Con el golpe de las puertas,
con las canillas que largan agua
con ese niño que llora,
con el sol que se estampa
justo en esa ventana.
Sin poder abrir los ojos,
comienza el día.
Los pensamientos
se quieren ir con los ruidos,
pero no despegan, vuelven.
Se despiertan conmigo,
lento muy lento.
Así comienza el día
que sale con los ruidos,
con los pensamientos
que son míos,
haciendo ruido,
que no se van con el agua.
Un arte
El arte de perder no es muy difícil;
tantas cosas contienen el germen
de la pérdida, pero perderlas no es un desastre.
Pierde algo cada día. Acepta la inquietud de perder
las llaves de las puertas, la horas malgastadas.
El arte de perder no es muy difícil.
Después intenta perder lejana, rápidamente:
lugares, y nombres, y la escala siguiente
de tu viaje. Nada de eso será un desastre.
Perdí el reloj de mi madre. ¡Y mira! desaparecieron
la última o la penúltima de mis tres queridas casas.
El arte de perder no es muy difícil.
Perdí dos ciudades entrañables. Y un inmenso
reino que era mío, dos ríos y un continente.
Los extraño, pero no ha sido un desastre.
Ni aun perdiéndote a ti (la cariñosa voz, el gesto
que amo) me podré engañar. Es evidente
que el arte de perder no es muy difícil,
aunque pueda parecer (¡escríbelo!) un desastre.
Muchas veces escribí te busco. Ahora por primera vez te busco en la misma foto todos los días, en la calle, soportando cada día tu ausencia. Y el tiempo corre y yo en el mismo lugar en el mismo día sin poder saltar sin encontrarte. Tratando de recordar todo lo que me enseñaste. Tratando de seguir tus paso y aunque sé que no va a poder ser todos los días lo intento. Te prometo y sin hacerlo siempre te voy a llevar a adentro. Soy tu continuidad ya no veo con mis ojos veo con los tuyos este envase no me contiene a mi te contiene a vos. Que fuerte no querer ser yo es la única forma que encuentro para buscarte. Dejaste dentro mío como un feto en el vientre. Con quién … nadie más que vos puede llenar el vacío.
Mi padre,
mi amigo,
mi hermano,
todo.
El único que sabe quién soy en realidad.
y cada espacio, de tiempo, de lugar, se me hace grande, vacío, sin sentido, ahora que no estás.
El tiempo se detuvo. todos los días son miércoles.
Lo único que espero es que nos volvamos a encontrar.
No es un consuelo es un deseo. Ojalá sea verdad.
Es insoportable extrañarte tanto.
Ni todas las lágrimas, ni todas las palabras, ya no sé por dónde buscar.
Te busco,
te espero,
te extraño,
te adoro,
te quiero.
Puedo decir que en mi mundo encontré a esa persona especial distinta a las demás, única.
Que me liberó y me enseñó a ser la que soy.
contigo pan y cebolla pero siempre felicidad.
Qué el tiempo cura todas las heridas… no creo que seas verdad.
Contame esa historia que tanto me gusta. La que nunca he oído. La tuya y la mía. Y es que me intriga, cuál será el final. Y comieron perdices …
Ligeramente aparecen palabras que se deslizan entre los labios, a veces, verdades, a veces, mentiras. A veces, a modo de liberar y otras, solamente para atar para no dejar ir. Qué sentido tiene decirlas como si fueran moneda corriente. Qué sentido tiene golpear si no hay nadie. Nadie abrirá esa puerta, nadie calmará la sed, nadie sabrá de vos. Tal vez, no sabe que tiene que abrir la puerta. Solamente un deseo que no es poco. Qué sentido tiene atarse a imposibles.
Lo que puede ser y no es.
Con la brisa
que pasa por debajo de mis polleras y
afloja éste calor agobiante,
intento decir en versos,
éste es el poema más bello.
No sale.
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