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Un sábado por Kazajistán

Febrero 13, 2010 | Por adrimosar | # Enlace permanente

Sábado tranquilo. Poco trabajo, pocas ganas.

Opté por una película refrescante, alegre, pero no tan cliché: Tulpan, de Sergei Dvortsevoy, una coproducción Kazajistán-Rusia-Polonia-Alemania-Suiza (y la Colonia Tovar…)

Asa es un ex marinero de la armada que regresa a casa de su hermana para atender un rebaño de ovejas. Asa sueña con un pedazo de esa agreste y solitaria estepa de Kazajistán y construir su casa, su familia, su propio mundo conquistado. Pero las cosas no siempre resultan como se planean. Tulpan, la única adolescente soltera que queda en esa tierra ventilada y desértica, no corresponde a su amor.

Entre ovejas que se pierden y mueren, un cuñado amargado que no soporta su presencia y unos sobrinos hermosos e inocentes, Asa tendrá que tomar decisiones, más allá del profundo amor que siente por Tulpan.

Los torbellinos gigantes que abundan en las tierras secas de Kazajistán aparecen en escena varias veces. Dvotsevoy, quien antes sólo había hecho documentales, crea un clima de ternura y placer gracias al poder del paisaje y a escenas muy bien logradas con la técnica de cámara en mano. Una de las mejores: Asa tendrá debe demostrar que puede ser un buen pastor y un buen esposo, esa oportunidad llega cuando tiene que asistir a una oveja pariendo. El parto fue filmado en tiempo real. Es una de las secuencias más hermosas que he visto últimamente.

Además, toda esta belleza real de la película no hubiese sido igual sin la presencia de los niños: un varoncito que escucha noticias todo el día en un radio viejo y oxidado y luego se las repite a su padre cuando llega a casa del trabajo; una hembrita de unos 8 años de edad que canta durante todo el film (es una especie de banda sonora) y un bebé que apenas habla, pero ríe de principio y fin.

Tulpan, la mejor película del Festival de Zurich de 2005, es la encantadora historia de un tipo inocente y alegre que refleja la cotidianidad de un país desértico con una densidad de 6 personas por kilómetro cuadrado. Una tierra lejana a la que, quizás, nunca veremos personalmente.