Es la soledad
del cielo pintado de gris
lo que alienta a las aves del vuelo melancolico
a posarse en un rama de pino
y contemplar el horizonte
como si fuera nada mas
que una lejana posibilidad de cobijo,
demasiado pequeña
como para aventurarse a la libertad
del minimo desatino
y su consecuente expansionismo
La mascara
se ha hecho de barro,
cubre tu rostro de mentiras
hasta volverse la costra
que te sutura el dolor en la escasez de la posibilidad
en el camino de pecado que se convierte el mundo
con las sombras
y la carne derramada de la herida que vierte las tripas
y cualquier bilis negra
que habita tu alma hasta el fondo de un pozo
donde puedas hundir tus pies
en la podredumbre
de los huesos rotos
de aquellos muertos que ya se fueron
que ya no son
que ya no estan
y a partir de ese instante de infinita tortura
coser tu piel
con hilos de cerdo
hasta que te sea posible reconocer tu nueva identidad
de bestia y monstruo
habitante de los pantanos
y de cada posible infierno por el que tu voluntad
tenga el libre albedrio de pasar,
pasar,
digo,
en la ironia del tiempo y el espacio
porque otra cosa no puede ser
mas que tenderse con los ojos cerrados y sencillamente enloquecer
Los escalones
de la escalera
se escapan
al pasado
del tiempo
Y yo corro a ella
sabiendome
su prisionero
en la misma carcel
de papel
en la que no puedo ser
sirviente
ni tampoco fiel
La caquita de paloma
cae en mi hombro
seca
como el grillo
del ayer invierno
la pequeña ala
se vuelve
mentira
en la tarde de la insignificancia
hecha particularidad
Abre la boca
el monstruo
hecha de tomates
su mundo
de puerca vida
llora
mas tarde
entre arboles de copas pobladas de aves
y nadas por creer
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