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21 Enero 2012 | Por lucia-angelica-folino | # Enlace permanente
21 Enero, 2012, 14:06
LOS ANÓNIMOS.
En las inconsistencias, apoyarse.
Paul Celan
Los anónimos son
desapacibles, medrosos.
El ofensor se dedica
a provocar la afrenta de incordiarnos.
A mitad de camino
entre rima y verso libre
el anónimo provoca
una leve ansiedad,
un estertor profundo.
Hipertensión.
Colapsos.
Hermenéuticas.
Hay algunos anónimos ilustres.
Hay otros con perlitas en los dedos.
Tienen saliva y boca de mujer,
pico de pato,
numismáticas, emblemas, estampillas.
Los anónimos son
vahajes en la puerta de un sepulcro
desconocido.
Alardes de bravura disfrazada.
Los secos esqueletos de la muerte
del alma.
Un silogismo de cobardes.
Una marcha garbosa.
Un zurcido en la falda.
El nombre del anónimo es el tuyo,
-quiera Dios o quiera el Rey de turno,
vulgar tragicomedia-.
Escrito lo imagino en tinta de arroz
a cielo abierto.
Tachado por las dudas.
Puerco espín coronado.
Crepuscular.
Ausente.
Significa lo mismo en cada gesto.
El modo de apoyar inconsistencias
La vana levedad del ser fluctuante.
Lo frágil, lo fugaz, lo vacilante.
La gota de rocío. La tristeza.
El tuyo es nombre de todos los nombres
de agónicos hatajos esparcidos
a fuerza de luchar en las tormentas.
Anónimo articula con Recuerdo.
Desata murrias o melancolías
en saga,
en línea recta o serpentina.
El mensaje va dentro de poema.
Desembocará anónimo en los ríos
de lágrimas selladas.
El poema carece de pronombres,
de motes, semejanzas y alusiones.
Desbroza el corazón, de toda laya.
El corazón anónimo cloquea.
Por no olvidarte, aquí, en esta noche
las letras se han quitado el apellido.
Estoy hundiéndome,
sumida en voces sin orquesta,
cumpliendo el sacerdocio de añorarte.
Cloc. Cloc.
Abriendo los correos,
ahuyentando las firmas.
Saltando los escollos. como charcos.
Cloc. Cloc.
Deseando que sea día de sol endomingado.
Es un trabajo duro.
Lo siento. Estoy exhausta.
17 Enero 2012 | Por lucia-angelica-folino | # Enlace permanente
Fabricando un poema.
Encontré un montón de buenas palabras,
materia prima imprescindible
para fabricar un poema.
Les quité el polvo.
Las ordené sobre el escritorio, en fila india.
Les planté una escarapela sobre el cuerpo mórbido
y me dispuse a escribir
con la seguridad del oficio
y la inspiración bajo el brazo.
Varios días las prediqué:
Corazón de María. Madre mía.
Pero, el poema no aparecía.
El deber llamó a mi ventana:
Pagar la cuentas,
procurarme el sueldito;
barrer los pisos.
Subsumir la dignidad en diario memorándum.
Sucundum, sucundum.
En fin, ejemplos triviales.
La cotidianidad de la no-muerte
en empeños domésticos.
La imposibilidad de lo imposible
y las filtraciones de la lengua
me dejaron varada
en un célebre primer plano,
con lo inaudito del ritmo,
lo inaudible del tópico,
la tibia disciplina
del principio de la frontera oculta.
Volví a la mesa de trabajo.
con visiones ilusorias:
y multiplicidad de ejemplos,
que hirieron de repente
con su simple brizna,
condición y trayectoria
de vanas herejías.
Travesía dorada de arbitrario epicentro.
Corpus en remisión.
Argumento, maltrato y guía.
Suplirnos vulnerando el tedio.
Trillón de enigmas
tiranos al azar en la hoja seca.
Intentar lo intenté.
muriendo en la constancia,
con carta lacrada,
pulsador y timbre.
con traje y en camisa de franela,
con novilunio, sol, tormento lento.
Con vestidos de seda
he tentado a mi musa
encallada en el soplo de montañas y aludes,
en el aire borroso de ríos esplendentes,
en físicas planicies y cataratas áureas.
Inútil pasatiempo.
El poema no arriba.
Contumaz, vagabundo.
El poema no arriba.
El poema se encharca, se enloda, se abandona.
Se pierde en los tropismos,
araña las orugas,
gatea como un crío,
desciende al sumidero.
Lo poeta se cansa.
Comprende que la vida es mariposa
horizontal y efímera,
embriagada en botas de vino.
Lo poeta abandona.
Comprende que no escribe la palabra,
escribe la presencia.
Comprende que sin el palmo amado,
sin la boca cercana de su beso
la falla torna en grieta
y el calor lo consume.
La lección se termina.
Mañana, seguiremos al acecho.
16 Enero 2012 | Por lucia-angelica-folino | # Enlace permanente
EL ÚLTIMO CENSO INTERNACIONAL.
El último censo internacional
arrojó al 8 de diciembre del 2011
un resultado de 6.748 poetas vivos
Si convenimos en que cada uno de ellos
escribió alrededor de diez poemas
en un año,
diremos que se han gestado 67.480 nuevas obras.
A razón de catorce versos
cada una…
(promediando en más o menos)
La cuenta necesita procesadora
mas, no es difícil:
Se echaron a rodar
944.720 versos.
Considerando que cada verso,
libre o medido,
tiene una constante
eneasilábica (no digo endecasilábica
porque pongo a cocer
a los alejandrinos
junto con los pentasílabos),
continúo con la abstracción…
Considerando que cada verso,
libre o medido,
tiene una constante
eneasilábica
se han utilizado,
multiplicando el total por nueve,
para que se me entienda,
son 8.502.480 sílabas
que la lírica gastó
para socorro del amor,
del odio,
de la herida rencorosa,
de la guerra y la paz,
de las tiernas madrecitas,
de la muerte inexorable,
y un puñado de temas
-incluyendo a la luna y al rock and roll-
que sobran los dedos de las manos
para enumerar.
O sea,
si tenemos 8.502.480 sílabas
asignando a razón de dos letras
por cada fonema
serán emergentes del cómputo:
17.004.960 letras.
La raíz de esa exorbitante cifra
es 4.123,707 y… período indefinido
por cuanto multiplicando
este valor
por sí mismo
nos sigue faltando 1
-uno que no somos nosotros-
para alcanzar la auténtica perfección
aritmética
en su ritmo, aroma, forma y astucia.
Para el caso es aceptable
el redondeo.
No parece esconder una trampa
la omisión de algún dígito
en cuarto lugar de la escala
después de la coma.
Aunque siempre que hay un retaceo,
se escatima la verdad,
se manosea el verbo mayúsculo,
se ofende a las Musas
que se empeñan,
ardorosamente,
en amamantar ideales
de Amor y Belleza,
Superación,
Justicia y Libertad.
Lo básico para la supervivencia,
podríamos aventurar.
Entonces,
Obtenemos que 4.123,707
al cuadrado
son casi 17.004.960
letras nuevas
que fueron dadas a la luz
en poesía.
Mejor dicho:
Supongamos que la estimación
ha sido pertinente
y no hemos errado demasiado,
en cuanto a la febril actividad
de los maestros de la pluma.
Ajam.
Y qué más tenemos por aquí:
que 17.004.960
sin adición, sino que divididos
por 28 letras del abecedario
nos indica
que se han repetido las pelotas,
-estadísticamente hablando-
607.320 veces
cada letra.
a, b, c, d, e
Tú ya sabes como continúa la cuestión.
Lo diremos en criollo:
Qué exageración.
Qué guasada.
Qué suplicio más ofensivo.
¿A ningún poeta se le ocurrió
inventarse un sonido nuevo?
¿Agregarle una letrita aunque más no sea
a este alfabeto enclenque,
que va perdiendo ce haches y eñes?
Profecía augurada,
ya que el inglés ganó la batalla,
por culpa manifiesta
de los señores poco caballeros
y señoras poco damas
que resignaron escrúpulos
a tasa de cambio de paraísos fiscales
y acabaron
con el sueño
de la Liberación de los pueblos.
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Cuánto dolor.
Qué gran dolor.
Mientras que ellos siguen usurpando,
desplumando,
robando
y cagándose de risa
de nosotros.
Yo
(uno, una)
malverso versos
Primero:
para romper con las reglas
de presunciones simétricas
que hice al comienzo.
Segundo:
Para tirar por los suelos
mis cálculos extraños
y atajar mis peores pronósticos
de miedo.
Tercero:
Para calmar mi ansiedad
de mandarlos al carajo
arrastrando esos funcionarios por la vía pública
como presas caídas en combate
y poniéndolos a parir
en una cárcel de alta seguridad.
Cuarto:
-Last but not the least-
Para demostrar a mis futuros jefes
que soy bastante buena en matemáticas,
y que como tarde o temprano
tendré que exiliarme
de este apestoso régimen
de tiranía latinoamericana,
buscando un poco de aire fresco
-a sabiendas de que en todo el planeta
se cuecen habas verdes-
me darán un empleo de contable
para asegurarle a los bancos
que sus mejores clientes:
los dictadores y demagogos,
los capos del crimen organizado,
los estafadores,
los pederastas,
las putas,
los secuestradores
y los ladrones de guante blanco,
van a estar conformes
con el servicio financiero
que se les preste.
Me pagarán un sueldo de hambre.
Es verdad.
Se resentirá mi independencia
pero seré una mileurista feliz
de no estar fregando la mugre
de los ejecutivos y emperadores
de la nobleza oligárquica
en mi país.
Lo haré directamente
en la cuna
de nuestra antiquísima civilización
rodeada de palacios, iglesias y teatros
de tradición y estirpe.
Doce horas diarias,
con derecho a vacaciones pagas,
en el cuarto compartido
del piso rentado,
durante el resto de mi vida,
y hasta con un magro aguinaldo
para gastar en las Navidades,
si los payasos de turno
no ordenan lo contrario.
Agradeciendo que me amparen
como inmigrante que soy.
Tendré un empleo de escritorio.
Haré todo tipo de operaciones
comerciales,
en persona,
por teléfono,
por internet
o computadora,
al más alto interés de plaza.
Con el rédito añadido, de
no tener que tocar el dinero,
que es sucio, hostil
y mancha las uñas esculpidas
con su negritud.
Total,
una es menos que uno,
solo
un período de una raíz que no entraba
en las pantallas
de la calculadora de bolsillo.
Los gerentes, chochos.
15 Enero 2012 | Por lucia-angelica-folino | # Enlace permanente
Ahora que parece que el mundo internáutico se está recomponiendo, y unificando para su función específica de control de la población, podemos afirmar, que estamos triunfando en algo: NO PUEDEN ACALLAR la voz de tantas personas que exigen justicia, buen trato, educación, y que resisten ante los cínicos, pusilánimes y canallas que se llevan el mundo por delante.
Iré subiendo alguno de los poemas que escribí en este largo período de ausencia.
Lu
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