Archivo para la categoría ‘General’
Abril 16, 2009 | Por marko | # Enlace permanente
Mujercita de papel
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Hoy voy a jugar con tu misterio,
con tu sonrisa.
Con las luciérnagas que en tu pelo se enredan.
Hoy voy a llenarme de tus ojos,
de tu danza, de ti.
Y dejaré que vueles, claro,
en el viejo azul de mis palabras
en las arrugas bizarras de mis mañanas.
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Marco Pinta / 09 – Abril – 2009 / 04:04hs
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Imagen al pie del poema: Arthur Rackham
Abril 7, 2009 | Por marko | # Enlace permanente
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Nuevamente me han abofeteado por ser vulnerable
Por cuestionar lo incuestionable.
Por pisar sobre las huellas de dios
y preguntarle al cielo si alguna vez existió.
Nuevamente me han escupido por celebrar la vida y la muerte
Por dejarme llevar por el viento y su fiebre.
Nuevamente me pusieron delante un misil
Por dejar de lado al que ríe sin sonreír.
Y por no dejar que la divisa elija por mí
Por tirarme al pasto hasta de risa morir.
Por no saber mentir.
Por descomponer el cuerpo de un fusil.
Me han puesto una venda por no respetar
a los farsantes que a mis maestros quisieron imitar.
Me encerraron en las celdas, me quisieron matar
por hablar en altavoz de lo inmortal.
Varias veces me quitaron la garganta
por faltar a mis clases de desgracias.
Me plantaron muertos, cerraron mi cabeza
al ciego sabor de lo que jamás se expresa.
Entonces supe de la torpeza
de aquel que llora sin que nadie le entienda.
Y le extendí una mano, le di mi grandeza
para que sea roca en la tormenta.
Me dieron de beber la gloria y el desamor
esas bebidas que se visten de alcohol…;
Justo entendí al mundo como ese son
donde llegan las canciones del amor.
Pero nuevamente, otra vez, me quisieron asesinar
con noticias escaseadas de sobriedad.
Y creé una nueva fe para ya no arrodillar
a los pecadores invitados a celebrar.
Me tacharon de adicto
por amar a mis mujeres, como erudito.
Y por probar con mi propia boca
la miel de lo que no se toca.
Y por dedicarte un verso
cuando nadie más te lo quiso dedicar.
Por darme cicuta de alimentar
aunque sabía que en el intento podría fallar.
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Marco Pinta / 29 – Marzo – 2009 / 19:19hs
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Marzo 29, 2009 | Por marko | # Enlace permanente
[Anda MUY MAL la configuración de estos Blogs, disculpen]
Uno cortito, traspapelado desde hace ya un tiempo…
La vieja Rosario y sus relatos de terror
Cada vez que llegaba desde una lejana ciudad al oeste del viejo andén perteneciente a mi ciudad, la anciana Rosario tenía una historia diferente por contarnos. Nuestras madres nos tenían plenamente prohibido reunirnos con esa señora de piel blanca, ojos nublados y notable curvatura en su espalda. Pero era evidente que desde la primera palabra, hasta la última, nos tenía atrapados de susto, curiosidad y suspenso. Contaba relatos de terror, siempre fueron su preferencia. Y juro que ponía el alma en pronunciar los acentos, detenerse en las comas y pausar su voz en los puntos y aparte.
Una vez, mientras todos dormían, nos citó para contarnos la historia más escalofriante y su favorita de su biblioteca mental. Salvador, Ismael, Pablo y yo elegimos una reconocida esquina, donde la cubierta de lluvia de un almacén nos brindaba una oscuridad única y hasta ambiental.
Rosario comenzó con su historia, esta vez no eran hombres lobos, no eran curas ahorcados ni brujas desquiciadas. No se trataba ni de Transilvania, ni de vampiros, ni de hombres con sed de venganza. Sino que estaba relatándonos sobre la ciudad, armas de fuego y el abuso de poder… ¿Qué podríamos entender cuatro chicos de diez años acerca de asunto de adultos? ¡Vaya decepción! La interrumpimos y pedimos casi de rodillas que cuente uno de los cuentos de siempre, al menos el mismo que el del mes pasado. Pero ella nos miró, se sonrió y señaló al viejo Carlos Ferro que bajaba de su impecable auto y echaba desesperadamente a los mendigos del barrio y pronunció:
- “Ellos son el peor monstruo. Nosotros su mejor presa”.
Acabó su relato al que denominó “el terror de las calles” y siguió su rumbo. Hasta el próximo encuentro, hasta la próxima reunión.
Al cabo de un mes, Rosario no aparecía por el barrio y estaba en la voz de cada madre que, contentas, festejaban la desaparición de la vieja señora.
Y así pasaron los meses, y así pasaron los años sin tener noticia alguna.
Hoy, ya por fin crecí y de algún modo he perdido el miedo a los seres fantasiosos, las brujas, los malditos duendes, Drácula, los vampiros y el hombre lobo. Pero me he dado cuenta que su último relato es el mismo que se corre de boca en boca entre los mendigos y los soñadores con una realidad diferente. Y temo que las presas siempre seamos las mismas.
Marco Pinta / 04 – Diciembre – 2008 / 05:51hs
La vladlkasdlasdkasdkasdklaslasdlaskdlñsajdklasbzxnlñcbzjkxdc
Marzo 19, 2009 | Por marko | # Enlace permanente
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Aixa, el viento te busca entre las hojas. Sobre el cielo surcan el destello de tus ojos y la luz que el sol dispone en tus manos cada amanecer… cada amanecer.
La neblina se detiene a tus pies cuando ve llegarte con cara de ángel… divina, dejando deseos en la orilla, arena que recogen el mar y las clepsidras.
En tus ojos se pierden los dioses, se pierden indagando entre sueños e ilusiones que atrapas sin intenciones, como luz de luciérnagas de noche.
Aixa, búscame entre la luz y la mentira, búscame entre tantas sombras y agonías. Búscame en tu dolor, curándote una herida… Pero no estés sola, amiga, que la luna duele si es de día, pero no estés sola, querida, que la esperanza necesita de tus sonrisas.
[Marco Pinta / 20 – Marzo – 2009 / 20:44hs]
Escrito dedicado a una gran amiga..
Marzo 17, 2009 | Por marko | # Enlace permanente
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Estoy sentado entre el silencio y las palabras que hablan por tu voz.
Se acercan, vienen desde abajo de la tierra y surcan cielos de antaño, infiernos de mi locura. Me rodean, me centran en la fe de un perdedor y en el antifaz de quien gana sin personalidad ni color.
Me vienen con necedades y viejos destellos. Me contagian el placer de perder de madrugada y agonizar mientras callan tus palabras. Me comparten la mitad podrida del pan que disputaron la guerra y la soledad.
Yo sólo quiero tu boca alcanzar.
Me predicen sobre el agua de la melancolía, hechando raíces de mala sangre y agonía. Están perdurando las medidas, agudizando la mentira. Se pasean en vientos y mareas, donde naufragan las trovas más certeras.
Me dicen que el calor tras tu piel es humedad y que lo que sueño no es placer, sino necesidad, necesidad de llamarte a llenar huecos de tempestad y propia pasividad… Yo sólo espero a que silencies tantos gritos rebalsando esta amarga soledad.
Yo sólo espero por tu belleza, por tu capacidad de amar entre ojos que ya no sonreirán.
Que se callen tantos asesinos bostezando al azar.
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[Marco Pinta / 25 - Diciembre - 2008 / 8:34hs] ________________________________________________________
(uno dedicado a vanina, después del festejo navideño).
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