así que, ¿donde está el equivalente masculino a la chiruza..? Creo que el género femenino es más tajante que el masculino cuando se trata de categorizarnos y meternos en distintas bolsas. En mi humilde opinión, intuyo que para ellas están los tipos que les gustan y, están los que no. Aquellos que les gustan pueden ser casi irreales y efímeros como los “potros” o más alcanzables como los HOMBRES. Entre aquellos que no les gustan, existe una inmensa fauna, entre los que pululan los pusilánimes, los losers, los intocables, los feos, los ingarchables, los desplazados a la categoría de amigos, etc., etc. Casi todos gozan de la indiferencia absoluta del reino femenino, o algo peor aún, de su compasión y amistad.
Así que cerrando el tema, supongo que alguna dama dirá: “¿Pero por qué no nos tira un huesito a nosotras también, así podemos darle duro a cierta especie mezquina e ingrata de varones que nos hacen sufrir en la misma medida que a los hombres los hacen sufrir éstas chiruzas…?” (Si alguna formuló el interrogante con las mismas palabras que yo recién, que me lo haga saber, jaja…) Así que para satisfacer al lector femenino chiruzo o no, les daré una respuesta. El equivalente a la chiruza, no obstante no poder ser explicado y definido por los mismos términos y alcances que la chiruza, es EL CHIRUZO. Ahora bien: ¿Cuáles son los elementos y características que hacen a un hombre entrar en ésta bolsa? Ya no me viene en ganas explicarlo a mí, va más allá de mi campo de interés jeje…
Febrero 20, 2009 | Por Marcelo Dice: | # Enlace permanente
Volvemos al tren de los recuerdos, que nos dejan casi siempre en la misma estación. Sucesos recientes detienen la marcha del ferrocarril en la memorable fecha en que uno de mis más grandes amigos, quien a su vez, es compañero e impulsor de mi blog, llamó a mi casa emocionado y me dijo con hondo sentimiento: “ayer conocí un angel”, relatandome como el día anterior, al salir de la facultad de derecho, se cruzó con el ser de otras esferas: un personaje femenino duro, enigmático y sensual, que repartías su tiempo entre estudios, trabajo, recitales y clases de boxeo. El mítico encuentro fue en la fila del fondo de algún misterioso colectivo de esos que propician las convergencias. Tras un reconocimiento mutuo como compañeros de cierta materia de Derecho y después de una charla cercana a la erudición sobre cine de autor y esas yerbas, m iamigo se dio cuenta que no estaba hablando con su simple ser humano, había conocido a su angel. Y les digo por experiencia propia, que no es facil contactar estos entes del más allá. Lo más etérico que uno puede llegar a cruzarse en su vida cotideana, son fantasmas maníaco obsesivos que quieren noviazgos oníricos con uno y entidades del bajo astral como la chela, que vienen para enturbiar la visión y nos hacen la existencia un poco ligeramente más jodida.
La aparición de un angel en nuestras vidas, rara vez sucede con el propósito de salvarnos, pero tiene dicha propiedad. Aparecen cuando más lo necesitamos y nos dejan un mensaje, solo eso. Nos revelan con su presencia, una verdad tan simple como esquiva a nuestra conciencia: que estamos perdiendo el tiempo, que tenemos la realidad distorsionada y debemos abrir ya mismo los ojos y mirar bien a nuestro alrededor…
Y cuando hablo del tiempo, me refiero a todos esos días, horas y minutos, todos esos pensamientos y energía malgastada, en la persecución de chiruzas. ¿Qué es una chiruza según el diccionario de mi barrio mental? Es muy difícil definirlo, sin herir susceptibilidades o caer en generalizaciones vagas. Dolina alguna vez hizo alguna mención a estos entes del inframundo, cuando habló del instituto de los “agrandadores de papagayos”. Una chiruza es una mina de escaso valor, de poco cerebro, con un ego más alto que una torre de babel. Suelen venir acompañadas de cierto brillo superficial, regalo obtenido sin esfuerzo en la lotería genética, y están cubiertas por bastante maquillaje con el que embardunan la mayor parte de la piel que está expuesta a la vista de terceros, es decir, casi todo el cuerpo. Son de carácter presuntuoso, narcisista, vanidoso y al mismo tiempo, bastante inseguro, aunque practican mucho la negación. El poder de la negación es inmenso, algún día hablaré de eso….
La chiruza vive y crece alimentada por estos “agrandadores de papagayos dolinescos” cuya investidura la mayoría de los hombres solemos encajarnos, sobre todo, en épocas de vacas flacas y misiadura afectiva. Pero la chiruza no retroalimenta esta contribucón lastimera, por el contrario, se encarga de drenarnos hasta que ya no nos queda una sola gota de dignidad en el alma. Y jamás va a dar nada a cambio, porque la chiruza es un demonio de la orden de los súcubos y, no tiene vocación de serivicio alguna más que para sí misma.
Así que donde hay un hombre desesperado, siempre habrá una chiruza a la orden del día que escuchará sus quejas y le tirará algunas migajas afectivas, rellenas de ilusión y de esperanza, para que el desdichado se arrodille y se arrastre por el suelo, buscando desesperado, las sobras de afecto que la chiruza con una sonrisa de autocomplacencia, le tire al pasar sin empeñar en ello demasiado esfuerzo.
Y a veces, la realidad, conspira de un modo tan fatal, que muchos varones se encuentran transitando caminos áridos y duros, donde jamás aparece una mina digna. Oficinas repletas de mujeres casadas y de embarazadas perpetuas que se van rotando y nos atormentan con sus conversaciones apasionadas sobre bolsas que se rompen y pañales cagados; compañeras de estudio que están siempre de novio o muy apuradas; amigas de la virtualidad que rehúyen al encuentro cara a cara, etc., etc. Ese contexto y una pizca de soledad, es el terreno propicio y fértil para la aparición de las chiruzas. Lo peor, es que nunca vienen solas, porque como aves de rapiña que se alimentan de la carroña humana, huelen la desesperación y comienzan a rodearlo a uno en círculos, al punto de que no podamos ver más allá de estos bichos. Y ahí comienza el calvario y las humillaciones, porque las chiruzas, repito, no vienen a saciar nuestro hambre, sino a devorar lo poco de honor y de respeto que aún estaba vivo….
Es allí donde la oportuna aparición de un angel puede salvarnos de nosotros mismos. Un angel nunca viene a quedarse, nunca nos va a entregar su amor. No está en su naturaleza, ya que los ángeles juegan en primera y más allá de un amistoso ocasional, no se relacionan mucho con los equipos golpeados de la D.
Pero su sola presencia es inspiradora, nos despierta las pasiones más nobles, y tiene un efecto mágico poderoso y revelador: hace que uno abra los ojos y pueda ver a las chiruzas como aquello que realmente son, y uno se ponga de pie, y salga corriendo de la bandada arpía. Después vendrá un nuevo comienzo, e inspirados por el ángel, continuaremos nuestra interrumpida peregrinación en busca del verdadero amor, el de una verdadera compañera, lo que en criollo con mis amigos solemos llamar simplemente, “una mina digna”
Febrero 19, 2009 | Por Marcelo Dice: | # Enlace permanente
“Escribo porque se me cantan las pelotas. Otras veces hago cosas por trabajo que me parecen una mierda, y los editores me dicen que he creado un éxito. Y bueno, si lo publican y gano dinero, mejor, así puedo seguir escribiendo lo que me gusta porque, como dije, se me cantan las pelotas”
Hoy empiezo con esa frase del genial y etílico Bukowski, como introducción a mi apología de la vida. Generalmente, me ocurre que cuando me dispongo a escribir, más de un amigo alarmado se escandaliza y piensa que estoy al borde del colapso o del suicidio. Nada más lejos de la realidad. Creo en la vida, en la mía, y en la de los demás…
Recuerdo una clase de filosofía en un profesorado que realicé hace unos años, a un docente muy estimado, de apellido Barcaglione, de quien yo solía decir que se le hundía “la barca” cuando la clase rebaño se le desmadraba debido al horror cósmico que sus declaraciones y propuestas generaba, que un buen sábado a la mañana se puso a disertar sobre el amor y la vida. Decía que el AMOR tenía un significado etimológico muy profundo: AMOR viene del latín “A” que significa “sin” y “MORTUS” que quiere decir obviamente “muerte”. Todo para significar que el amor es la vida, y que la vida es aquello que no está muerto, sino que circula en constante movimiento y nunca se detiene. El agua es un ejemplo de ello. Mientras circula el agua está llena de vida y está fresca. Cuando se estanca, simplemente se pudre, muere…
Siguiendo esa inteligencia, el pensamiento, la escritura, las inquietudes, el inconformismo, son parte de la corriente de circulación de la vida. Cuando una persona fantasea con su propia muerte, significa que algo se detuvo, se estancó, que corre peligro de morir. Pero solo quien consuma su propio suicidio ha muerto. Cuando uno en cambio, decide poner fin a una etapa, y logra renunciar a aquellas cosas que lo tenían apegado al sufrimiento y la ilusión, ahí está la vida en acción con toda su potencia. Por el contrario, el que se estanca en pensamientos estructurados y reposa en su autocomplacencia, tal persona está realmente al borde de la muerte, sino está ya muerto hace tiempo.
Y este mismo profe nos contaba de un premio nobel de filosofía, que se dio cuenta que después de obtener su consagración, ya no crecía como antes. La percepción de su estancamiento, no era equivalente a un estadío de iluminación superior o inteligencia que había alcanzado su cúspide, sino que era el signo inequívoco que estaba cayendo en picada. En cuanto uno se la cree, no es que se mantenga ahí inamovible, sino que ya está cayendo, y empezó a morir.
Por eso, no creo en la muerte ni en el suicidio. El tipo que se suicida, es alguien que se dejó paralizar por el miedo a los cambios, a los nuevos desafíos o que, no encuentra más estímulo en esta vida y por ende, supone que ya no tiene sentido seguir sufriendo. Pero el sufrimiento mismo, es como el contador de revoluciones de un automóvil. Indica que hay que subir un cambio, o bajarlo. Que uno ya no puede permanecer allí. Ello sin desmerecer que hay niveles de sufrimiento, desde los míos como pueden ser “la chela de los findes” que no son más que dolores de cotillón, y aquellos que no dan respiro y exigen del ser humano una fuerza a veces sobrehumana que muy pocos están dispuestos a tolerar. Pero la vida requiere movimiento, y sino, que pruebe aquella persona con movilidad, cuando sienta que sus pensamientos lo embotan y no hay ya más salida y solo puede verlo todo negro, el efecto terapéutico que se genera con simplemente salir a caminar sin rumbo hasta quedar agotado. El movimiento es sanador. El universo, y nuestro organismo, todo está en constante movimiento circulatorio. Los pensamientos oscuros en cambio, necesitan detenernos para de ese modo retroalimentarse y convertirse en una entidad cada vez más densa y real en nuestra propia subjetividad.
Personalmente, no recomiendo a nadie el suicidio. Pensar que destruir el cuerpo equivale a zafar del problema, es tan ilusorio como pensar que por mudarnos o irnos a vivir a otro país, vamos a ser más o menos populares, más o menos seductores o ricos, o mejores vendedores. No existe eso. Uno viene con un programa y un rol ya insertos. Y a donde uno vaya se lleva la mochila, incluso cuando cruzamos al otro lado. Y cruzar el otro lado después de patear el tablero y destruir el otro cuerpo sin haber resuelto los acertijos y desafíos que estaban predestinados, equivale a quedarse en un limbo de mayor sufrimiento, a la espera indefinida de una nueva oportunidad, para volver al mismo punto en que estábamos antes de mandar todo al carajo y hacerle perder la oportunidad de crecer a todas las vidas predestinadas a enriquecerse con nuestro contacto. Así que si me permiten mi humilde opinión, ni lo intenten. El juego de la vida solo se termina cuando uno llega a la última casilla. Ni una antes. Y si no aprendiste nada, volverás a empezar de nuevo, si es que sos digno de volver a empezar…!
Así que a todos los que se escandalizen por mis palabras, no teman, jaja, amo la vida y lejos estoy de cualquier colapso! A veces me hastío, es cierto, pero como decía Schopenhauer, es uno de los males al que está sometido el género humano. A veces las circunstancias de la vida, no van al mismo ritmo de nuestros sueños o pretensiones. Aparte, mi pasión es la escritura, y uno al escribir se inflama de pasiones y sentimientos y suele magnificar o engrandecer meras sandeces, jeje.
Gracias a todos los que se toman unos minutos de su propio tiempo para leerme. Como diría Ortega y Gasset, el autor necesita de la complicidad de su espectador. Así de simple, jaj. Saludos!
Febrero 15, 2009 | Por Marcelo Dice: | Claves: chela | # Enlace permanente
Domingo, 6 de la mañana. Los pajaros del amanecer se quedaron dormidos y aun no salio el sol. Por suerte que no lo hizo… Nada mas fastidioso que el recuerdo de “yo marcelo” adolescente, regresando a su dulce hogar ya con el sol bien alto, pegandole en la vista cansada, invadiendo sin compasion el espiritu melancolico y derrotado de una salida mas sin sentido alguno, cansado, con los oidos zumbando, quebrado moralmente tras un cartoneo sentimental que no se abastecio ni de unas migajas afectivas pese al empeño que pone el alma y la dignidad humana mancillada en el intento….
Asi que repito, por suerte no salio el sol. De todos modos, ya estoy adentro, y con las persianas bien bajas. Atras mio, en el sofa, Alex Le Piroix, un fauno disfrazado de hombre sensible, cuya mera contemplacion genera un bienestar aceptable cuando uno empieza a desmoronarse. Ayer fue San Valentin. Yo soy de los que se sienten incomodos con ese tipo de festividades. Porque generalmente esa fecha me agarra sin nada que celebrar y, cuando tengo con qué, me acuerdo de las epocas de vacas flacas y prefiero no sonreir por si un “yo marcelo” del pasado anda por ahi penando y justo se topa con mi sonrisa frivola para recordarle justo lo infeliz que él es… Lo que si me molestó de esta fecha marketinera, es que mi novia fantasma no se haya acordado de mí, que la mina no se haya revelado ni siquiera con sus ojos blancos de tipa muerta. Cuando uno no la llama, anda ahi jodiendo a hurtadillas buscando asustarte, y justo cuando uno la busca con cariño, se pone esquiva y se hace la interesante.
Algo parecido pasó con el msn. Decenas de contactos femeninos que usualmente responden al mas tonto guiño, brillaron en este dia por su presencia ausente y nadie me devolvio ni un misero “hola”. Me imagino que la razon se debio a que quienes estaban de novio, estarian con sus novios, y quienes no, tendrian la tolerancia cero a inoportunas incursiones masculinas que pudieran entorpecer el vacio de sus ausentes principes azules. Me parecio que hoy nadie estaba de humor en fin….
Y bueno, perdon por mi incapacidad de sintesis, todo lo ut supra comentado, venia de introduccion al tema que me compete, y al cual le debo el titulo de hoy: La Chela. ¿Que o quien es la Chela? La Chela es un ente, una vida fragmentaria y malhumorada, un poco paranoica y antisocial, prima menor de mi novia fantasma, y que suele subirse a mis hombros y cubrir mi vista con sus manos cuando se acerca el fin de semana. ¿Por que?
Porque uno trabaja toda la semana y aguanta con el consuelo de que llega el finde y algo distinto nos espera. Pero cuando llega el finde, resulta que no nos esperaba nadie, ja. Asi que el finde, es solo un breve espacio para reponer fuerzas, y asi poder aguantar otra semana, y la vida entonces, se nos va en una sucesion de dias de trabajo alternado con dias de reposo cuya funcionalidad son un fin en si mismo, reponerse para aguantar otra semana. Asi hasta morirse. Hasta el termino de la facultad el finde tenia esa propiedad magica y esperanzadora.
Lo que uno en la semana no tenia, podia alcanzarlo en esos dias llenos de brillo y color. Pero la realidad fue cerrando filas y el gris cotidiano fue dominando todos los espacio-tiempos. Y el finde se volvio algo ya no gris, sino oscuro, un tiempo de soledad y vacios, de ocio mal ocupado, regalandole la energia vital al sueño y a internet. Y asi sus propiedades curativas tambien se han ido perdiendo, y uno empieza la semana, mas cansado y desesperanzado que antes.
Y la Chela es la hija de ese finde apocaliptico y subterraneo. Ya a eso de las 5 o 6 de la tarde del viernes, me espera agazapada detras de la mesita del telefono, despabilandose de su sueño semanal, viendo mi rostro inutilmente expectante, sabiendo que ese artefacto olvidado por el mundo, nunca va a sonar. Ya nadie habla por telefono. La gente envia mensajes de texto. Y si te quedaste sin credito, nadie va a llamar para confirmarlo. A lo sumo prendera ocasionalmente el monitor de la PC, viendo si uno respondio con un zumbido en el MSN su SMS. Ya hay incluso quienes mandan mensajes de texto por telefono de linea, cuyo contenido jamas habremos de conocer, la inmensa mayoria que aun no tiene un aparato telefonico adaptado para levantar dichos mensajes….!
Asi que como les venia diciendo, la Chela se despabila gustoza, agazapada detras del telefono y me mira con sorna, poniendo cara de “te lo dije” y sonriendo victoriosa, cuando dejo de mirar el telefono de linea y me levanto en direccion a la PC. Alli me encuentro con la misma gente muerta de siempre, que esta pero no esta, y con aquellas almas que ya fueron engullidas por la red, y jamas saldran de ese aparato, los chatistas cronicos, aquellos cuya comunicacion virtual ya se ha convertido en un fin en si mismo y desprecian todo contacto humano real, por mas que uno les explique que el acceso carnal no es la unica manera de comunicarse en el mundo real, sino que las palabras pueden enriquecerse y hacerse mas agradables, acompañadas de miradas, de gestos, o de un eventual abrazo fraternal. Pero no, esas almas son irrecuperables, y no tiene sentido intentar salvarlas, ya son parte de la virtualidad, de este gran cerebro que se nutre de nuestros pensamientos y ya es mas que todas las individualidades juntas (Si Dios te hubiese escuchado Prigogine…!)
Asi que se hace de noche, la cena se termina, y la Chela se pone de un salto de pie y se sube a mis hombros y me encorva con su peso y apreta mi cabeza rodeandome con sus brazos y tapa mi vision que desde ahi ve todo negro. Yo la saludo, puteandola un poco, pero se que no hay exorcismo o conjuro capaz de alejarla de mi. No hasta que pasa el viernes, pasa el sabado, y el domingo con un rico y renovador levanta espiritu cafe con leche y medias lunas recien salidas de la panaderia, la aletarga suavemente y la manda a dormir por el resto de la semana.
No existe remedio ni cura alguna para este fenomeno, porque la Chela no es una enfermedad. Es una vida consciente que se ha venido alimentando de cientos y miles de fines de semana de frustracion. Durante la semana yo pienso, y me pierdo en ensueños y divagues, que algun viernes el telefono sonara y la voz de un angel salvador hara que se levante y saldra corriendo, chillando espantada, para no regresar nunca mas… Pero ese angel aun no me ha llamado, y si es que existe, aun no me ha sabido encontrar. O quizas yo no le supe buscar. Sabra ella todos los viernes y sabados invertidos en su busqueda? ¿Tendra nocion de las palanganas completas cortazianas que le he dedicado con mis lagrimas de juventud a traves de estos años? Hoy la fuente se ha secado… Y miren con lo que me encontré… Que te parió Chela…!!!!
Febrero 13, 2009 | Por Marcelo Dice: | Claves: aires, amor, buenos, fantasma, novia, pesadilla, sueños | # Enlace permanente
Mi primer post tenia un caracter meramente introductorio. Y despues de releerlo descubri varias omisiones, unos cuantos detalles que lo hubieran enriquecido. Pero ya esta. Esto es como un diario personal. Uno escribe y escribe y no vuelve atras, no borra ni reescribe la propia historia de sus pensamientos. Asi que lamento si los prive de alguna genialidad o algun añadido de honda trascendencia humana, je, pero ya fue.
Hoy voy a contarles sobre un gran amor, que en realidad, es un patetico desencuentro, para que voy a engañarlos. En mis ultimas vacaciones, esto es, hace una semana, me dedique a escuchar historias de terceros y llegue a una conclusion: las unicas historias de amor que merecen ser contadas, son las que terminan mal, las que se nutren de desencuentros. Contar las de final feliz, son fanfarronadas.
Asi que no me queda mas remedio que decirles que mi gran amor no vive en este plano. Es una chica fantasma.
Todo empezo hace unos meses atras, cuando estaba en medio de un sueño, placidamente escribiendo en penumbras en mi PC, y de repente, se abrio la puerta que da al jardin, e irrumpio una señorita muy bonita, que tenia un rasgo muy particular: carecia de rostro. Era algo asi como los extraterrestres cazadores que bajaban a la Tierra a cazar Critters, y que para definir un aspecto determinado, debian observar alguna revista de moda, o cualquier grafica, para tomar prestado un aspecto o rostro determinado.
Me conto que cayo, o aterrizo, o algo asi, en un baldio por Marcos Suarez o pueblo por el estilo. Que camino y camino hasta que encontro una señorita que le presto su cuerpo y, que entonces se dirigio directamente hasta mi casa, porque queria conocerme y sentia gran admiracion por mi.
Mientras ella me hablaba, yo me acordaba de los Critters, y me ensoñaba hojeando miles de revistas, buscando posibles rostros para mi admiradora del mas alla. Y no me alcanzaba con todos los tipos humanos, sino que pense en convertirla en algun personaje de Anime japones, por ej, las protagonistas de las obras de Masakazu Katsura, Ai Amano la video girl y Karim, la chica del futuro de la serie DNA2.
Entonces mi querida chica sin rostro me tomo de la mano, me llevo a mi cuarto, como si previamente hubiese estudiado cada detalle de mi vivienda, y nos sentamos al borde de la cama, tomados de la mano, y empezo a acariciar mi cabello y posando sus manos sobre mis hombros, comenzo a masajearme y me dijo: Marcelo, estas tenso, no te preocupes, yo te voy a ayudar….
Y ME DESPERTE….
Tiempo despues, cuando pense que la chica de otro planeta o dimension se habia olvidado de mi, me encontre en una nueva pesadilla, con ella haciendo una terrible escena de celos. Al principio, no entendia nada. SImplemente, intentaba moverme y no podia, intentaba caminar, y algo me detenia. Despues esa presencia empezo a sofocarme, a mover el piso debajo de mis pies y hacer tambalear mi onirica humanidad. No podia ver la entidad, pero la sentia claramente, y de a ratos, una sombra aqui, una mancha fugaz alla, revelaban la presencia de un espiritu claramente perturbado, y para peor, conmigo….
Despues de arrastrarme por aqui y por alla y consultar a otros compañeros de sueño respecto de la naturaleza del ataque psiquico desgastante al que me encontraba forzosamente sometido, logre llegar a rastras a mi propia cama y alli me sente casi sin aliento a respirar y recobrar energias. Entonces la vi…
Estaba sentada con sus piernas cruzadas como en medio loto, llevaba el cabello castaño sobre los hombros, muy lacio. La mirada estaba inclinada hacia abajo, cual emo adolescente medio traumatizada, y entonces levanto un poco la mirada, cuando supo que yo la estaba mirando, y pude ver sus ojos: eran completamente blancos, de muerto, acuosos como ojos de ahogado. Le dije que todo bien, que podiamos hablar si eso queria, pero que se dejara de joder y pusiera los ojos normales, que asi con esa pinta se veia espantosa. Me respondio con mirada desafiante, luego suspiro, levanto la cabeza hacia atras, forzo la vista, y de a poco los ojos blancos, dieron la vuelta y dejaron paso a otros de tono claro, que en la oscuridad se alcanzaban a ver muy bellos. Me quede contemplandola extasiado, y en cuanto me recupere, le pregunte por que rompia tanto las pelotas, y por qué la necesidad de andar ahi asustandome y jugando a los poltergeist conmigo. Y me confeso que me amaba, que simplemente, tenia miedo de perderme, y buscaba como llamar mi atencion. Le dije que a mi tambien me parecia muy linda, pero que estaba en otro plano, y que por el momento preferia ir conociendola tranqui y mas adelante se veria. Despues de todo, mi naturaleza mortal, tarde o temprano me colocaria en la misma dimension que ella y ahi habria tiempo de encarar una relacion mas seria. Me escucho con calma, y despues nos tiramos un rato abrazados sobre la cama, medio en cucharita. En cierto momento, se puso medio pesada, y me apreto muy fuerte las costillas con sus dedos fantasmales y le dije, para, para un poco, q me duele, y tardo un poco en escucharme, porque despues de todo es un alma en pena que no escucha por lo gral mas q sus propios lamentos, pero una vez que acuso recibo suavizo la presion y nos quedamos asi tranquilos, hasta que pronto nos dormimos, y yo marcelo, desperte al mundo real….
Al dia siguiente se me ocurrio dibujarla, la puse de papel tapiz en mis escritorio, pero despues me dio cosita, no sea q fuera como Freddy y se pasase a celarme y hacerme la vida imposible en la realidad, asi que la guarde en una carpetita.
La ultima vez que supe de ella, fue un finde que me fui con unas amigas a San Bernardo, una noche en la cual dormi placidamente y al despertarme, me encontre con una amiga sorprendida, que me contaba que durante la noche, alguien comenzo a palmearla en la espalda y luego se sento a su lado y con vos muy femenina comenzo a hablarle, medio despechada, de asuntos que no pudo o no me quiso desentrañar.
En fin, para todos los que tengan o hayan tenido una novia de otros mundos, y para las fantasmas mas lindas de Argentina, Felicitas Guerrero de Alzagay y Rufina Cambaceres. ( y por supuesto, a mi propia chica eterea, no sea q se ponga celosa, je ) les dedico este post. Saludos y gracias por los comentarios del post anterior!
Febrero 11, 2009 | Por Marcelo Dice: | # Enlace permanente
Doy comienzo a mi blog, con aquellas palabras que introducen a la novela histórica “Yo, Claudio” de Robert Graves, cuya version televisiva de la BBC del año 76 vista hoy resulta entretenida y bizarra (bizarra en la acepción inglesa de rara, claro).
Lo más dificultoso para mi a la hora de abrir un blog, formar una banda, escribir un libro o mejor dicho, intentar escribirlo, es la empresa de encontrar el nombre adecuado. Mi carrera artistica ha sido boicoteada a traves de los años en ese estadio. Los nombres no hacen mas que achicar el espacio, limitar nuestros horizontes, separarnos del otro. El nombre pertenece al reino del ego. Y el ego es chiquito y vanidoso, y a la vez un gran tirano. Si yo fuera un dios, pensaria “¿Para que quiero un nombre, para que un cuerpo? ¡Todas esas cosas pesan…!”
Así que cada vez que se me presenta esta fastidiosa empresa, me bloqueo en el mismo instante del comienzo. Y muchas veces he recurrido a nombres que limitaron mi creatividad a un punto en que concluyeron siendo obras de un solo nombre, sin nada mas que eso. El nombre lo definia y abarcaba todo hasta ese punto…
Así que en esta oportunidad, si me ven aqui escribiendoles, es porque encontre un nombre adecuado, uno que define mi intento, mi deseo de transmitir y compartir algo. Porque yo soy marcelo, y yo marcelo, intentare comunicarles aquello que me viene en mente. Y porque despues de todo Marcelo, de no haber sido asesinado muy seguramente por las intrigas de la querida esposa de Augusto, madre de Roma y de Tiberio de paso, je, es muy probable que hubiese llegado a emperador, y otra seria hoy la historia. Quizas estaria todo igual, quizas cual mariposas y huracanes, hoy seriamos una colonia romana, o una provincia incaica, vaya a saber…. Pero no fue asi, porque Marcelo murio en su plenitud, y los unicos Marcelos que dejaron un poco de historia, fueron un par que resultaron mártires, algun actor italiano, otro intento impuber de actor a quien le debo las cargadas de chico, un presidente argentino, un par de gente relacionada al deporte y el ultimo, bueno, del último que me viene en mente me abstendre de hablar. Así que solo quedo yo, y espero desde este modesto blog conquistar al mundo y terminar la obra y las desviaciones de quienes me preceden….
En fin, bienvenidos a mi Blog….
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