Marzo 24, 2011 | Por marieta | # Enlace permanente
veinticuatro de marzo de 1976
el último grito de Van Gogh
sobrevuela la república
sus cuervos multiplicados
en el ancho cielo
señalan la muerte mala
que camina angurrienta y ciega
mientras manotazos abren puertas
a diestra y siniestra
algunas madres guardan hijos
en cajones, en armarios, en cajitas de fósforos
y hasta dentro de la piel
pero no es bastante
sólo queda un sitio libre
la memoria que va
como una niña de luto
a gatear en lo oscuro
y allí todo permanece
como el primer día:
el cuarto, los zapatos,
el último cafe con leche,
la sábana del amor,
la última fiebre,
el reloj parado junto a la cama,
el abuelo que pregunta,
el libro que se quema despacio en el jardín,
el olor a hierba quemada junto al libro,
y tus pasos mojados
en mi boca
(marieta)
Agosto 19, 2009 | Por marieta | # Enlace permanente
El otro día, en la cama, junto a mi marido, 17 de agosto…San Martín aparece gigantesco en nuestro diálogo. Quizás, la añoranza de esas fechas donde vibraba el metal de su voz en las nieves más altas…Radios que no dicen nada sobre el país. Ni lo nombran. Sólo cuando Maradona hace un giro inesperado con su vida o la primera dama aparece para gestionar algo y habla tanto, pero tanto, que no hay periodista que pueda colar una pregunta.
San Martin, decimos a dúo. ¡Qué hombre! ¿Argentino? Si, nació en el norte del país, un provinciano, un super héroe desde la perspectiva del tiempo pasado, un extraterrestre, un ser diseñado por la saga americana.
No sabemos si fue mito, pensamos que no, que fue real, con un temple singular, como los ídolos de ese tiempo, si robaba…no sé, no creo…Y si así hubiera sido, al menos libertó o abrió las puertas a dos países más para echarse a volar en una independencia soñada.Cuando nos enseñaron que la libertad del tirano era para autodefendernos, autoenriquecernos, autogobernarnos…El pueblo, soberano, creímos…
Vargas Llosa, desde su tribuna, lanza un ataque a los presidentes de Argentina. Si, nuestra pareja presidencial. La elegida por la mayoría del pueblo soberano. El autor de Pantaleon y las visitadoras cuestiona la blancura de su patrimonio. La radio da la noticia de repente, ¡qué par éstos dos!, señalan. Nos enteramos otra vez del país…San Martin versus la realidad…¿Robaron? ¿Es esto verdad?
San Martin:¿Nos merecemos otra vez estar en las bocas extranjeras? Con esa estatura tuya, ese timón, esa imagen superadora de cualquier odisea…¿Nos merecemos esto otra vez? O son sólo calumnias, envidias seguramente, de un país tan rico, que tiene tanto.
Agosto 12, 2009 | Por marieta | # Enlace permanente
Esta noche ví a una adolescente: tenía el mismo perfil de su padre,los mismos rasgos impresos de su progenitor desde la frente al mentón.Parecían calcados.
Recordé que una de mis hijas se parece físicamente a mi tía, que camina como mi prima y tiene sus mismas piernas, largas, de andar elegante; que mi sobrinita hace el mismo ruido con los dedos que su bisabuelo- a quien ella no llegó a conocer – hacía en la mesa antes de comer, tamborileando rítmicamente sobre el mantel, gesto que yo, a veces, repito…
También, el otro día, hablando por teléfono con uno de mis hermanos, en Argentina, éste tosió igual que mi padre, casi un gorjeo después y ese soltar el humo con soplido, como si sobrara aire, idéntico sonido que ha ido perfeccionando la naturaleza…la mímesis inconsciente… la microbiología…el destino ( ¿?)
Pensé en las miradas que con el paso del tiempo se parecen a identificables sujetos de un mismo álbum familiar… Como si los pasillos del alma fueran infinitos y alguien al fondo nos mirara siempre igual, eternamente…
La rutina de los gestos… la impresión digital del arbol genealógico sobre nuestra anatomía y nuestras señas corporales, la fuerza de un instinto que pervive en uno, quien sabe porqué…Todo un misterio.
Abril 2, 2009 | Por marieta | # Enlace permanente
pobrecita, si sos refugio de los matones
yo te prefiero de los pizarrones,
de las chinches, de los viejos mapas
con cicatrices, con saldos y rebajas,
y con qué honor, los barquitos,
la yerba en el norte,
las cataratas bajando salud,
la tucumán gloriosa,
el sabor de buenos aires,
donde la pampa olía como una flor
sembrando vaquitas orgullo nacional
dando de comer a la gran boca del mundo
y las carretas, los indios, los patriotas, los negros,
merceditas, san martín y hasta el traidor,
todos en el mismo carro
saludando a los padres con el pañuelo celeste
y blanco, desconsuelo,
la patagonia sola,
siempre paria de los de arriba,
más abajo el desorden, el robo, el ultraje,
los soldaditos, el mar, las cruces,
la plaza y su alfombra de sangre,
otra vez, otra vez,
los bandos, las patadas, los tiros,
las puntas de los fusiles, los hombres de hierro,
la ética pisoteada por la estética del horror,
los policías, los peatones, los ladrones, los suicidas,
los estudiantes, las madres, hasta los cochecitos
todos corruptos de la mano de Dios,
los gobiernos, siempre iguales,
como las figuritas de mis hermanos, repetidas,
siempre repetidas, nadie te las cambia,
la patria, pobrecita,
en qué cama sobrevivirá,
con quién se acostará para salvarse,
y quien te despertará,
sin estos besos míos a la intemperie
de tus largos brazos vacíos/ Marieta
Diciembre 20, 2008 | Por marieta | # Enlace permanente
En mi caso, la cercana navidad trae consigo una carga algo amarga. Hace una semana mi mamá sufrió un infarto de miocardio. Mis hermanos me prepararon lentamente porque saben que no podría viajar. Mi madre fumaba – y espero que quede, a partir de ahora, en pasado imperfecto- dos paquetes diarios de cigarrillos.
Viuda hace pocos años, consideraba al cigarrillo un amante fiel, siempre que estuvieran abiertos los kioscos a la medianoche; un buen marido por su conversación silenciosa pero perfumada, y un práctico accesorio, porque podés “ir con ellos a todos sitios”- o casi, antes de la ley antitabaco que, supongo, funciona en Argentina-sin necesidad de llevar cartera.
La cuestión es que la vieja, de setenta años, tiene ya recuperado su corazón. Y jura y requetejura intentar, luego de cincuenta y tantos años de convivir con ese cilindrito blanco con humeante cabeza pelirroja, no fumar más. A veces se me lamenta por teléfono diciendo que “la vida es muy aburrida sin él”. Y la entiendo.
No la veo, pero me dicen que está bien y su voz es una cascada de fuerza como si nada hubiera pasado. Su generación ha sido fuerte, ha soportado como muchos de sus compañeros las injusticias y horrendas afrentas del golpe militar, la cesantía por causas gremiales, la casi pérdida de un hijo en la defensa de la frontera argentino chilena, la atención de sus cuatro viejos: sus padres y sus suegros hasta la muerte; los despegues y desgarros de dos de sus hijas, las que decidimos fugarnos hacia otro país; la viudez, este ataque al centro de su cuerpo…
Así es mi vieja, y sigue igual…Dudo que por las noches, cuando nadie la vé, no tenga a su pequeño amante a los pies de su cama y que un corto beso suyo le moje los labios…
Fuerza vieja, te voy a ver…
Diciembre 10, 2008 | Por marieta | Claves: allen, boca, cirugía estética, enamorado, engaño, johansson, mujeres, woody | # Enlace permanente
Mi vecina tuvo un problema…Su marido estaba loco, literalmente, loco. Me pareció verla rara el otro día. Su boca creció de tamaño, como si dos golpes mal dados le abultaran los labios, pero al acercarme ví que no, que eran en realidad los efectos de un engrosamiento labial que le daba un look tipo Pamela Anderson rabiosa.Bueno, respiré, al menos su boca no creció de un zurdazo de la pareja, cosa que me estaba preocupando. Me llevó a la cocina para contarme algo importantísimo que, según afirmó, ” había cambiado su vida de pareja”.
Me dijo que su marido se enamoró, como un chico de quince, ¡de Scarlett Johansson!… Si, la actriz americana tan bella de madre polaca y padre danés. Resulta que el tipo llenó la pieza de posters de la Scarlett, que creo, no sé si pasa de los veinticuatro- imaginensé el marido de mi amiga tiene cuarenta y cinco y es laburante- y luego le pidió perdón a su mujer por este repentino encantamiento. Le confesó que esa pasión no lo deja vivir, y que, un fin de semana le mintió y se fue hasta Barcelona cuando filmaba “Vicky Cristina Barcelona”, pero los guardias no le permitieron ni acercarse a la blonda de sus sueños.Yo le dije de todo a mi vecina, que cómo permitía una cosa así, que lo dejara,que qué humillante…Pero ella, inmutable, contestó que jamás “le haría algo así a su marido” ya que estaba “taaaan deprimido por no poder contactar en vivo con“La joven de la perla”.
Una noche de esas, el chiflado sacó de la mesita de luz una bolsita roja y al abrirla, depositó sobre la cama matrimonial un montón de souvenirs, boletos, esponjitas, tenedores y cucharitas de lugares donde “le habían asegurado” que la Johansson había entrado,pernoctado, comido,tomado café, etc durante en su periplo por Barcelona
Su boca…- le repetía esa misma noche de locas confesiones- es la boca más perfecta del mundo…¿No has notado cómo la mueve, mi amor? Y esa voz de cantina que sale cuando la abre, Ay, ¡Es perfecta!…” -Palabras que ella me justificaba:
-¿Cómo no me va a dar lástima un tipo que muere de amor por alguien que no le dará bola en su vida? Su ilusión es lo que lo mantiene vivo en este mundo horrible, si le destruyo el sueño, ¡se muere!…Y yo quiero a mi marido- argüía.
Mientras yo cocinaba indignada y ella comía una fruta con sus labios rellenos, no pude más y le pregunté:
-Che, ¿vos te hiciste algo en la boca, no?
-Si,¿se me nota? Tengo que contarte algo …Pero tenés que apagar la luz.
-Estás loca- rematé con el cuchillo en la mano, por las dudas, apuntando a su trucha pintada de rosa vaselina.
-Viste que te contaba que con mi marido hacía tiempo que nada de nada…Bueno, ¡mirá!- Y apenas dijo eso apagó la luz de la cocina. Se soltó el pelo que traía atado con una cinta y su melena rubia teñida adquirió un dorado fantástico; hizo un gesto con la cabeza de lo más sensual y apoyándose contra la mesada juntó los labios y cerró los ojos en pose de lo más erótica.
¡Ay!, grité soltando el cuchillo:
-¡¡Sos la Johansson, nena!!
Encendió la luz y aunque volvió a ser la vecina de siempre, me imaginé lo que seguía mientras se iba riendo como poseída a la compra. Cuando hacían el amor, él se hacía la película que estaba con ella, ¡con su amor imposible!: la Johansson.Y eran tan felices los dos.
En fin, pensé, cada uno hace lo que puede por conservar en pie lo que tiene, no?/Marieta U.
Diciembre 5, 2008 | Por marieta | Claves: fin de semana, horoscopo, humor, profesías | # Enlace permanente
Queridos amigos, abstenerse los que no creen en los trazos celestes del firmamento blogeril; este horóscopo se cumplirá indefectiblemente en las fechas previstas contra todo pronóstico.El lunes me cuentan.Esta no es una pseudociencia, esto es razonamiento matemático puro, es decir una sutil descombinación de seres que alternan su fluir en asteroide conjunto.
Para Aries, el hirviente , cuidado, estos calores no te llevarán a buen puerto. Y aunque tu mirada de rayo se fije justamente ahí, cuando llegue el momento pueden incendiarlo todo y también tu billetera…Espera que la lluvia fresca moje tu boca y no lances tantos epítetos molestos a la hora de la siesta.
Tauritos y tauritas, ayayay, esa forma tan avasallante de pedir amor…Esto no es un ruedo, sí, ya sé que a ustedes si los/ las tratan con cariño mucho mejor pero…No exijan tanto que todo lo que ha de pasar, pasará irremediablemente, de lo contrario, nada ocurrirá. No insistir por ahora, aunque, sigan haciendo ojitos a quien se les cruce.
Uy, Géminis, ¿bajo qué línea de pensamiento te has levantado hoy?Deja de exprimirte el coco y andá a una de esas galerías que tienen de todo…Elegirás algo y luego ¿no te gustará?¿cubrirá todas tus expectativas? Hay que decidirse m’hijo/a…La noche está en pañales, pero hay que cambiarla.
Cancerianos, no son ni el centro del universo ni la porquería más grande. ¡Qué manera de jugar con los límites, por favor! Ténganse piedad chicos, el mundo no se acaba en el domicilio de su alma.Eh, tampoco se depriman…Bueno, si, que son especiales, es verdad…¡Es verdad, lo juro!
Leo…Mi amigo/a usted sí es el centro del mundo. Que sí, que vaya tranquilo, que lo has hecho genial, que menos mal que viniste, que sos el/la irresistible. Pero esa ternura también con tu mujer, amante o novia/o , eh! Que no sólo se ha nacido para llevarte la alfombra bajo los pies ni cepillarte la nuca.No te vayás, por favoooor!!!
Virginianos míos, dejen de usar la coraza por un fin de semana. Son débiles, reconózcanlo, es tan grato descansar de ser un totem sagrado. Echensé en el sillón, analicen a la almohada y dejen de ordenarlo todito. Desorganícense. Jueguen.Ahhhhhh!
¿Nos libraremos de los librianos? Tan divinos ellos. Quizás los resistiremos como a una tormenta, todo pasa. Señores y señoritas, hay demasiada creatividad. Y a veces es imposible interpretar sus deseos ocultos. ¡Esa balanza que ostentan es simplemente una esperanza! Este fin de semana, equilíbrense. En serio. Pueden ser grandes días para dejar la cuerda floja.
Escooorpio clava tus pinzas una vez más, estás de parabienes.Si, el amor es así, como viene se vá, pero se irá como siempre, con tus garfios puestos y esa mirada atigrada que no se olvida. (No, no soy de Escorpio, pero es un signo que me cae bien.) Ataca, nunca te arrepentirás.
Aunque mi madre es Sagitario – Sagitario intentaré no hablar de ella. Fogosos seres de esta galaxia, no cabe tanta omnipotencia ni tanta belleza en este mundo indiferente. Este finde mucha gente aspira que vuestra mano sutil y cálida se pose en la suya para darse cuenta que existen. Denla, hay fotógrafos.
Arriba los corazones Capricornio. Ya sé, no les interesa un comino este horóscopo, ustedes lo harían mucho mejor. Es posible, pero se me ocurrió a mí. No me despidan, seguro que un jefe- jefa terrible se esconde bajo su piel, pero este sábado dejen escapar esa ogro por allí y ustedes háganse ovejita, aunque ya sabemos cómo terminan los demás luego de sus locas noches.
Acuaritos, la luna nueva eriza tu piel, estás joven y sano/a, descubrirás que el cosmos es tu regazo, el amor de tu vida está a la vuelta de la esquina y ¡es terrestre! Eso sí, no le digás esas cosas raras de golpe, esperá hasta el lunes.Suerte amor.
Piscis, piscina es lo que quieren tener la mayoría en estos días de calor, según me cuentan. Tirate al agua de sus besos sin dudarlo y si no está llena, llenate de paciencia e idolatría, que la noche es larga y sin bastones. Luego, date a la fuga, una de tus principales atracciones.
Salud a todos!
Noviembre 29, 2008 | Por marieta | # Enlace permanente
De las fórmulas establecidas en el blog uno toma parte, entra en el juego y luego, cuando pasa el tiempo comienza a plantearse si lo aceptado como algo tácito es en verdad eso, algo tácito. Eso me ocurre, por ejemplo, cada vez que saludo. Hace un tiempo que mecánicamente digo y recibo “besos, abrazos, cariños”…Palabras que quedan impresas y que se reciben afectuosamente pero que, a la vez, me crean cierta incertidumbre. Es verdad que no a todos les prodigo besos, cariños y abrazos, éstos generamente los dedico a comentaristas con los que llevo un tiempo compartiendo lecturas. Comencé, allá por marzo, con tímidos “saludos” que luego, ya ven, terminaron en “besos, cariños y abrazos”…Palabras afectuosas y compensatorias de lo no real, peso fuerte en el terreno afectivo, donde sí tienen peso y donde, les aseguro, muy pocas veces pronunciaré en vivo a alguien que no conozca de verdad y mucho. Y cuando digo de verdad, también dudo. Y no me abstengo. Hace poco, una bloggera, Morggan, me dedicó un “te aprecio” y esta sencilla frase despertó en mí este remolino de preguntas hacia la importancia del tono afectivo en el saludo, de lo tácito en su proyección. Su “aprecio”, me parece una de las palabras más certeras en cuanto a una comunicación y me provocó una reacción indagatoria.Apreciar, para mí, es una estimación positiva del valor de una persona y porqué no cosa, es un cariño moderado, caldeado al fuego lento del conocimiento, de lo que se percibe lentamente y sin prisas, según los acontecimientos, las ganas de compartir lecturas,el tiempo, los estados de ánimo…
El tiempo también tiene que ver en esto, claro, no es lo mismo estar en invierno tres grados bajo cero como cuando voy a trabajar por las mañanas,que estar en primavera como ustedes con un sol a toda proa; el saludo tendrá parte de ese frío o de ese calor. También solicitará el texto esa necesidad de calor o un ventilador a ese agobio preveraniego. Y en eso también entran en juego los lenguajes y aquí también me mueve a pensar que este frío otoño madrileño que camino, nada tiene que ver con esa liviandad que buscamos en primavera, esa frescura que ansiamos en la lectura y que yo no necesito ya que en invierno, la hibernación gusta de cosas que pensar y meditar, calor a sus ideas y no agua fresquita.A veces, esta doble realidad cuando escribo, esta pendular forma de estar en dos hemisferios, me desconcierta.Pero quiero hacerlo ya que me permite usar de mi propia lengua y no adaptarme del todo a otras costumbres.
También dudo si, en verdad, no nos conocemos más entre los que nos leemos a diario o -entre los que nos vamos conociendo- que a todos los que en carne y hueso les dedico un saludo cariñoso y sonoro, impreso en el aire si se quiere…Esos no han leído nunca mi blog. En cambio, entre nosotros,cuántas veces nos hemos leído el alma aunque no lo pretendíamos y, por eso, quizás, esos “besos, cariños, abrazos” que salen así, -¿mecánica o espontáneamente?- no son más verdaderos y tácitos que los que le doy a mi vecina cuando charlamos en la cocina.
Si alguien lo sabe…
Noviembre 27, 2008 | Por marieta | # Enlace permanente
Iba como loca corriendo por la calle hasta que te encontré. Eras el mismo pero ya no te conocía. Y pensé:¿puede el tiempo borrar las ganas? Porque vos eras todo ganas, pero no sólo ganas de amar sino ganas de devorarte en mundo a cucharadas. Me paré de golpe, el infierno debe haber temblado.Te hice una radiografía con deseo de holograma. (Una vez recuerdo ví en holograma a un gran actor inglés que había muerto hacía poco y para homenajearlo lo devolvieron virtualmente a la escena).No, ya sé que vos no podés ser actor inglés, con lo que los odiás, si casi terminás en Malvinas luego de semicongelarte cuidando cabras en la frontera argentino chilena. Pero la guerra terminó justo cuando vos pusiste el pie en el barquito. “Suerte que les traigo a todos”, dijiste más tarde con una mueca rara en la cara.”Bueno, a estos chicos que quedan…”, fue tu conclusión en los ojos. Y la psicosis de guerra vino después, una lista de psiquiatras hasta que una sola mujer te salvó y te llevó en andas a resucitarte de a poco y a criar. Afortunado fuiste aunque ahora que te miro, mucho tuyo quedó allá, en ese sur amarillo y prestado. En ese viaje no hecho, en ese paréntesis histórico, eslabón perdido de rabiosas derrotas.
Hacía siete años que no te veía pisar el mismo suelo que yo ya no pisaba. Antes, cruzarse era algo casual, previsible y sin tanta importancia. Conocía tus gestos porque te conozco desde chico, pero esta vez, ví a otro, a un hombre cansado en un país en duda con una etiquetita en el alma presagiando venta…a un hombre a caballo de un andamio sobre el mar… a un hombre que se comió la boca entre sus propios insultos enlatados en súper 8 …a un hombre que se deja derrotar sin salvavidas, sin pegarle un chicle a su esperanza…Si, te ví desdibujado hermano mío. Y no hay derecho a verte tan triste en primavera.
Si pudieras abrir de nuevo esa puerta,la de tu risa, agarrar el guante, la pelota y salir a jugar…
(A los hermanos propios y prestados, salud)
Noviembre 25, 2008 | Por marieta | # Enlace permanente
“Anoche, mientras escuchaba la radio, decidí que algo debía cambiar. No sé si fue la voz de aquel locutor, sus graves envolventes, la forma de respirar entre frase y frase o el aliento que dá siempre con su: “¡Vamos, vos podés hacerlo…!”Tampoco sé si fueron los siguientes momentos musicales- esa vieja canción de Gloria Gaynor con su timbre de tornado- donde todo parecía al alcance de la mano, como si los sueños me tocaran la puerta y todo vestigio de amargura se esfumara de repente. Lo único que sé es que fue en aquel instante y no en otro, en que me ví, desnuda frente a mí misma, reconociéndome entera por primera vez ( las incipientes arrugas cerca de los ojos, la comisura de los labios con un leve pliegue hacia abajo y unos ojos apagados que ahora se encendían como nunca; mis manos, las mismas que me habían sostenidos tantas veces; mis pechos, levantado por un buen corpiño pero aún turgentes; mi vientre, ése que no daría hijos, mis piernas…) Dí vueltas como loca; comencé a cantar la canción de la Gaynor como un condenado a muerte que recibe la absolución…
“I am what I am
I am my own special creation”
Y entonces sonó el telefono. No atendí, dejé que llamara y sus vibraciones recorrieran toda la habitación. Debía dejarlo sonar hasta que él mismo se convenciera de que su tipo de amor no eran más que las sobras que ya no necesitaba. O que pensara lo peor, lo tantas veces dicho.
Abrí el placard, eran más de las dos de la mañana, revolví entre mis cosas, saqué la ropa de las perchas, las olí como se huele la de los muertos queridos y las arrojé por la ventana.Fui al baño, hice lo mismo con esos cosméticos caros que sólo le creaban una máscara a mi verdadero rostro. Al desprenderme de ellos, uno a uno, sentí un alivio como quien se quita kilos de encima, kilos de mentiras que niegan crecer como Dios manda…Adiós Max Factor, adiós Helena Rubinstein….Luego fueron sus poemas y mensajes, todos enviados por internet, e impresos por mí en papel rosa; los mismos en los que mentía a mansalva, en los que me decía por centésima vez que pronto viviríamos juntos, que hacer el amor conmigo era como “tirarse a un mar delicioso con el salvavidas de la dicha” y cosas por el estilo…Melosas palabras para una mujer que empieza a marchitarse en la rutina de su cuarto. Luego el télefono otra vez con su rugido desesperado y exacto. Sabía que detrás del auricular lo oiría, lo perdonaría, lo desearía como siempre…Pero otra vez la radio, ese modo de despojar de ironía el sinsentido de la vida, de la mía, allí, quieta como una muerta pero ansiando destruir toda mascarada esa noche, vital, donde nadie me veía, riendo y cantado a lo Gaynor” “Yo soy lo que soy, mi propia creación y mi destino”, dándome cuenta que el depender de un mal amor solo me conducía al fracaso. Y otra vez ese locutor que me conducía por caminos de salvación -¡Vamos, vos podés hacerlos, vos podés hacerlo!!!-, como un Jesús sobre las aguas o un gurú sobre las brasas… Esa entrega incondicional que significa el ser comprendidos, desnudados y salvados en la oscuridad de la noche por una voz generosamente anónima… que no esperé más y aferrándome con toda el alma a la silla de ruedas, me levanté, y dí mi primer paso luego de aquel tremendo accidente…
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