Pobres hijos nuestros
“Tú no pares de jugar, no pares de soñar…y así sabrás lo bello que es vivir”
Cuando yo era chica, sólo bastaba tocarle el timbre a mis vecinitos del 1ºA y saber que estaban disponibles, para que el juego comience. Ahora, para que nuestros pobres hijos compartan un pedazo de infancia con un amigo, debemos constatar – previa llamada telefónica – que el niñito en cuestión goce de buena salud. Resfriados o con tos, abstenerse.
Antes, si una persona nos ofrecía un chupetín en la calle o en algún negocio, mamá nos codeaba para que sonriéramos y muertos de vergüenza – a fuerza de codazos varios – finalmente balbuceábamos un “Gracias, señor”. Ahora, nuestros pobres hijos saben que si algún desconocido se les acerca tienen que alejarse rápidamente ya que podrían estar frente a un potencial pedófilo o peor: podrían ser secuestrados y vendidos al exterior.
Antes, la violencia y el hambre sólo sucedían muuuuy lejos de casa, en países que ni siquiera sabíamos dónde ubicarlos en el mapa. Nosotros nos sentíamos grandes cuando nos mandaban por primera vez a comprar el pan al almacén de la esquina. Ahora que vivimos en el primer mundo, definitivamente nuestros pobres hijos no pueden siquiera bajar solos en el ascensor por temor a ser atacados por el violador serial cuyo identikit está pegado en el pallier del edificio. Tampoco pueden sacar la bicicleta del balcón para ir a la plaza porque se la pueden arrebatar. Todas las caras extrañas se volvieron sospechosas. Ver gente durmiendo en la calle ya no llama la atención y desconfiar se ha vuelto parte del paisaje cotidiano.
Antes, me arriesgaría a decir que antes del 2001, (¡ay, el inolvidable 2001!), en general las familias argentas se reunían el domigo para almorzar juntos fideos con salsa. Ahora ya no porque la mitad de la parentela tuvo que emigrar, y otra parte dejaron de hablarse. Nuestros pobres hijos conocen desde muy pequeños lo que significa el desgarro y la separación. Y aunque nos empeñemos en mantener los vínculos, nada puede reemplazar el crecer al abrigo de los primos y tíos, que con suerte pueden abrazar una vez al año.
Antes, que nos lleven al cine era un espectáculo en sí mismo. Ahora, si la entrada no incluye pop corn + coke, para nuestros pobres hijos probablemente sea una actividad de morondanga. O casi, casi, si logramos hacerles entender la importancia que tiene para nosotros compartir con ellos una salida. Y lo caro que nos resulta…
Ustedes recordarán tanto como yo que antes, cuando no existían celulares, ni compus, ni wii, ni plays, ni chats, ni flogs, ni blogs, los besos se daban personalmente a los pocos pero buenos amigos de carne y hueso. Además, qué placer resultaba dejarnos cartitas en nuestras mochilas y escribir religiosamente en nuestro diario que de “íntimo” tenía poco, pero de personal tenía todo.
Hoy nuestros pobres hijos sólo son felices si acumularon más de mil “amigos” en el facebook – incluyendo algunos chinos e hindúes – con quienes probablemente jamás tendrán contacto alguno. Todo lo privado se hace público, y a mayor exposición mayor popularidad.
Antes, allá lejos y hace tiempo, nosotros soñábamos con ser doctoras y policias para salvar al mundo. Hoy nuestros pobres hijos sueñan con ser como Pampita o Bill Gates para salvarse económicamente. Porque tener plata, belleza y fama es un valor supremo en esta sociedad. Y la falta de dinero representa para ellos la misma preocupacion que para nosotros.
Porque antes, nuestros papás nos mandaban a la cama a dormir temprano y así poder hablar “cosas de grandes”. Hoy, nuestros pobres hijos no duermen porque están estresados. Nosotros – como buenos hijos de Freud – los hacemos partícipes de problemas, dudas e inquietudes. Creemos que si les contamos todo, ellos nos van a comprender y ayudar. Pero ellos son sólo chicos y difícilmente dejen de pedirnos que les compremos tal o cual cosa. Y qué bueno que así sea, aunque jamás se lo vayamos a admitir. Sino más vale lo contrario.
Antes, cuando la tele todavia era en blanco y negro, decir “Por favor y buen día” era sinónimo de ser bien educado. Hoy son todos “bolús, de onda te lo digo…tipo que ná. ¿vistess?”.
Pobres hijos nuestros. Los hicimos crecer de golpe, y en esa sobre maduración – convertidos a veces en botines o mensajeros de guerra entre padres divorciados e inmaduros – nos perdieron el respeto, intercambiando los roles. Son ellos quienes a veces se ven obligados a correrse de lugar y cuidarnos a nosotros. Son ellos en quienes depositamos nuestra última esperanza: ser rescatados de la desazón y la tristeza que nos atraviesa de lado a lado.
“Niño, deja ya de joder con la pelota. Niño, que éso no se dice, que éso no se hace, que éso no se toca…”
Pobres hijos nuestros… Entre tanto barbijo y alcohol en gel, entre tanta miseria cotidiana, entre tanta mentira, tanto horror y desengaño, ¿cómo hacerles entender que la vida aún sigue siendo bella?
Dedicado a todos nuestros pobres , maravillosos y amados hijos…
betina-pascar