palavra plástica

(líricas de um evangelho insano)

O poema é feito de azeite?
Me gusta levedura natural,
misturo alho com leite,
um céu sem continente,

sem novelo, hibernal,
isto não é um poema,

não é uma prosa,
não é uma pátria.

É uma pátria!

E, talvez seja uma rosa!…
Uma coxia, mas,

nunca um tribunal!
Ou será um funeral

ocidental?!
Talvez um corrimão,

uma demão,
um par de tênis

deixado no corredor,
um condenado à espera

da hora da câmara,
um poema pode ser bem

uma tentativa,
uma nova nomenclatura

de Marselhesa,
um delírio tremens

de existir,
um endosso de Lombroso,
ou um cascalhar de

algum grafite pelos

riscos, dos Rios,

das favelas, deste país sem chão…
de subsistir,

de inexistir,
de rumorejar,

de ser e retroceder,
de retrilhar os sonidos

da contramão.
Um poema talvez nunca

tenha a sua hora
do feijão.
Mas, talvez possa

pincelar texturas,
com pátinas de gemas

de tempo forçado,

ainda não vivido,
de amadurecer pomos

de amores d’outros coalhados,
no mó do gozo arrendado.
Tudo talvez seja o todo

num poema que seja

e não seja,
palavras soltas,

apenas palavras,
sílabas mal calcinadas,
sinais perdidos na estrada,
só pra soprar bolhas,

de palavras de Hiroshima,

de sabão?!!!!

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