PERIODISMO X PERIODISTAS “Las Voces de la Tinta”

Masturbios – Capítulo 1

Julio 10, 2009 | Por diegopintos | # Enlace permanente

Permítete lo que tu esencia quiera, de cualquier manera estarás mal

Masturbios.

El cristal con el que miras puede estar partido.

¿Perezoso? Tal vez…, tal vez no tanto…

Usted ha de ser una especie de principiante o practicante, o algo similar, puesto que me parece algo más que interesante su estúpida e infantil idea de agredir de semejante manera a un paciente.

Un enfermo que bien podría sufrir de patologías ocultas. Y además de ello, violentas. Y podría destazarlo con un escalpelo o algo similar a mi alcance, como un florero roto o un trozo de metal… pero no. Me he manejado hasta ahora dentro de mis cabales, como puede observar.

Sí, pienso en su actitud negligente típica del aprendiz, pero también, reflexiono en que tal vez pudo haber sido “suerte del principiante”. Entonces me permito suponer que –definitivamente- es usted quien se halla más idóneo -entre nosotros dos-, el más objetivo para respondérmelo (y hablo de objeto, de un elemento inanimado, pues “su psicoexcelencia” no parece diferenciarse demasiado de esta silla o aquél metálico jarrón con plantas artificiales).

Porque aún no alcanzo a comprender en su total magnitud a qué cosa se refiere -con tanta tozudez- cuando habla de pereza…

Digo lo que digo, porque si así fuese, aquello que mi imagen exterior transmite hacia mis “semejantes” -la pereza, reitero, “mi estigma del ahora”-, resultaría provocativa. Sería tal como el acecho desafiante que ofrece una página en blanco (en el escritorio de caoba barata y en liquidación que hallé en el Puerto de Frutos) para el escritor. Así de terrible y brumoso desafío.

Mire, la pereza hace las veces de una costra de arcilla sin forma en manos del escultor, la cual puede verse con diferentes prismas y –ergo- visiones. Una, aquella que reza que esa costra es la mejor y más bella escultura jamás vista, claro que en su prematuro estado puro, virtual, bruto. Un elemento definitivamente fantástico, como pocos otros elementos existentes en la naturaleza que consiguen reunir semejantes propiedades. Porque ese trozo de nada ha tenido la maravillosa virtud de lograr convertirse en La Piedad… o el David, y sin embargo no fue -en su primitivo estado- más que un escueto embrión de materia informe…

Lo seductoramente bello de todo esto es ¡La excitación que produce ese elemento amorfo!, el estadío de euforia que hace de las relaciones más deseadas y dificultosas un deleite de llevarse a cabo: la del artista con el arte mismo en su máxima expresión concebida. Aquí se manifiesta como un misterio insondable, un camino nuevo a recorrer. Cuando se creía haber caminado lo suficiente para llegar a haber visto todo…no. O un jeroglífico de miles de años sin resolución aún… y con las herramientas necesarias para descifrarlo de manera absoluta: la imaginación.

Y la otra -pues no se me han ocurrido más opciones-, la de la mitad del vaso vacío, apenas una masa imprecisa y confusa de barro…Pero yo elijo la primera. ¿Me explico?

Perezoso, no sé hasta que punto es pecado y no virtud.

“Lo contó una paloma…”

Febrero 4, 2009 | Por diegopintos | # Enlace permanente

En una habitación africana de algún hospital alejado de la metrópoli; en algún rinconcito del Zaire de facto del dictador Mobutu; un bebé nació.

Asomó entre luces y sangres a este planeta, que se le presentaba como teóricamente nuevo…y cuando apenas fue iluminado su rostro morado por el abrasante sol del mediodía, el pequeño retoño enfocó las pupilas hacia su incipiente entorno. Y comprendió.

Y lloró… de inmediato… desconsoladamente…

Las lágrimas de angustia le limpiaban la sangre materna en sus mejillas…

Lloró en brazos de la partera,

Lloró en brazos de su madre,

Lloró en el regazo de su padre,

Lloró en manos de las abuelas, de los abuelos, de los tíos…

Lloró incansablemente hasta caer rendido…

Al despertar, volvió a llorar; tomó leche del pecho de la madre; y poco después regresó al llanto… En medio de las miradas sonrientes y emocionadas de sus inaugurales parientes.

Una paloma se posó en la cornisa de la ventana, y contempló la escena de bienvenida. Y en su propio idioma, le contó a otra paloma, que los niños lloran cuando nacen porque, apenas advierten que han reencarnado, una infinita tristeza los invade…

Una tristeza que va desapareciendo con los años, a fuerza de tenacidad ante semejante adversidad, y valor… mucho valor… valor en demasía.

************* PAZ *************

Enero 22, 2009 | Por diegopintos | # Enlace permanente

La mucha o poca historia que este vilipendiado planeta puede ostentar, establece que las diferentes generaciones han conocido invariable y metódicamente a la muerte. La dama invencible y perenne se ha manifestado de las más diversas maneras y representaciones…

Algunos han aprovechado ese furor…
Otros lanzaron sus fragatas con eaquél viento de cola, y…
Y los menos, pero poderosos, han hecho escuela de ello…

Unos la han visto al morir por Dios y por la Patria…
Otros, ahogados en campos de concentración…
Algunos han experimentado con hogueras, Cruzadas y otros didácticos elementos para ejercer torturas…
Éstos, los que están aquí, conocen el sufrimiento al vedarse su propia vida…
Aquéllos, se han ocupado sistemáticamente de quitársela al prójimo…
Los del norte, universitarios en el tema, desarrollaron una gama infinita y casi imperecedera al respecto…
Los del sur, la han padecido en hambrunas, desolaciones, incursiones del Imperio y pestes…
Muchos, han caído en los campos de batalla del dinero y la extorsión a la vida…
Unos pocos, se quemaron al intentar llegar al Sol…
Unos tantos perecieron en su intento por franquear los abismos infranqueables de la ambición…
Ciertos, han prolongado sus manos con innumerables elementos percutores de pólvora…
Varios, se han sentado y se siguen sentando detrás del escritorio de hurtada caoba africana que tiene un botón rojo incorporado…
Numerosos, son los que han caído y siguen cayendo sin conocer un mísero por qué…
Cuantiosos, los escombros vecinos que deja la estela negra de los misiles, a su paso…
Considerables, los ahogados, los quemados, los tontos, los distraídos, los ilusos…
Incontables, los que -dicen-los-que-saben-, seguirán el camino que muchos ya han recorrido…

Me pregunto: qué nuevas formas estará ingeniando -el cerebro conocido (teóricamente) más desarrollado y brillante de la galaxia-, para prolongar este emprendimiento testarudo de querer quitar a todo ser viviente de la faz de la Tierra…

Ev’rybody’s talking about Bagism, Shagism, Dragism, Madism, Ragism, Tagism This-ism, that-ism Isn’t it the most All we are saying is give peace a chance All we are saying is give peace a chance Ev’rybody’s talking about Ministers, Sinisters, Banisters and canisters, Bishops and Fishops and Rabbis and Pop eyes, And bye bye, bye byes. All we are saying is give peace a chance All we are saying is give peace a chance Let me tell you now Ev’rybody’s talking about Revolution, Evolution, Mastication, Flagelolation, Regulations. Integrations, Meditations, United Nations, Congratulations All we are saying is give peace a chance All we are saying is give peace a chance Oh Let’s stick to it Ev’rybody’s talking about John and Yoko, Timmy Leary, Rosemary, Tommy Smothers, Bob Dylan, Tommy Cooper, Derek Tayor, Norman Mailer, Alan Ginsberg, Hare Krishna, Hare Krishna All we are saying is give peace a chance All we are saying is give peace a chance —————————————————- Démosle una oportunidad a la paz Dos, un, dos, tres, cuatro Todos hablamos de Arrestismo, Sexismo, Obstruccionismo, Colerismo, Harapismo, Rotulismo Este ismo, el otro ismo No es lo máximo Todo lo que decimos es démosle una oportunidad a la paz Todo lo que decimos es démosle una oportunidad a la paz Todos hablamos de Ministros, Siniestros, Pasamanos y Latosos Obispos y Pescadores, y Rabinos y Gurúes Y adioses, hasta la vista, hasta luegos, hasta prontos Todo lo que decimos es démosle una oportunidad a la paz Todo lo que decimos es démosle una oportunidad a la paz Déjenme decirles ahora Todos hablamos de Revolución, Evolución, Devoración, Flagelación, Regulaciones Integraciones, Meditaciones, Unidas Naciones, Felicitaciones Todo lo que decimos es démosle una oportunidad a la paz Todo lo que decimos es démosle una oportunidad a la paz Oh vayamos al grano Todos hablamos de John and Yoko, Timmy Leary, Rosemary, Tommy Smothers, Bob Dylan, Tommy Cooper, Derek Tayor, Norman Mailer, Alan Ginsberg, Hare Krishna, Hare Krishna Todo lo que decimos es démosle una oportunidad a la paz Todo lo que decimos es démosle una oportunidad a la paz

“No te mira y se despide a cuentagotas…”

Diciembre 18, 2008 | Por diegopintos | # Enlace permanente

No te mira…y se despide a cuentagotas

Como un carro viejo en medio de la llanura desértica al cual nunca se lo traga el horizonte.
No tiene un por qué definido, pero sin quererlo se convierte en un espectro tras la polvareda que despide su andar. Carruaje fanático del abismo que nunca llega.
Mitad sangre, crin, espuelas y un tejido nervioso a punto de ahorcarse con el correaje. De pelaje rapado, de viento, brillante -como el lustre de un zapato del abuelo-. Casi un destello bajo el sol, que opaca.
Y la otra mitad…la madera, el rechinar viejo y sucio, el amarillo gastado, un resplandor apagado y sosegado. Es apenas un bello saco de arpillera muerto sin su otra mitad, la que lo arrastra por los lares beduinos…

Así es ella, así se despide, a cuenta gotas…

Y por dentro llegas a un aluvión de sangre. Llegas al punto de ebullición, a ese cigarrillo cerca del filtro cuando adviertes -en un junio de madrugada- que ya no hay reemplazos “mata ansiedades” en el espantoso paquete de nicotina.
Y en realidad, no pretendes dolor…Quieres que ella te sujete del cuello de la rosa y te corte de cuajo, sin esquirlas. Quieres un disparo en la sien y no cien puñaladas en el alma.

También tienes claro que hubieras preferido otro destino; un maldito dibujo terminado alguna vez, no esos bocetos inútiles. Hubieras pretendido que las contradicciones sean de los otros; un “no” a los sueños truncos, un despiadado “no” al desamor…Una incomprensión menos; que el nauseabundo olor no fuese proveniente de tus tripas; un eterno e imperturbable “no”.

Eso hubieses elegido, casi como una obviedad…

Pero no. Solamente hubo un anhelo… y éstos -generalmente- se valen de las ilusiones para verse alimentados y engordados. Comen de los sueños, crecen con tallos de cristal y sus brotes suelen ser patéticamente cursis. Me gustaría, pero no podría describir raíces, verdaderas raíces provenientes de anhelos…pues nunca he visto alguna.

Simplemente son tan elegantes como inútiles. Elementos inertes surgidos de algún fango que no tuvo mejor idea que hacernos resbalar…Así es el anhelo: insensible, inútil, invertebrado, infeliz… Como anhelar un “ella” cuando no existe. Basura sin correspondencia donde ser entregada. Eso es “el anhelo por ella”.

Roñosa ingratitud de cósmicas perturbaciones en el aire y exasperantes gritos mudos que se mueren ahorcados en el estómago…

Como puedes advertir, no tiene asidero…

La basura es sólo basura. Qué sentido tiene insistir. Ya sé que de una larva horrenda nace una bella mariposa, y que solamente vivirá veinticuatro horas…Del excremento sólo criarás eternas moscas…

El anhelo es un traidor ilusorio, que ha servido a la voluntad para hacerte olvidar las frutas putrefactas que cargas en tu costal… Esas que sólo nosotros conocemos y que nuestra cobardía -en forma de de grillete- nos perpetúa al arrastre…a no poder volar.

Pero la piedra más inmensa que nos aplasta a diario es la de la ignorancia, la de no saber que las llaves del cerrojo están siempre en este bolsillo, el más cercano a mi mano…

(Segundo escrito hallado en el arcón de la morada demolida del Conde Zascandil)

Noviembre 13, 2008 | Por diegopintos | Claves: narrativa, poesía | # Enlace permanente

NdA: Este texto, además haber sido transcripto en su totalidad a este blog gracias a que el manuscrito original se conservó milagrosamente, contaba con el detalle de estar fechado el 19 de mayo de 1968.

Treinta y pico…

…Sentar cabeza suena a comprar el diario los domingos por la mañana y desglosarlo entre sorbo y sorbo de café con leche.Suena a tener que ir a buscar a los chicos a la escuela a eso de las cinco de la tarde, porque a las 6 tenías turno en la peluquería…¿y a las 7? Gato a la veterinaria… Y a las 8 llega Carlos, reventado, desde la oficina…para las 9 de la noche cocino, me quemo, nos puteamos, comemos, miramos la tele, o la tele nos mira, y luego a hacer noni-noni…porque mañana, mañana nos espera un largo día, igual…

…Sentar cabeza suena a capítulo repetido, a refrito, a remake, a segundas partes que nunca son buenas, a partido en diferido, a feliz navidad, feliz año nuevo, feliz día de San Valentín, felices pascuas, y el año sigue con un ¡Viva la patria!, feliz primavera, feliz halloween, feliz cumpleaños, feliz aniversario, feliz santo, feliz día del padre, de la madre, del amigo, del enemigo, feliz día del hijo de p…, feliz día de la virgen, feliz navidad, feliz año nuevo y vuelta a dar vuelta a esa tortilla recocida, requemada, recalcitrante y distorsionada que nos han ofrecido en el menú de la vida refritada…

…Sentar cabeza suena a despertador, a bocina, a reproche, a celos, a acelerador y freno, a no llegar a fin de mes, o al fin del día, a colectivo lleno, a pagar el alquiler, a levantarse con el gallo y a temer acostarse con una mujer, o al menos algo que sea abrigado para los inviernos en el sur…Suena a que lo más excitante que te puede pasar en cualquiera de tus días sea que tu perro huela el trasero del caniche de la vecinita de enfrente y que tal vez cruces una mirada con ella…y tal vez una sonrisa…y hasta te palpite el pecho, o te excites y te masturbes rabiosamente sentado en el inodoro, en silencio, como a los 17…y hasta que sueñes lindo y dejes las pesadillas por un buen rato…

…Sentar cabeza suena a almidón, a plancha, a más potes de crema en el baño que condones y arañazos en al espalda…A más ropa colgada en la terraza que sábanas transpiradas y epilépticas. A pasmosos silencios en vez de gritos, a telenovela para ella, y aspiradora, y agujas de tejer, a hipodermia de sexo, a hipotermia de sexo, a impotencia, a imponencia…ego…

…Sentar cabeza suena a mate y sillón, a tv y tv guía, a pañal, a cancha los domingos para escupir y putear los sapos que tragás en la semana. A portafolio, a changuito de las compras, a felpudo de “bienvenidos” en la puerta, a carpetitas con bordados bajo los floreros, y bajo los platos conmemorativos, y bajo los vasos, y bajo los trofeos por los campeonatos de bridge y de ajedrez…Suena a que el piano ya no suena y sirve para apoyar adornos y revistas…y la cama es muda…y la boca es sorda…y los discos juntan tierra…y el espejo no refleja el brillo de aquellos ojos que se cansaron de llorar, tiempo después de que se hartasen de soñar…

…Sentar cabeza no suena a nada…Suena a silencio…o mejor dicho, no suena…
O sí, pues el silencio es parte del ruido. Yo no sé más…no quiero saber más…
Por eso, cuando me hablan de sentar cabeza, me pongo de pié.
Le doy una regia patada a las ganas, para que se despabilen, y me animo a la utopía de ponerle verbos a las sensaciones…

(Escrito hallado en el arcón de la morada demolida del Conde Zascandil

Noviembre 10, 2008 | Por diegopintos | Claves: arte, literatura, reflexión, sociedad | # Enlace permanente

Esta ciudad tiene suelo de Caleidoscopio (*)…,
pero no sabe bailar conmigo en colores…
Porque es un degradé de grises…
Sufre su propio engendro de furia, como madre de esta criatura que ha creado, y cae en la paradoja del error.

Echa polvo, humo, fuego, arde, quema, come, escupe, sangra por las bocas de tormenta. Se derrite al sol y acecha en la penumbra. Ya no sabe qué hacer conmigo…
Y sólo soy el gusano de la manzana.

Me alimento de aquello que me brinda.
Por ello es que huelo a orines, mi aliento es de cloaca, mi respiración de hollín, mi saliva química, mis secreciones combustibles y viscosas, mis cabellos de fango, pies de asfalto…

quiero entrar y salir, no ser parte de tí…
quiero ver, pero que no me veas, quiero tocarte pero que no me toques,
quiero volar pero necesito de ambas alas…
Con un ala cercenada no podré volar…
entonces…
Debo decir de tu belleza pero también de tu frigidez.
De tus aptitudes artísticas y de tu histeria, de la fortaleza que exhibes y de la debilidad que me avergüenza, de tu amado odio y de tu rechazo al amor, de tu sexo acomplejado, de tu coito a cuentagotas, de tus besos y tu violencia, de tus enteros y mitades, y pedacitos…
de todo lo que me has agotado…
…uffff……..

La luna no sería lo que es sin su tramo en penumbras…
No eres sólo lo que amo de tí sino también el fastidio que me provocas.
El problema con esto es que estamos creídos que podemos escoger solamente la parte iluminada de nuestros seres…
Pero las esferas son completas, pues si no fuera así no serían esferas…
Y si no es así: refútamelo!
Geometría maldita!
Refútamelo hasta convencerme de lo anverso!
Dime que una esfera no es redonda!
Dime que la luna no tiene un costado oscuro!
No sabes cuánto hace que deseo que algo así ocurra.
Aunque no lo sé…no lo sé…

(*) Fue inventado en 1816 por el inglés David Brewster y no ha dejado de fascinar al mundo