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Un llamado telefónico – un casipoema minimalista de Lucía Angélica Folino -

Un llamado telefónico.

UN LLAMADO TELEFÓNICO.

Hola, señora.
La estoy llamando desde el celular.
Siéntese.

Tengo algo bueno que contarle.
Usted fue absuelta: Libre de culpa y cargo.
Cuarenta y ocho meses de angustia y estupor
esperando el fallo.
¿Vio? ¿Qué le dije?
Hay Justicia. Sí, mi querida, sí.
Algunas vestiduras todavía
se rasgan
y las manipulaciones
son derogadas, por quiebre espiritual
de las mansas multitudes.

¿Me está usted oyendo bien?
Aquí está mi socio.
¿Quiere hablar con él?
Deje, deje.
Ahora no es el momento.

¿Cuándo se enteró que la asesina
era amante del testigo en su contra?
Por favor,
usted tiene premoniciones excepcionales.
Su intuición la salvó de la cárcel.
Si no fuera por el detective que contratamos,
(¿buena inversión, eh?)…

Ah… yo lo recomiendo sin dudarlo
ni un segundo.
Las pruebas al expediente.
Lo que no se escribe, no existe
“o está fuera de la ley”,
como decía el tango Cambalache.

¿Se acuerda?
Ay, señora, no llore.

Me contó su hija
que está preocupada por su salud
y que usted está visitando a un psiquiatra
tres veces por semana.
Seguro aprenderá a aceptar lo inevitable.
¿Por qué le sucedió esto?
No lo sé.
El mundo es así. No se amargue.
-45 minutos y que pase el que sigue.
Mire que querer suicidarse por estas
cosas pequeñas.
Todo se arregla
con un puñado de plata en este país.
Usted no fue, mujer.
La declararon inocente.
y yo quería felicitarla
por su coraje.
No se ponga nerviosa.
Apenas cuatro años.
¿Qué son cuatro años en una vida?
¿Cómo que mucho?

Nadie va preso por lo que no hizo.
¿Tenía dudas de que todo saldría bien?
Inocente.
¿Me oyó?
Ahora podrá iniciar juicio
por querellas, falso testimonio
o daños y perjuicios.
En ocho añitos más,
verá que los Tribunales
funcionan
y
hasta la indemnizan,
si tiene suerte.

¿Qué le puedo cobrar yo?
Sabe que la considero una amiga.
Le admiro la garra de enfrentar
a tamaña banda de mafiosos.
Aunque los abogados
tenemos que vivir, también.
Muchos gastos, imagínese.

Siempre
contará conmigo.
Señora, ¿me está escuchando?
¿Por qué no me responde?

No llore, señora.
Por favor, no llore.
Bueno, bueno.
Está bien.
Cuídese que el corazón es traicionero
y le puede dar un nuevo infarto.
La llamo pronto.

Buenas noches.

NO HAY CULPABLES (un poema de la serie de mi heterónimo Angélico Saltalamacchia)

NO HAY CULPABLES.

Friederich Hölderin, retrato de H. K. Hiemer.

Alemania, Europa
Junto con Goethe el mayor poeta de la lengua alemana.

Biografía:
(Lauffen am Neckar, Alemania, 1770-Tubinga, id., 1843) Poeta alemán

NO HAY CULPABLES.

“…¡Ven pues! Salgamos al aire libre,
vayamos a buscar lo que es nuestro, por lejos que sea!.
Hôlderin.

Te dejaron afuera del negocio;
te quebraron los pies de un solo golpe;
ataron a tu nombre el vil escarnio;
la lengua floja con miserias varias
soltaron cual gaviotas al asfalto,
y te humillaron
por sórdida venganza.
Vanidad del indigno que se agravia
de haberse persignado ante el necrófilo
tirano que controla la piojera.
Especie degradada del absceso
que en pústula virósica se encarna.

Dos hombres del patrón tiraron tiros
directo al corazón de tu garganta.
Pobrecita, heroína sin quererlo,
sentado frente a vos, está el cobarde
que digita el malvado veredicto:
que todo siga igual,
que no hay culpables.
Reclamo por lo tuyo, porque es nuestro,
la gloria del poema me acompaña.

CHAVEZ IMPERDIBLE GRITANDO “VAYANSE AL CARAJO, YANQUIS DE MIERDA” Y EXPULSANDO AL EMBAJADOR DE EEUU EN VENEZUELA EN REPRESALIA A LA MEDIDA TOMADA POR U.S.A. CONTRA BOLIVIA.

HIPÓTESIS ( un poema de Lucía Folino) y el video de La mala reputación G. Brassens.

HIPÓTESIS.

A Rocinante le gusta mucho relinchar.
Y a mí también me gusta mucho relinchar.

¡Justí-í-í-í-cia! ¡Oh, qué hermoso relincho!
The most beautiful knight of the worid.

León Felipe.

El comandante terminó asesinado en un barranco.
Nadie dijo esta boca es mía.

Pablo Neruda.


A la puta que se llevó mis poemas
(Charles Bukowski.)

Supongamos:
-es una hipótesis-,
que usted hace un poema.
Pero, usted
es un despachante de Aduanas
de la plebe.

Supongamos,
-en la hipótesis-,
que llegan los corsarios,
se internan en su cueva
y se lo roban.
Le han quitado,
una música,
una idea,
un feto por nacer,
la floración de la rosa,
una herejía.

Le han sacado en un tris,
-ésta es la hipótesis-,
una ribera
donde va a dar su río de palabras,
un cordel para atar el firmamento,
un quirófano del alma,
una clepsidra en un verso
adjetivada.
Le han quitado de la boca,
en extramuros,
frases hechas, para siempre;
una biblioteca de noches despedidas,
la fe en la Humanidad
y el desconsuelo.

Supongamos que usted gestó un poema,
envuelto entre las sedas de un gusano
melancólico,
y presenció pasmado y discreto,
es una hipótesis,
como el pirata se lo vendía al vulgo,
y el vulgo, que era el suyo,
aclamaba como héroe al desgraciado.

Supongamos,
y siguen las hipótesis,
que fueran dos poemas,
Que fueran diez o doce.
O mil cincuenta.

¿Usted que haría?

No vale maldecir ni enfuruñarse,
No vale que se atasque o se resigne.
No vale calumniar en una oda.
No vale darle impronta a los muy turros.
Es una hipótesis. Pero, entonces,
¿usted que haría?

Recuerde que usted es
un triste despachante de Aduanas
de la plebe,
y un corsario le ha robado sus poemas.

La mauvaise réputation

Georges Brassens

LA CALESITA (Un poema de Lucía Angélica Folino)

LA CALESITA.








LA CALESITA.



(Palabras prevertsibles)



Los piratas chapuceros de accidente.

Los que ocultan la daga

y exhiben la piedra.

Las grietas del carrusel anónimo.

Las plumas de un gorrión descolorido.

Los despojos del organillero.

Las palabras del coloquio

y las cifras del Purgatorio.

Los amantes del cañón.

Las banderas del dueño del circo.

Los payasos del circo.

La arcilla de los profetas pesimistas.

El pundonor de los sobrealimentados.

Mary Poppins y el deshollinador.

La hidalguía de los laureados equilibristas.

La copa vacía.

El espejo que quiebra la fe

con verdades de panteón recíproco.

En síntesis,

todo aquello que me recuerda la muerte

y Usted.

AFTERMATH (un poema en inglés de Lucía Angélica Folino) – Se admiten correcciones de estilo.

sábado 15 de marzo de 2008

AFTERMATH

To Sylvia Plath.

Life is changing hands.
Everybody is here
but “We are alone”

bellows the sky.
The world is around us.
Wake up, my dear.
Neither Insomnia nor Fur
belong to us
and there is a bright shadow
on your face
and there is a light
on your navel, so
you have reached an impasse.
The monster of your scene
is no more near by.
Your breath oozes with damp
right now.
I know you, darling,
Your aren’t a Jewish princess,
even if you are mine.
Just a middle class baby crying
that your nightmare is getting
worse than ever.
Open your eyes,
Up and down.
don’t slip,
don’t sleep
with a beautiful suicide.
Bad dreams are hectic rivers.
Forget your fears
And come.
Peer into this new verve
your old mind.
Record these words,
Sylvia
and be fine.

PASIÓN VEGA y ROCÍO JURADO.

OJOS VERDES.

(Poema de Rafael de León)

VIAJES ESPACIALES (un poema de Lucía Angélica Folino)

Dura escasísimos segundos
como una ráfaga sin esperanzas.
Después, cerradas las ventanas
del desproporcionado cardenal
en el corazón,
volveremos a los negocios.
Exageramos las gracias.
De Nada.

La Nada.

¿Todo viaje es espacial?
Y Especial,
Espe-cual,
espejal,
espon-sal,
espontáneo
y
esponjoso.
Verso espantoso.

El tango feroz de crecer duele
como el asesinato del padre Amaro.
Ya no le encuentro sabor ni a los viajes espaciales.
El relojero suizo me lo había dicho:
-Cambie las agujas
o cómprese un reloj electrónico,
cónico, afónico.
Éste no funciona más.


Ojalá hubiera tantas palabras en el mundo como personas
que pudieran oírlas
y cero ideas.
Tictac sideral, animal, amoral.
Dirás que las combinatorias son infinitas
mas, si no creo ni en la infinitud del universo
menos voy a confiar en la de las frases.

Mi espejo, me ha golpeado,
brotó la sangre que corría caliente por venas hinchadas.
No te metas a boxearle a la avejentada vida.
Ella gana, sin esfuerzo.

SINIESTRO TOTAL y MIGUEL RÍOS.

Y BAILARÉ SOBRE TU TUMBA.

NO TIRE SU DINERO. ( un relato de L.A.F.) – Atención clientes, proveedores y socios de Forza.

NO TIRE SU DINERO.


NO TIRE SU DINERO.

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Sospecho que se trata de un sarcasmo o una completa falsedad releyendo el último párrafo, porque parafraseando a Groucho, no existen abogados inteligentes y por otra parte ¿quién pondría un teléfono de contacto para asegurar la venta con las huelgas de la Telefónica y el mal funcionamiento de las líneas?

LOS OSCUROS PEONES DEL REY (Un poema de Lucía Angélica Folino dedicado a los RENACUAJOS mercenarios) y un video sobre el PROYECTO BLUE BEAM.

Estoy harto de holocaustos de carneros
y de la grasa de animales cebados
no quiero más sangre
de toros, corderos y chivos.

Primera visión de Isaías.
Oráculos

LOS OSCUROS PEONES DEL REY.

Cuando
desampara el deseo a los peones,
y la cuerda que tensa la guitarra del Rey
se rasga

y enmohece la lírica del sordo y compañía,

cuando
se alzan en ejércitos de furia,
perdiendo los papeles en el toque de diana,

cuando el pozo de lobos de la guerra
simula un bache do esconder carneros

y el magrib y la aurora se confunden
en un horizonte nebuloso
en sombras,

llegan los tiempos del oráculo:
los oscuros,
aquéllos que ni rastro dejan en la arena,
los tímidos,
los hombres y mujeres de su Alteza y Señoría,
esa peonada jornalera,
harta de holocaustos
nutridos de la humana piel
de los pequeños hermanos,

renegará del Pentágono y sus órbitas terrestres,
y les dará venganza por mano propia.

Construiremos juntos el pesebre
en el Rayo Azul de sus embustes y caprichos.

UN VIDEO RECOMENDADO.

PROJECT BLUE BEAM 2008.

EL TORO DE FALARIS – (Un poema de Lucía Angélica FOLINO) –

EL TORO DE FALARIS -

Soren Kierkegaard.


EL TORO DE FALARIS.

Cuando, por fin te conocí,
(yo ya te amaba)…

el reloj de arena
denegó marcar el viento del desierto;
los dictadores
dejaron de importar
en nuestras vidas veladas
por malas películas;
las castañuelas sonaron
por primera vez
como era menester;
cien fuegos de artificio
dibujaron figuras en el cielo,
en rituales que gastan
cualquier pandereta
y cualquier abanico
de flamantes carnavales.
Oda imprescindible,
un señor con bastón
y sombrero,
tierno hijo de Satán,
indefectible,
aparecía entre roscas,
manipulaciones
y versos de luna llena.
El precinto de sus obstinados tiradores,
amantes del merengue y las Lolitas
por gitano a desgano,
roía la corbata y los calcetines.
Sobre todo,
era un esposo fugaz de peluqueras,
fornicador extravagante de albañiles,
codiciando becarias
como un lobo astuto
que desea las verdes uvas
de las bodegas costeras
y se toma el vino
de la boda
sin pagar el precio del vaso.
Envidiado por los hombres,
arrobado por sus dioses
que no existen,
fabulador veterano de
corsarios frustrados
como abogados perdidos
en selvas de Salgari.
Patrón de la malicia.
Colchonero de albricias.
Nosotros fuimos sus testigos,
¿A dónde de dirigen
sus medias caídas
demoradas por el tiempo?
Las adolescentes corrían a sus brazos,
y él que sí
que sí,
que se deja querer
dando súplicas
para impedir ser atrapado en su sueño
de varón y libre
y joven pero viejo
arcabuz noctámbulo,
escéptico de amores sempiternos.
Estudiante perpetuo
de enredaderas, casinos
y masonerías.
Peregrino y trovador.
Padre y madre de sus hijos,
viudo de sus ex mujeres,
novio ausente,
fabricante de maniquíes,
maniqueo obvio
de payasos
con talón de Aquiles.
Aroma la ciudad su manzana
de las Luces.
Frescura marítima
de pescador de red.
Fragante Dolce Gabanna,
Huelen a tinta indeleble
sus codos y rodillas.
Se acuestan con los mares
océanos y ríos,
sus costillas torcidas,
sus banderas redondas.
La pequeña espalda
luce fuerte como pocas,
¡Si Bruce Uilis, es frágil a su lado!
Debajo de su lengua
un caramelo inmoto
taladra cada músculo virginal.
Y pierde el pelo,
pero no las mañas.
Encuentra duelos,
en corridas misteriosas
del toro de Falaris en Las Rosas
del poeta.
Nunca me ha confesado su amor,
su desconsuelo;
jamás un gesto,
siempre una coartada
de seductor
bifurca el sino de la gloria.
Las llaves de la puerta de su casa
quedaron atascadas
en los bares de la esquina,
en copas de cristal,
manchadas de humedad,
diacrónicas en la melancolía
del alcohol de quemar
hogueras perdidas.

Ciertamente estarás en el coro
cantando el hallelujah, hallelujah…



KIERKEGAARD – 08.

EL PRÍNCIPE Y LAS MAREAS LITERARIAS (un relato de Lucía Folino sobre su encuentro con Nick Nolte) –

EL PRINCIPE Y LAS MAREAS LITERARIAS.

Nick Nolte.

EL PRINCIPE Y LAS MAREAS LITERARIAS.

Me parece que fue un miércoles por la tarde. Tal vez, martes. No lo podría precisar con exactitud.
Acababa de cruzar la avenida con rumbo a los cines de Lavalle y al pasar por el Petit Café, creí descubrir a través de la vidriera que da a 9 de Julio, a Nick Nolte escudriñando Buenos Aires.
Pocos días antes había lo visto en un canal de cable en aquella película cuyo nombre ahora se escapa de mi recuerdo, en la que él actuaba como profesor con mi adorada Bárbara. Es igual para el caso. Llevaba una barba apenas crecida y sus ojos encerraban un trasmundo inofensivo.
Tuve un reflejo automático. Estimulada por mi adicción al café de las confiterías céntricas torcí mi rumbo y entré a ese bar, con paso decidido. Me senté en una de las mesitas que dan sobre Corrientes.
Él estaba acompañado por una señora bajita, de piel morena, de unos cincuenta y tantos años. Aparentaba ser una secretaria. Se la notaba excitadísima mientras hablaba por su celular en un mal inglés de academia. Nick no me quitaba la vista de encima. Yo me sonreía internamente por la exótica situación.
Nadie lo había reconocido porque los diarios no habían anunciado su llegada al país. Era un viaje de los que los artistas llaman de incógnito, como si ser desconocido fuera solamente cuestión de proponérselo usando un pasaporte falso o un traje de corte y confección barata.
Al cabo de varios minutos de extrema afectación, la mujer se levantó para ir a perfumarse todavía más. Fue en ese lapso que él llamó al mozo y le pidió que me entregara una servilleta de papel con un número de teléfono.
Cuando la mujer regresó del baño yo ya había pagado mi cuenta y él esperaba ansioso el momento de mi salida.
Nos cruzamos en la puerta giratoria.
Yo exclamé alborozadamente:
-Aren´t you Nick Nolte?
- Yeah.
-NOOOOOOOO. No es él. No moleste al caballero, señora- gritó la asistente con porteño acento típico de La Paternal.

Él me guiñó un ojo asombrado, enarcó las cejas y se perdieron entre la multitud de gente.
Un par de horas después,horas que me parecieron medio siglo, marqué el número que me diera por intermedio del mozo y del otro lado del aparato relució su dulce voz invitándome a cenar en un hotel de cinco estrellas esa misma noche.

Aquí interrumpo el relato.
Si contara qué pasó entre nosotros, muchos no me lo creerían, o dirían que soy una mitómana crónica, o una prostituta de ocasión o una incurable soñadora o… tampoco me interesa…

Decido callar.
Es la mejor manera de que se sepa cual fue el final de la historia. De verdad.

Barbra Streisand and Bryan Adams -I finally found someone-
“I finally found someone
That knocks me off my feet
I finally found the one
That makes me feel complete.
It started over coffee
We started out as friends
It’s funny how from simple things
The best things begin
.”