Los viñedos pintados de racimos
en su madurez
listos para el paladar de la boca
en su recoveco de rebeldía
y alucinación
La mujer que se tiende
de lujuría
y que con un beso de sus labios
prueba una a una
las uvas que la colman
de una dulce satisfacción
Pronto la plantación
tiene un vino nuevo de licor
sabor a mujer y a pasión
En la playa Albaroca, los caracoles
nadan bajo el mar
construyen su pequeño reino de barro
y luego comienzan a soñar
dentro de ese limo
por el que buscan su libertad
donde recorren cada recoveco
en la espsura de su páramo
hasta el último confin posible
donde posar sus vientres
en el refugio mas natural
en el que pueden anidar
convertirse en esas criaturas
que nadan a su antojo
dueños de su posibilidad
y aún en el silencio sutil
que domina su placidez
porque son tritones
en el arte de hacer de la vida
el mas bello imán
Preparan las ninfas su pocima hartamaga
cerca de la acrucia
de los abedules
y su cielo de murcielagos
en el festin de los vendavales
y su amor de octubre
dulce venvibar amoroso
de la sabrosa juventud
que se convierte en la eberna
de heteriles y borzinas
como gorriones de la alameda
en su descubrimiento de plosis
y plariponios barriletes
pero no es el brine
el que te saluda/despierta
tan solo
es el gusto de las driadas
y su almuflor en luz
Una grulla grazna en la laguna
entre el agua y su brillo
con un filo parecido al de un diamante
y la sombra de las lianas
que oscilan desde la copa de los arboles
para engañar a la razon
desde un nuevo acto de prestidigitacion-
y el sol tambien participa
de ese paisaje
en el volumen de la vida
presentado en un unico capitulo
para vivir y sentir
Una grulla grazna en la laguna
en el horizonte real
que conforma su mundo
uno hecho de desventuras y errores
porque hasta una grulla
tiene la posibilidad de vagar
El nembura
tiene a los yelos azules cantando en la costa del arroyo
a la espera
que las bayolas amarillas
suelten el perfume en que se convierte la ambrosia
de su fronda veraniega
cerca de la chacra de los postigos podridos
y sus viejos ayeres
de esperanza y jirka
La noche se pinta de escarabajos
color barniz
de castañear hasta los dientes
entre las ventanas que miran
y el cieloraso de los caserones color humedad de todos los años,
para representar la obra de las lechuzas en sus plumas de seda
y ojos de misterio,
que guardan el recelo de alguna bruja por su conjuro de amor vuelto despedida
en la melancolia logobre que significa
el adios sin la lagrima,
esa lagrima,
que salva al corazon del resentimiento eterno
y su continuidad de dolor
pero no hay una escoba volando
que lleve a una pequeña mujer de huesos escualidos y pelos de paja
en el cielo
convertido en escondite
de la luna de los mil cosmos
tan solo
hay un testigo de la soledad
envuelto en tules de desarraigo
propio de un caballero que ha perdido sus pies de tanto andar
hacia el mismo abismo,
y por el mismo infierno
que lo condujo al encierro en un rincon lleno de cucarachas
y a olor a musgo
el refugio antiguo de los reinos olvidados,
lejanos paramos de castillos, torres, y atalayas
donde flamea el estandarte del amor
hace ya una vez,
pero hoy nada,
tan solo la desnudez de los escarabajos
y su demudada persiana baja,
corrida,
de apagar hasta la ultima vela hecha de cirio y esperanza
Las tormentas
tienen sabor a ciruelas
y se roban del paladar
cada pequeño y perceptible atisbo de satisfaccion
oscilando entre un nembura pintado de paraguas
y unas esquelas con letra deforme
que tienen escrito un nombre
para repetir una y otra vez
hasta que no se olvide/recuerde siempre
mas alla de los tiempos y de cualquier epoca
como si ese sabor a ciruelas
que se roban del paladar
no fuera otra cosa que el himno
con el que se reza,
con el que se libera,
con el que se condena,
con el que se pide,
por aquella vendimia que ayude la nueva cosecha,
a ese amanecer
con gusto a futuro y a posiblemente
nada de drupas
ni de nombres escritos,
ni de fantasmas,
quizas de nada,
de todo,
del mar y de sus algas,
cae un rayo
y truena,
llegan las tormentas
La melaza de los duraznos
hecha su humo en el perfume de la tarde
sobre el dintel de la ventana
entre flores de amapolas
y el dulce beso de tus labios
porque tu piel es la mas sublime de la mañana
Soy el mezdan
que huele tu sabor desde el olfato
de los anhelos
solamente para caer rendido ante tu balsamo
y pedir por un sueño
Soy el mezdan
que besa el dulce sabor de tus labios
entre flores de amapolas
y la melaza de los duraznos
que hecha su humo en el perfume de la tarde
hasta el amor para siempre de un dios
El perfume de los cedros
se elevaba por el aire
como el sueño de los grillos
en sus tonos de caoba
El amanecer en las afueras
se pintaba junto a los colores
de la niebla
en su tiempo de invierno
Y los hombres
con la fuerza de sus almas
alentando a sus corazones
mecian las paletas de roble
hacia la profundidad de los arroyos
porque la vida tiene ese sabor
que el perfume de los cedros
ayuda a percibir
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