Mentira, todo es una mentira. Tu traje de bondad barata y tu forma de andar… Todo es mentira, todo es necedad de ojos que no se animan a arriesgar. Mentira, tu mascarilla de mujer inofensiva que clava dardos por la vida a quienes dominas por ignorancia consentida. Mentira, la opresión de rencores que se centra en tu pecho y te carcome el derecho de mirar las almas que se pudren en un pedestal. Mentira, tu voz es un juez acostumbrado a juzgar a los cuerpos que no vió jamás. Mentira, ideología de iglesia y falso amor que se esclaviza en el temor de observar las medias risas que más que pasión se rien a falta de vocación. Que blasfeman las mismas palabras que un Dios sin ojos ni ardor. Todo es Mentira, tu esfuerzo hipócrita por ser mejor. Todo es Mentira, tu mejor verdad es incapaz de escupir un pedazo de piedad. Todo es Mentira, tu, tus mascarillas, tus ojos incapaces de llorar. Todo es Mentira, pecado de Dios.
Suele sucederme de ser fluctuante, frágil, inadaptable, terriblemente reversible. Observo con desprecio y aceptación, con tristeza y felicidad, doy la mano y el codo.
Siempre la gente me dice lo mismo, no hace falta conocerme demasiado. Los profesores del secundario me lo dijeron, mi familia me lo dice, mis amigos me lo dicen… Algunos con disgusto.
Hace una buena cantidad de tiempo… decía que estaba completo. Sintiendo que no necesitaba mas nada, sin vacío alguno para interferir en mi humor; me sentía con “ordinaria falta de tinieblas”. Ahora las cosas han cambiado, se respira diferente y la realidad tiene un gusto distinto, tal vez no sea mi preferido, pero tengo un contrato conmigo que pienso cumplir.
No todo es tan trágico, no todo es un circo romano: “fácil es juzgar la noche al otro día”. Todavía pienso vivir y morir parado. Mirando belleza donde yace un cuartel. Todavía tengo fe y esperanzas de que gires la cabeza hacia este lado, hacia este sucio rincón.
Y en esta fragilidad, estoy nulo como gritando sin garganta ni voz. Y en esta fragilidad, el habla sirve para callar…
Juan Carlos Baglietto – Parado
Hay quien ve la luz al final de su túnel
Y construye un nuevo túnel, para no ver
Y se queda entre lo oscuro, y se consume
Lamentando lo que nunca llegó a ser.
Yo no fui el mejor ejemplo y te lo admito
Fácil es juzgar la noche al otro dia
Pero fui sincero, y eso si lo grito
Que yo nunca he hipotecado al alma mía
Si yo he vivido parado, ay, que me entierren parado
¡Si pagué el precio que paga el que no vive arrodillado!
La vida me ha restregado, pero jamás me ha planchado
En la buena y en la mala, ¡voy con los dientes apretados!
Sonríendo y de pie, ¡siempre parado!
Las desgracias hacen fuerte al sentimiento
si asimila cada golpe que ha aguantado
La memoria se convierte en un sustento
Celebrando cada río que se ha cruzado
Me pregunto, ¿cómo puede creerse vivo
el que existe para culpar a los demás?
Que se calle y que se salga del camino
¡Y que deje al resto del mundo caminar!
A mi me entierran parado, ay que me entierren parado
Ahí te dejo mi sonrisa y todo lo que me han quitado
Lo que perdí no he llorado, si yo he vivido sobrado,
Dando gracias por las cosas que en la ruta me he encontrado
Sumo y resto en carne propia, de mi conciencia abrazado,
Parado! Aunque me haya equivocado
Aunque me hayan señalado
¡Parado!
En agua de luna mojado
Disfrutando la memoria de los ríos que he cruzado
Aunque casi me haya ahogado, ¡sigo parado!
¡Parado!
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Tu amor es como un faro que se apaga y se enciende, yo mande mis señales y tu cuerpo no entiende…
“Quien aprende a mirar que hay en su corazón, sabrá bien que éste tambien te puede engañar…”
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Siento que debo decir adiós. La ciudad llora tu nombre y silba bajo mil agonías. Los recuerdos son estatuas que no sienten pero ven, y entre tantas metáforas por entender, me repelo del saber.
Bajo un cielo temeroso, la guerra le gana una pelea a la paz y todo que se siente como si estuviese a punto de derrumbar. Las colinas de vida y las monedas dando vueltas por azar esta noche no se cruzarán ni harán arte de la noche, cementerio de la vulgaridad.
Dentro de mi pecho la nostalgia y la locura se entrelazan, se golpean, llaman Dios a la pena, se transforman en dudas y deudas de amor. Y deudas de amor.
¿Por qué cuando te llamo sobre el asfalto y las estrellas mi eco me contesta? ¿Por qué la cobardía es carne de esta tierra donde una vez sembraste madreselvas?
Hoy siento que debo marchar. Termina mi viaje, comienza mi otro andar. Cerca de tanto que añorar, lejos de nuestra rutina espacial. Que seas feliz o la vida me pase factura de sinceridad…
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Marco Pinta / 10 – Diciembre – 2008 / 03:20hs ____________________________________________
Si la noche debilita los corazones, ésta lo quema hasta el derrite, hasta la fundición. Dentro de sí conviven el deseo y la ingenuidad del amor, la madurez del inmaduro y las promesas secretas de un porvenir en Orión.
A veces pienso que el camino hacia el amor, es el camino hacia ti. Que no tienes nombre, que nadie te llama por igual. Mujer ojos de tormenta. Mujer de la veracidad.
Pagaría el mismo precio que Silvio por su unicornio azul, porque estés aquí y calles maullidos con la razón. Razón de amantes, médicos y estandartes. La razón con la que se esboza un semblante.
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Marco Pinta / 02 – Diciembre – 2008 / 05:29hs
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Hay quienes envejecen tanto con el paso del tiempo como arrugas sobre su cuerpo; hay quienes no los hacen ancianos el correr de las horas. Ahora bien, ¿cuándo envejecemos y cuando somos jóvenes?
Volverse viejo supone las orejas largas, los párpados caídos, los ojos perdiendo su color. Volverse viejos significa la última etapa en la que lo que aprendimos en antaño, debe dar sus frutos. Ser viejos supone acercarse a la muerte, de hecho, es su acercamiento final.
Ser joven, a diferencia, implica fantasía, somete las bellas mentiras en la realidad de todos los días. Ser joven es experimentar, exprimir. – Con extrema diferencia con el envejecimiento – todo lo primero que vivamos y plantemos, se dará en esta etapa. Esto, claro, mete dentro de la misma bolsa al dolor, el amor, el sometimiento a la exclavitud, la libertad, la decepción, la mentira, la desazón.
Cuando cito al tiempo, no estoy refiriéndome a él precisamente. Sino que estoy nombrando a los acontecimientos que trasciendan en su vientre. Y hay actos que hacen envejecernos de golpe, de hecho, los que más duros nos hacen (duros y frágiles) son en los que nos autodivisamos viejos, inmundos, en decadencia absoluta.
La decepción es el sentimiento que más nos encierra tras las rejas, nos deja en cuativerio, nos esclaviza, estira sus dedos, agarra nuestros ojos y nos hace ver inútiles, impotentes, incapaces… Muertos.
No existe una teoría, no existe la generalización, no existe la objetividad, sólo la opinión personal y única. Nada está escrito. Es posible ser un viejo joven o un joven viejo, todo dependerá de los conceptos y del uso de la vida que uno lleve.
¿Qué es la belleza sino un destello en la oscuridad? Cuando intentamos ver luminosidad en cuartos oscuros, no estamos haciendo más que encender el don de distinguir belleza. Y cuando sólo prendemos T.V y se muere un poco de nosotros entre noticias asesinas y falsos dadores de nada, nuestro don, está estropeado por la torpeza de no creer en un mundo posible. El arte es pura belleza: en él, no existen las guerras rojas, no existen las utopías, las cadenas se deshacen, las mentiras se respetan y las esperanzas, son infinitas. Si fuésemos capaz de extender nuestro mundo artístico al “mundo exterior” (donde domina la ley de Darwin acerca de la supremia del poder), entonces podríamos recorrer la realidad encarcelando victimarios y no víctimas, andaríamos con brazos extendidos para ayudar, y no índices extendidos para juzgar ni puños para aplastar sin racionalidad.
Este pequeño espacio sólo acercará un poco de mi belleza: Mi literatura. Esos escritos en los que podemos ser un vagabundo o Alicia en su fantástico mundo de las maravillas, buscando – o encontrando (como diría Picasso) – el bello placer de expresar. A un amigo, a un amor, a las ventanas, a las paredes, a nuestra alma, a nuestro corazón, a vos, a mi, a todo el mundo, a nuestro mundo o a la simple totalidad de una hoja que grita por llenarse y soñar… y soñar… y soñar.
Con la belleza de un médico por salvar una vida por vocación, y la de un amante por placer al amor… ¡Bienvenidos!
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¿Qué es la belleza sino un destello en la oscuridad? Cuando intentamos ver luminosidad en cuartos oscuros, no estamos haciendo más que encender el don de distinguir belleza. Y cuando sólo prendemos T.V y se muere un poco de nosotros entre noticias asesinas y falsos dadores de nada, nuestro don, está estropeado por la torpeza de no creer en un mundo posible.
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