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BLACKBERRY STORM – La banda de Moebius- Un poema de Lucía Folino y un feliz cumpleaños para los tres hombres más bellos del mundo: Mi Martinito y sus dos princesos ( Brad Pitt y Alex Sánz).

Brad ( need you presentation?)

La banda de Moebius.


Jean Giraud.

Las aventuras del teniente Blueberry
te esperaban a la vuelta de la calle
con una sola cara,
dibujada en infinito.
The long tomorrow era un juego de niños
donde un alien miraba curioso
mi tiempo futuro.
No sabía de tebeos ni de tinta china
hasta el día en que tu mano
me dibujó
siguiendo La ruta de Coronado.
Mecenas del
Chihuahua pearl.
¿Por qué no me dijiste
qué escondías en tu Garaje Hermético?
¿o que eras un Antihéroe
que salvaría mi universo?
Luc Beson abre puertas,
abrelatas de ciencia ficción,
en un dos por cuatro
acompasado
en caballeros medievales
de semblante mineral,
pasos de baile apremiantes,
leyendas del oeste,
ciudades y paraísos artificiales.
Tú Soluna:
Nuevo Señor de la galaxia.
Vigilante de las estrellas.
Ilustrador de alquimistas
y viajeros del tiempo.
Andrógino perfecto
de los jardines de Edena
prolíficos y copiosos
estás mirando desde tu ventana
la enredadera de mis músculos,
el nervio que me recorre
espeso,
buscando la memoria de mi alma
en la portada de un vinilo
de Jimmy Hendrix
o en un callejón sin salida
que termina en el tintero
de alguna vereda incierta.

JUBILATE. Unas rimas optimistas para los que están a puntito de jubilarse y tienen miedo. (Lucía Angélica Folino)

JUBILATE (y sé feliz).


Nunca seré un jubilado.
Retirado, vaya y pase.
No hay hombre que no fracase
cuando nos quiere enterrar.
Amigos, la vida empieza
cada día, por fortuna;
podremos mirar la luna,
tomarnos una cerveza
reunidos en compañía,
comentando naderías
y después a descansar.
Quítense de la cabeza
esos tangos melancólicos
que escribían los alcohólicos
en los bares de Corrientes.
Estamos muy impacientes
por comenzar la bonanza
por esfuerzo del trabajo
y hacer lo que más nos gusta,
truco, jazz o contrabajo,
pintura, artes marciales,
karate y abdominales:
Ni siquiera nos asusta
discutir de generales
por el destino inventado;
ni renegar del pasado
y acompañar en el viaje
a los hijos y a los nietos,
a los sobrinos inquietos,
y a las novias olvidadas:
esas mujeres calladas
que nos suavizan la vida,
nuestras musas relegadas
por cuestiones de rutina.
Nosotros, en esta esquina
por elección y por suerte
gozamos del aguafuerte
y nos salvamos del sida
al filo de otra movida.
Merecemos recompensa.
No importa si en la despensa
escasean los fideos,
el arroz o los tomates.
No aceptemos un empate
en los brazos de Morfeo.
Ganaremos el partido
de gozar lo bien vivido,
habiendo amado a los nuestros.
Y a los demás: esas gentes
que andan perdiendo en lo urgente
lo esencial, les mostraremos
el orgullo que tenemos,
como expertos y maestros
en el arte de reírnos,
de jugar y divertirnos
porque nos tocó llorar
cuando tuvimos que hacerlo.
No lo vamos a negar.
Por tanto, vayan cambiando
la carita de tristeza
Por los años que pasamos.
nos espera la alegría,
el sol, la noche y los días
de recoger lo sembrado.
No hay mejor remedio dado
por médicos curanderos,
que valorar el futuro
con la fe de un jubilado
con poco en el monedero,
aunque comamos pan duro.
el milagro de la harina
amasada con las manos,
hace olvidar al villano,
al tontón y al egoísta,
que se cree ser un artista
del engaño y de la estafa.
Nosotros somos la historia,
a /gas natural o garrafa,
en los puentes a la gloria
de este querido país.
Ahora, sigan con la fiesta,
las fotos y los abrazos,
vayan llenando sus vasos,
que yo me perdí la siesta
por escribir estos versos,
Me retiro a otros esfuerzos…
Voy al baño. Me hago pis.

Lu

A Héctor Gagliardi lo apodaban “El triste” y estos versos siguen el tenor de su conocido poema “El jubilado”.

Si están retirados y quieren valor para jubilarse léanlo o mejor, escúchenlo.

http://www.todotango.com/spanish/download/play.asp?id=623&f=wax&tit=creadores.gif

NO TIRE SU DINERO. ( un relato de L.A.F.) – Atención clientes, proveedores y socios de Forza.

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Sospecho que se trata de un sarcasmo o una completa falsedad releyendo el último párrafo, porque parafraseando a Groucho, no existen abogados inteligentes y por otra parte ¿quién pondría un teléfono de contacto para asegurar la venta con las huelgas de la Telefónica y el mal funcionamiento de las líneas?

NO A LA TEORÍA DE LA BALDOSA.

Me llevó hasta el blog de Bestiaria un comentario de una excelente escritora (Cristina Civale)

y ¿qué encuentro?

Una cantidad mayoritaria de “paulitas” llorando porque el amigo pseudo progre se casa con la modelo de piernas largas.

Con razón tantas personas se enganchan con tu blog.

Los estudios más optimistas afirman que solo un 5% de las personas son bellas. El resto tenemos que sudar la gota gorda para ser por lo menos agradables si medimos menos de 1.60 y tenemos más kilos extras que títulos universitarios.
Y solo el 5% es inteligente. El resto tiene que pasarse horas estudiando de memoria los teoremas de la incompletitud de Göedel porque no se los aprende ni loca, razonando.

Sin embargo, por lo que leo, los poquísimos hombres que aquí entran a debatir tienen una postura muchísimo más clara.

Todos afirman que ser guapa no es sinónimo de tonta y viceversa. Tienen razón, por supuesto.

Hay chicas hermosas que tienen una inteligencia envidiable (pongo el ejemplo de Sharon Stone, con un I.Q. de 155 para evitar roces latinoamericanos) y feas de toda fealdad con menos gracia que Porcel que no saben cocinar un huevo pasado por agua porque se olvidaron la receta.

Por mi parte, no soy ni Paula ni Barbi Superstar (digan lo que digan, los demás, más dicha que dolor hay en el mundo) y por eso tengo claro que el éxito con el sexo opuesto (o el mismo, como quiere el chico gay) no depende de un solo factor sino de múltiples.

Voy a hablar de cuando era “más joven” como diría Libertad Lamarque, ya que a las de mi generación (mayores de 50) no pienso darles consejo gratis como hice con las treintañeras que querían conseguir novio. Que paguen. Se supone que en tantos años de “paulismo” algún dinero extra tendrán embolsado.

El no ser tan Paula me dio resultados fenomenales a la hora de estar con hombres interesantes y atractivos. Solo hube de acentuar el escote, sonreír por tonterías y de omitir algunas cualidades excepcionales de mi personalidad (i.q. mayor de 180) y me la pasé genial. Como tiene que ser.

Pero cuando el caballero es un deportista, rubio, 1,80, de dulces ojos celestes o verdes es mejor ser una doctora. Saber argumentar sobre temas complejos y aprovechar un sentido del humor extraordinarioamente fuera de lo común. Ser una especie de ALF, suma puntos.

Estos chicos exitosos en los boliches tienen una belleza que les fue dada por Dios y no la valoran como un atributo sino como un dato de sus existencias. No les interesa en lo más mínimo otra belleza gratuita. Ellos buscan emociones y sentimientos.

Por lo tanto, en cuanto les explicás la teoría de la caverna de Platón de la que vagamente oyeron hablar alguna vez en la escuela que terminaron de carambola, o la solución al problema de la contaminación ambiental se quedan fascinados.

Así que a no dejar a los amigos que nos permiten hablar de cine turco o nos explican los fundamentos éticos de una novela contemporánea en el proceso de transición al estupidismo involucionista de la clase media, porque ellos nos ayudan a sobrevivir cuando estamos en búsqueda de pareja con el guapísimo que nos acabamos de enganchar y para quien su única preocupación es el sexo tres veces al día y mirarnos arrobados por nuestra sapiencia de mujeres interesantísimas.

Mi pequeña Bestiaria. Tenés la capacidad de diagnóstico aceitada pero lamento decir que tus lectoras se verán frustradas si están buscando resolver el problema de la soltería.

No a la teoría de la baldosa.

Chicas: No. No. No.

Si son Paulas sean Super Paulas (tampoco la pavada de no bañarse o usar ropa grande heredada del hermano que compraba en Angelo Paolo). Sean inteligentísimas, luminosas, simpáticas y si los amigos se van con la hueca, manténganlos cerquita para matizar cuando salgan con el bañero con el que sueña la que vive en el country y se tiene que aburrir como una ostra porque no pesca ni medio, escuchando como su maridito, que le paga los vicios y le cuenta las consecuencias de la Guerra Fría en el mundo occidental.

Con verles la cara de envidia en la playa (que pagarán a medias con el musculoso) tendrán un premio adicional y mientras ellas estropean su piel al sol con pronóstico reservado de tumores cancerígenos, ustedes se enteran de las últimas novedades en materia de exposiciones fotográficas y galerías de arte moderno, recuerden que por la noche las espera el hombre tierno (los intelectuales son cínicos) que las va a acariciar toda la noche lleno de admiración por la mujer que se levantó recitando la formación completa de Huracán y el partidazo que le ganó a Velez.
(Si se come alguna ese, sean indulgentes, les prometo que no se van a arrepentir).

Lu.

LA ROSA DE DALÍ (un poema de Angélico Saltalamacchia por L.A.F.)

LOS TRES CHIFLADOS -

CURLY AND THE BARTENDER.

sábado 5 de julio de 2008

LA ROSA DE DALI.


Ella veía el mundo a través de sus ojos.
Fumaba un cigarrillo.
Gimoteaba la herida.
Despertaba entre sueños
rescatando improperios y salvajes miserias.
Patinaba entre pisos
de escayola y espanto
impermeable a las horas
del terror presagiado por su ausencia infinita.
El día de los Santos anunció la partida
Perdióse en la ebriedad
de soledades huecas,
de infiernos estertóreos,
a tientas de sus hombros en la jaula vacía.
El páramo es botella, cristal de negra hechura,
especular rebudio
de un jabalí que se ha ido
desvaneciendo el día en felicidades huecas.
Se cierne en la fatiga
el lagrimal reseco.
La pena prematura desemboza y jadea
en un lecho de mosto, en un gesto de sombras
por la aciaga leyenda.
El pecho se detuvo:
La rosa yacía yerma.
El vientre desolado de un amor sin sumario
agoniza en el cielo
de sangrienta mandíbula,
en la eterna escalera.


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