No se ustedes, pero para mi que es una señal. Es esa luz que esta en la foto de mi hermana y yo, abajo a la derecha. He consultado con otra gente, mis amigos más místicos dicen ver el “Espíritu Santo” porque ven una forma de paloma otros ven un mosquito cerca de la lente. Es el día de Navidad. Nos fuimos al campo unos días para que la vieja no se percatara de que iba a ser la primera Navidad sin él. Ilusos, fue lo primero que dijo al brindar. Lo que vale es la intención. Es extraña la foto, para mi que es una señal, ¿y para ustedes?
Todo tiene que ver con todo. Cada objeto, cada palabra, cada situación nos lleva directamente a algún lugar, a un recuerdo. Son viajes involuntarios al pasado, y el entramado de cosas vividas se va haciendo cada vez más enmarañado y rico en experiencias. Recuerdos vagos de aromas, sonidos, leche con Tody. Todo este prólogo para hablar de un triciclo. Si de un simple y tardió invento del hombre; la rueda y la polea se inventaron hace mucho, pero los triciclos aparecieron mucho después. El otro día vi a un pibe pasar al lado mío moviendo sus piernitas tratando de coordinar sus movimientos, y escuché ese ruido, ese ruido tan característico, como el de una puerta sin aceitar que se abre y se cierra, trajo a mi memoria esta historia. Ahora entiendo porque esa imagen de Kubrick en “El Resplandor” me causó tanto miedo en su momento. Esto que les voy a contar es también una historia de Baulera.
Luján de Cuyo, algún día de verano del setenta y pico. La Juanita me llevó a la Casa Arteta a comprar vaya a saber que boludez para hacer otra más grande, caminábamos de la mano, no por mi tardío Edipo, sino simplemente porque ella sabía de mis ganas irrefrenables de cruzar corriendo la calle, que edad tan temeraria esa, hay que ponerle un límite, de ahí seguramente proviene esta historia. Estoy disperso. La Arteta era una especie de mercería y tienda, con maniquíes dignos de posar en el Museo de cera de Madame Touseau. Peinaditos y pintados bien blancos, ahora que lo pienso no vi ninguno negro. Compramos la boludez que había que comprar. Cuando volvimos le pedí volver por la vereda de enfrente, eso hicimos. Al llegar a la esquina de Azcuénaga y San Martín, la vieja se detuvo, me señaló una casa antigua.
- ¿Ves esta casa? Acá hace unos años, antes de que vos nacieras, pasó algo terrible, me dijo enigmática. La palabra “terrible” despertó en mis incipientes ganas de saber, una curiosidad pocas veces alcanzada
- ¿Por qué? ¿qué fue lo que pasó en esta casa? pregunté ansioso por más información.
- Acá vivían los Catena, está casa en realidad es parte de una bodega, ahora ya no funciona, es que cuando pasó lo que pasó dejaron todo y se mudaron, ahora creo está abandonada.
“Cuando pasó lo que pasó”, y dale con alimentar mis deseos que en ese entonces eran pocos y básicos, primitivos digamos, no tan sofisticados y caros como ahora. Sólo quería saber que fue lo que pasó cuando pasó lo que pasó. Los Catena tenían dos hijos chiquitos, uno debía tener mi edad y el otro un poco más, resulta que para navidad Papá Noel les trajo un triciclo a cada uno. El más chico era muy inquieto y andaba por toda la casa montado en sus tres ruedas, la madre no lo dejaba salir a la calle por eso tenía que andar esquivando sillas, muebles y abuelas. Un día al más grande se le ocurrió un juego: tenían que atravesar la puerta que daba de la cocina al patio, no era una tarea fácil, era digna de un acróbata, es que para salir al patio había que bajar tres altos escalones, el desnivel entre el adentro y el afuera era importante. El más grande tomó envión y salió disparado con su triciclo, las tiritas de colores de la cortina se abrieron antes de que pasara como si supieran que el golpe con el manubrio les iba a doler, atravesó la puerta y realizó una proeza perfecta al caer sobre el piso de baldosas rojas saltando por encima de los tres peldaños. El más chico, según mi mamá un rubio flaquito, no quiso quedarse atrás, tomó más distancia que su hermano y comenzó a pedalear frenéticamente hacia la puerta. Esta vez las tiritas de la cortina no se movieron, tal vez por fiaca o por alguna razón ajena a toda razón se quedaron quietas, la rueda delantera las atravesó como un cuchillo y ellas siguieron quietas, él sintió el vértigo del inminente salto, pero algo lo detuvo antes de tocar el piso, un par de malditas tiras se enroscaron en su cuello, sólo se escuchó el estruendo del triciclo estrellándose contra el piso. El pequeño quedó allí, colgando de un par de tiras, sus piecitos apenas podían tocar el piso. Debe haber sucedido rápido, tal vez ni siquiera se dio cuenta. Quizás aún sienta el placer de estar en el aire, volando. Siempre que pasé por enfrente de esa vieja casona me imagine ese fatídico momento, nunca lo borré de mi memoria, creía que ya lo había olvidado hasta que vaya a saber porque ese pibe en su triciclo en esa plaza lo trajo de vuelta, y no me quedó otra alternativa que contarlo. Es un cuento truculento, pero la vida es como un frasco de condimentos y aquella vez a Dios se le fue la mano con la sal.
PD: la de la foto es la Juanita viviendo la vida loca. Tiene cara de paz y eso les deseo a todos en 2010
Las corbatas curan. Los cinturones creo que también sirven. Un plato en la cabeza con la mitad de agua, aceite, una papa partida al medio y arriba un fósforo, era el único remedio infalible para el mal de ojos. Los primeros curan el empacho, y la pregunta es inevitable ¿que es el empacho?, no se sabe muy bien. Es un malestar estomacal, el nene se pone amarillo, vomita, no come…es ahí cuando se necesitaban con urgencia ciertos, digámosle…”sortilegios”. La Juanita no dudaba en llevarme a “Doña Bragagnolo”. Le tenía una fe ciega. No tuve pediatra, tenía una mujer que me rezaba y me tiraba el cuerito de la espalda. Si sonaba, estaba empachado, sino, “llévelo al médico señora”. Una vez se lo dijo, pero con voz firme, “¿No se dio cuenta que tiene dos bolas, acá en el cuello?”, y le hizo ponerme la mano. “Estas son paperas”, llévelo al médico. Eso le otorgó, ante mis ojos, cierta credibilidad. Conocía poco de ella, sabía que iba a misa todos los días, a la mañana. Su hijo tenía un corralón y yo conocía al nieto porque jugaba con él. Una familia normal, con la salvedad de que en la casa había una abuela que curaba empachos. Había que hacer cola para que te atendiera, había que ir temprano a la tarde; venía gente de todos lados para que Dona Bragagnolo los curara. Ella era una mujer rellenita, de cara redonda y ojos muy celestes. Te hacía pasar a una habitación llena, y cuando diga llena, digo hasta el techo, de santos, vírgenes, cruces, velas. Una vez me asustó ver un San Cayetano tamaño natural. Había una camilla, te levantaba la remera, te tocaba la panza, y rezaba, rezaba muy bajito. Después te ponía de espaldas, y te tiraba el cuerito. Era un tirón en las vértebras que limitan con el tan famoso huesito dulce. Dolía. A veces sonaba y ese malestar que sentía, desaparecía inmediatamente. Ella no paraba de rezar. Después le decía a mi mamá, cosas como: “que coma mucha papa” “Déle camote”. Volvía a casa y le contaba a mi abuela, “ahora vas a ver que vas al baño y haces caca verde, porque el empacho es eso, caca que te se te queda en los intestinos y cuando Doña Bragagnolo te tira el cuerito se te despega toda esa caca fea que tenías ahí, los médicos no curan el empacho, hay que saber curarlo. Esta definición de empacho la voy a incluir en wikipedia. “Caca fea” no suena muy científico, pero grafica bien lo que es un empacho. Realmente creo que curaba, tenía algo, no puedo explicarlo. No era una curandera común y corriente. Recuerdo que en ese lugar lleno de santos había olor rico, no puedo especificar a que, sahumerios no eran, seguro. Pero era un aroma dulzón. Ahora que lo veo a la distancia, yo sabía que lo que tenía se me iba a pasar si iba con esa mujer. Fe transmitida seguramente por la irresponsable de la Juanita, que no era precisamente una experta en psicología infantil y me hacía creer cosas increíbles. Escribí esto pensando en un historia que escuche de un chanta que curaba el cáncer con unos juguitos…y pensé en Doña Bragagnolo, parecerá extraño, pero la rodeaba cierto aire de santidad. Mis amigos de Luján no me dejarán mentir.
Introducción: Los pueblos se convulsionan fácilmente. Un amante, la hija de fulano con los labios demasiados colorados y polleras muy cortas, una que quedó embarazada y soltera. Un choque en la avenida puede convocar multitudes, y los relatos son maravillosamente reinterpretados. Eso ero lo más cautivante. Alguién te contaba una historia y un tercero tenía un dato más para aportar a la causa. Algunos tenían el don de convencerte de lo más inverosímil. Pero esto no era un chismerío más. Esto era algo peor. Era un crimen. Si, un crimen y de los más aberrantes. Los hechos: Luán de Cuyo, Mendoza, enero de 1981 . Eran sobrina y tía, vivían juntas. Todos las conocían por las “Gerominni”. La tía era la dueña de la esquina de Taboada y Balcarse, justo al lado del pool donde íbamos con mis amigos. A las 8 de la mañana el padre de las mujeres va a la casa y se encuentra con un cuadro macabro. Su hermana estaba atada de pies y manos sobre un colchón que alguién había movido hasta el garage. La otra víctima yacía en el dormitorio. Ambas habían sido degolladas entre las 7 de la tarde y las 3 de la mañana. El despliegue policial y la cercanía del supermercado de los Bonanno, actúo como un potente transmisor de la noticia. Las degollaron. La imagen de ese día: mi mamá corriendo por la calle, gritando: “las han degollado”. La palabra: DEGOLLADAS Las repercusiones: El crimen sacudió al pueblo desde sus cimientos. Barrio con el soporífero olor de la siesta, como a naftalina, que lo invadía todo desde las 1 a las 5 de la tarde. Estalló como un volcán. Pasados los primeros momentos de la noticia, la gente fue pasando por distintos estados. Nadie recordaba un crimen, y menos un doble homicidio. Repuestos de la sorpresa inicial, comenzó la aparición de personajes: “conjeturadores “refutadotes” “Tenedores de la primicia” “Testigos oculares”. Mientras mejor reputación se tuviera, más creíble resultaba lo que se decía. Degollaron a las Gerominni.
Las pistas: La teoría del asesino serial, fue la primera en aparecer, estaba apoyada en los hechos, dos víctimas y en el cine norteamericano. No se podía deshechar así nomás. Luego aparecieron los testigos, la madre del Daniel Púpura, vio días después del homicidio, a una figura por arriba de los techos del fondo de su casa, otros vecinos habían escuchado ruidos y se habló, en voz muy baja de un sospechoso, el padre del Mauricio, un tipo raro, ya había sido visto apareciendo por un cañaveral asustando mujeres. Otra teoría, la más revolucionaria, hablaba de un caso de lesbianismo; familiar ingresa a la casa, las ve en una posición sexual indigna para tía y sobrina y en un arranque de furia las mata y las degüella. Cierra. Pero había un dato que no era menor, tía y sobrina era diarias, y cuando digo diarias digo que iban todos los días a la iglesia. El padre Reale tenía fama de seductor, era un Lugo moderno, se le adjudicaban varios amoríos con mujeres prominentes o de esposos prominentes. También pertenecían a la acción católica. Lesbianismo, religión, crimen… (y esto no es el Código da Vinci, que por cierto me niego a leer)| era un bocadillo de caviar en la boca de cualquier chismoso profesional. Todas las miradas se dirigieron al campanario. El sospechoso podía ser el mismísimo cura, ya que las frecuentaba en su casa. Aunque varios de sus compañeros de acción católica daban con el perfil que elabora el FBI, caucásico, padre de familia, encantador con los vecinos, activista religioso, ciudadano ejemplar, pero su mente era la de un psicópata. Esa teoría creció a niveles insospechados. Cuando comenzó el juicio, el diario Los Andes lo seguía, y para que lo siguiera el diario Los Andes, era porque el tema daba tela para cortar, y el periodismo sigue siendo igual, sino mirá Crónica. No había dudas, el asesino estaba entre su entorno. Un día en el juicio declaró el padre Reale, los diarios se agotaron, pero el del kiosco de la calle San Martín, mandó a sacar fotocopias de la página donde salía el cura, no era una estrategia de negocios, era una simple venganza, el padre Reale no lo había querido casar porque estaba juntado, ahí tenés, el tipo vio la oportunidad de cobrársela y te regalaba una fotocopia. Dicen que la venganza es un plato que se como frío. Pasó el tiempo, el juicio terminó sin acusados. Muchos dicen que el asesino fue el padre, pero como era mayor de 70 años quedo libre. El móvil, es aún más oscuro. Hay muchos cabos sueltos en ese crimen. Nadie en el pool noto nada extraño en la casa de al lado, me incluyo junto con Daniel, El Mono Quiroga, El Julio y El Marcos, estábamos ahí al lado de donde degollaban a dos mujeres (me dio como un escalofrío). Pero lo que más me impacto es que meses después se mudo una familia a esa casa. ¿Como pudieron irse a vivir donde degollaron a las Geronimi?
Los hechos y los personajes son reales, me hubiera gustado contar todo la que escuché en esa época pero no puedo en el blog.
Dedicado a mis amigos de Luján.
Cuesta. Si, cuesta y mucho. Aunque siempre dije que las palabras me salvaron siempre de la tristeza, no lo hicieron de la poderosa sensación de haber perdido algo muy importante. Pero aquí estoy de nuevo dispuesto a seguir contando historias, mis historias, las que me trajeron hasta acá. Amo escribir, aunque esta vez el enojo y la bronca me detuvieron, pero fue sólo un momento, tal vez necesitaba este tiempo para recomponer mis pensamientos y adaptarme a una nueva realidad. Gracias a todos los que pasaron a darme una palmadita en el alma. Perdón por no haber agradecido el gesto. Es que el desgano me invadió la habitación y me dejó tirado en un rincón como una media que perdió a su compañera en un laverap. El eternauta a regresado, ya ha cesado de nevar.
Si. Definitivamente me pasa algo con los globos. Hace un tiempo subí un post de un globo rojo que me perseguía durante todo el día y lo terminaba acribillando de seis balazos. Quizás porque cuando era un niño fui abandonado por un globo. Si, me dejó un globo señores. Se fue y nunca supe más nada de él. Un domingo, de esos domingos con relato de futbol de fondo, papá decidió que saldríamos a pasear. Nos subió a todos a su Valiant II rojo, ese que tenía dos alerones como el batimóvil y los asientos de cuero resbaladizos de tanto pasarle vaselina. Si, papá era de los que le ponían vaselina al asiento del auto, y al tablero. Cuando llegamos al parque, corrí hasta el señor de los globos que sostenía un gran manojo de globos que se mecían como se mecen los globos con el viento..así todos revueltos. Compré uno. Mejor dicho, lo pago papá porque estaba en se momento de la vida en que los padres son como cajeros automáticos. El señor lo ató a mi muñeca y caminé muy altivo y canchero alrededor del lago con mi globo flotando como flotan los globos cuando son globos que flotan. ¿ Toda la tarde el globo atado a la muñeca?. Ni en pedo. En un acto,de temeridad infantil, de esa que tenemos porque aun desconocemos que siempre hay dos posibilidades y una es desfavorable; lo desaté y quise atarlo a la muñeca izquierda, fuí vencido por la lógica y la inocencia. Problema: para desatar y volver a hacer un nudo se necesitan dos manos, y yo sólo contaba con una, pues con la otra sostenía el globo. Resultado:El globo malo, el muy ladino, se escapó. Tiré un par de manotazos al aire pero ya era tarde y yo muy petisito, sólo me quedé mirando como se iba alejando hacia el cielo. No recuerdo haber llorado por mi primer abandono, me quede parado con la mirada clavada en ese puntito amarillo que cada vez se hacía más chico. Por mi cabeza pasaron miles de fantasías ¿saldrá de la atmósfera? ¿Se desinflará antes?, si es así, ¿donde caería?, ¿quien lo encontraría? El cuello me dolía de tanto mirar el cielo, lo vi girar hacía las montañas. Supuse que no volaría lo suficientemente alto como para atravesarlas y que su destino final sería morir estrellado. Desapareció de mi vista detrás de unos árboles. Nunca más lo volví a ver. Regresé a casa con un sabor amargo. Durante el viaje soporté los reproches de mis progenitores, mientras miraba por la ventanilla con la esperanza de volver a verlo. Pero eso nunca sucedió. Cuando llegué busqué explicaciones en mi abuelo quien me dijo que el gas sólo duraba un par de horas y que luego se desinflaría y caería al piso. Pobre Opa, seguro vio mi frustración en los ojos y me llevó a comprar otro. Aviso.Si alguien encontró en el jardín de su casa un globo amarillo sepa que era el mió, el que me abandonó una tarde de verano, el que se aprovechó de mi impericia infantil y se escapó. Tal vez ese sea el instinto de los globos, aprovechar el menor descuido para escaparse y volar lejos, muy lejos, viajar todo lo que puedan para despúes caer. Este post ya lo había escrito antes, lo subo porque me pareció un buen homenaje. Hace horas perdí a un gran amigo, mi viejo y recuerdo haberle deseado un feliz viaje. “Viaja en paz, papá”, le dije. Los almas de los viejos nos abandonan como globos, como el primer globo. Pero su destino es viajar, es al pedo, contra eso no se puede. !Buena vida a todos los globos!
Trece años tenía la nena. Trece. Iba caminando a visitar a su abuela. Tenía trece años. A los tres tipos no les importó nada que la nena tuviera trece años. Trece. Uno le tapó la boca, entre los otros dos la escondieron detrás de una casilla abandonada. La nena se defendió como pudo y, la verdad, mucho no pudo. Dio una patadita, intentó gritar, le doblaron los brazos, las piernas, la arrastraron, la nena veía todo con sus ojos de trece años y nada más. La violaron los tres a la nena de trece. A un tiempo, de a uno, de a dos. Le hicieron tal cantidad de barbaridades que de sólo leerlas dejarías el diario acá e irías a vomitar. Perdón, qué manera de comenzar la mañana. Reían, los tres, se reían de los trece de la nena, de las ropitas rotas, de las lágrimas se reían, esos tipos. Hay gente así, claro que hay gente así. Y son gente, no son monstruos, no son animales, no son chacales, no son extraterrestres, son gente que nació de una madre que dos veces abrió las piernas para permitirles nacer. Son gente que, casi en un ciento por ciento, son iguales a vos. Iguales. Son como vos. Y como la nena. Y se les caía la baba, y dormían y eructaban y se rascaban la panza y la nena como pudo se escapó. La nena de trece. Fue a su casa y con su familia fue a la comisaría. Alguien debía hacer algo. Eso no debía quedar así, claro. La cana la detuvo. Algo habría hecho la nena de trece, tan desarrollada, tan altita, tan tetoncita, tan moviendo el culito. Y la declararon adúltera. Y entonces la juzgaron, cómo no, que eso es la civilización, la justicia es la civilización y la condenaron. Pero no fue un tribunal así, aislado que la condenó. El tribunal decidió que mucha otra gente tenía que participar, que las cosas son así con las nenitas de trece que se hacen violar por tres hombres al mismo tiempo, tres hombres que siguen ahí, sentados a la vera del camino, esperando para violar a nenitas de trece. La llevaron a una cancha de fútbol a la nena. Hicieron un pozo y la metieron ahí, desde las tetitas para abajo, enterrada. Con un pañuelo en la cabeza para que no siga seduciendo hombres de a tres. La nena gritaba desesperada, se retorcía la nena, para alegría de los mil hinchas fanáticos que en la tribuna gritaban de emoción, excitados con el juego. En la cancha, cincuenta tipos dispuestos a hacer justicia rodearon a la chica. Y entonces apareció el camión. El camión estaba lleno de piedras. Así de grandes las piedras. Los cincuenta tipos, libres de todo pecado, agarraron las piedras y con la fuerza del que se sabe justo impartiendo justicia, le acomodaron los piedrazos en la cabeza a la nena de 13, la pecadora seductora destruye hogares. Después de un rato, con la hinchada ya entusiasmada, vino el aguafiestas. Un médico. El médico hizo pasar a las enfermeras que sacaron a la chica del pozo. La revisaron. Y sí, por suerte no estaba muerta y podía seguir recibiendo justicia. La volvieron a meter en el pozo para el segundo tiempo. Algunos parientes de la chica quisieron quejarse, allá al fondo. La policía por suerte siempre presente pegó unos tiros y todos se calmaron. Ah, murió un nene, pero bueno, avisaron que el policía va a ser castigado. Todo esto es absolutamente real. Ocurrió hace menos de medio año. El 27 de octubre de 2008. La nena se llamaba Aisha Duhulow (foto). Su abuela vive en Mogadisco, Somalia. El hecho ocurrió en Kismayu, una ciudad portuaria al sur del país. Las autoridades de la ciudad, donde Aisha hizo la denuncia, son una coalición entre el clan Al Shabab y las milicias del clan. Los de Al Shabab dijeron que la nena estaba contenta de ser juzgada por su delito. Los tres violadores no fueron buscados. La noticia fue, claro, noticia en todo el mundo. Reuter distribuyó un cable a todo el mundo. Hubo marchas y quejas. Hubo pedidos de informes y Amnesty se puso como loco. En la Argentina sólo el sitio Tucumannoticias.com pegó el cable. Ni el aristocrático La Nación, ni el vendido Clarín, ni el ultraká Página/12. Ni siquiera este diario, tan cosmopolita él. Acá estábamos a punto de terminar con Bailando por un sueño y discutíamos por entonces la imputabilidad de los menores. No teníamos tiempo para el mundo. El mundo está ahí y ya no lo vemos. En Somalia también hay un montón de gente a favor de la pena de muerte. A quién matar es lo de menos. Lo importante es que hay gente que está convencida de ser tan moralmente superior que sabe que puede tirar la primera piedra. Lo importante es que se creen con ese derecho. La Argentina se está llenando de somalíes. Qué pena. Por Osvaldo Bazán , publicado en Diario Crítica de la Argentina
Hoy es día de Pascuas, para los que creen fue el día en que alguien una vez murío por todos, y resucitó, y coménzo así una revolución que cambiaría el mundo; Siempre pensé que dentro de cada uno de nosotros hay un “mesías”, un salvador, desde el lugar que cada uno ocupa, podemos ayudar a los que nos necesitan, son millones los que esperan ser salvados de la misería, el hambre,la guerra en fin…sólo quería recordarles que una gota de agua, más otra gota, más otra, pueden formar un mar…Hoy también se necesita un cambio, una revolución, no se necesita morir, ni resucitar para hacerla, sólo debemos juntarnos y abrir los ojos, para ver todos los que aún esperan ser salvados…Felices Pascuas para todos!!!
PD: Pascuas, Pesaj, Pecach, pasaje…paso…!Feliz pasaje o cambio a una vida nueva llena de felicidad y paz.
Mis más sinceros saludos
Yours Andrés.
Para muestra vale un botón decía mi abuela, pero parece que eso no alcanza. Hoy me di una vueltita por el barrio para ver si algo había cambiado, pero no, todo sigue igual…o peor. Se que a muchos le resultará insistente mi pedido de “por una Rosario más limpia”, no sólo por el dengue sino por que hay que cambiar costumbres que parecen estar muy arraigadas entre los vecinos. Me retracto si en alguna nota que publiqué le echaba la culpa al municipio, sólo tiene la mitad de la responsabilidad, la otra parte nos corresponde a nosotros como vecinos. Vengo de una ciudad donde la limpieza es algo normal, donde a nadie se le ocurriría tirar una montaña de escombros y basura en la calle, por lo tanto me resulta absolutamente increíble, que estando en el mismo país las costumbres de una ciudad a otra sean tan distintas. Salí de casa tipo 3:00 pm a dar una vuelta en bicicleta, quiero aclarar que lo hago siempre y observo los lugares donde veo acumulada basura, espere unos cuantos días (yo diría que 1 mes) uno tiende a pensar que no es desidia, sino que pronto pasará un camión del municipio y pondrá las cosas en su lugar. Pero no. Las montañas de basura habían crecido, el olor era nauseabundo, los pastos crecen a la altura de la rodilla. Sólo tome Bulevar Seguí derecho desde Italia hasta Ovidio Lagos, y di la vuelta. Volví por Seguí hasta Buenos Aires. Pensé que usaría la cámara un par de veces pero, no les miento, me detuve en casi todas las esquinas. Algo para destacar, hay contenedores de basura cada 50 mts aproximadamente, pero sólo son para basura domiciliaria, vi un par de contenedores para escombros, pero no estoy seguro que sean del municipio, creo que eran de obras en construcción. Volví por la calle Viedma desde Sarmiento hasta Roca y lo que vi…bueno se los muestro en fotos, no tengo otra manera de mostrar lo que me parece una aberración. Ojo, yo también me hago cargo, pero no podemos esperar que “papá estado” haga todo por nosotros, son simples normas de urbanidad, de convivencia con el que vive enfrente o al lado. La ciudad es la casa de todos, y la ciudad no sólo es el Parque España, o el Monumento a la Bandera, la mayor densidad de población de Rosario vive en los barrios, y los barrios, al menos el mío, esta en un estado calamitoso. No creo haber andado mas de una hora y a juzgar por las fotos que saqué me quede realmente sorprendido. N-O L-O P-U-E-D-O C-R-E-E-R, es así de simple. Esta vez dejaré mi ironía de lado y que las imágenes hablen por mí. Le voy a cambiar el nombre al grupo que he creado, porque ya el dengue no me preocupa, me preocupa, la fiebre amarilla, la peste bubónica (vi una rata pero fue más rápida que mi ojo), y todas las enfermedades que puede traer la basura. Sólo una pregunta y no los molesto más… ¿Son de tirar las cáscaras de banana en el medio del living de su casa? Si lo respuesta es si, esto no es para vos, si es No ¿Entonces porque lo hacemos en la vereda, calles, plazas y bulevares? Sigo insistiendo que me envíen fotos o sólo direcciones donde vean algo asqueroso y que les resulta repulsivo, no quiero pensar que los rosarinos nos acostumbramos a la basura como a los carteles de pare, los semáforos o las paradas de colectivos. ¿No queres vivir en una ciudad más limpia? ¿Te gusta así como está?. Espero ideas, propuestas, maneras de terminar con esto. Yo si quiero salir a la calle y ver las cosas en su lugar, porque la basura es sólo un síntoma de lo que somos como sociedad, unos irrespetuosos los unos con los otros. Felices pascuas y guardate el papelito del huevito en un bolsillo y tiralo en el tacho de la basura de tu casa cuando llegues, no lo hagas en el living porque queda feito.
La dirección del grupo de facebook creado “Basurales a cielo abierto-Por una Rosario más laimpia” es:
Bueno, deje la historia de humor por unos días porque estamos muy cerca de que aparezca dengue autoctono en Rosario, sería un desastre por como esta la ciudad (los que conocen seguramente pasearon por la costanera y el monumento, pero Rosario es mucho más que eso) por eso arme el grupo en Facebook y dediqué el Blog como una “oficina de reclamos e ideas”. Quiero acercar propuestas al municipio a través de un concejal para sacar una ley que meta presos y multe a los que arrojan basura (si lo piensan es un acto casi criminal).
Acá hay enlaces del grupo y fotos de más basura, y seguiremos publicando y empecemos a tirar ideas, porque no me gusta quedarme en la queja y la denuncia (no soy una versión remix de Lilita Carrio) además de mostrar lo que a veces algunos no quieren ver, tenemos que aportar ideas, si, i-d-e-a-s!! para que nuestros funcionarios se pongan a pensar. ¿Como hacemos para que los impuestos de nuestros queridos “votantes” vuelvan a ellos? …dale, hace que se preocupen, año electoral, votamos, y hay un día que tenemos en nuestras manos el poder de decidir si los que están hacen las cosas bien…así que hacé que se preocupen para cuando llegue ese día.
Unite al grupo : Basurales a cielo abierto y mandá fotos e ideas, por favor ideas sobre todo, no hay que quejarse tanto, hay que aportar soluciones, y si a “Ellos” no se les ocurre, pensemos los que votamos, unite al grupo desde aqui:
Más fotitos: en esta entrtega “La Piletita de la verguenza”
Si tenés ganas y en verdad te importa vivir en una ciudad de la que te sientas orgulloso por la limpia que está, mandale una invitación a tus contactos para que se unan al grupo, invitalos a mandar fotos y a aportar ideas y soluciones, eso necesitamos, mostrar lo que pasa y proponer como podemos arreglarlo.
te dejo esto para que pienses, es un comentario en el blog, acordate que podes dejar tus ideas y comentarios aquí también:
Esto dijo una Rosarina que vive en Barcelona, Silvi: que pena que estas cosas pasen en Rosario, cuando estuve en el 2005 vi como la ciudad fuera de la zona “centro” estaba totalmente abandonada por la Municipalidad; vivo en Barcelona donde tenemos los contenedores para reciclar y a pesar de que hay mucha gente que aún no esta concientizada con el tema te puedo asegurar que somos muchos los que reciclamos. Incluso más: en algunas zonas de Barcelona una vez a la semana pasa una especie de camión-container donde podes llevar tus cosas viejas para reciclar (llamese sartenes, ollas, etc). Lamentablemente, el país tiene tantas urgencias…un saludo a todos.
Y tambien nos escribieron desde Alemania, Ferchu :
cómo me duele ver a la hermosa Rosario que conocí en estas condiciones…
Si querés y tenés ganas, podemos hacer una cruzada para que la gente aprenda a separar y reciclar (lo que se pueda) la basura; yo en pocas semanas aprendí apenas llegué a Freiburg (en Alemania) la forma de separar (incluso el vidrio por color), tengo las normas que te dan en el municipio, puedo traducirlas de a poco e ir difundiéndolas si te parece…
Abrí la Baulera en recuerdo de mi abuela que tenía un viejo baúl lleno de fotos, cada tanto nos llevaba a ver su contenido, nos sentábamos en cuclillas alrededor con mi hermana y ella abría con mucho cuidado su querido baúl. Adémas del olor a humedad, de ese viejo arcón salían muchas historias, la del tío Blas, un viejo solterón y "picaflor" como le decía ella, que una noche conquistó a una famosa actriz en la calle corrientes; La tia Amelia que por no poder casarse con el hombre que amaba terminó escapándose con él a Alemania; La tía manuela en su casa del Tigre, algo que para mi que era muy chico era una de mis fotos preferidas, su casa estaba montada sobre pilares, eso me llamaba sumamente la atención. Pero la que más me impactaba era la foto de los padres de mi abuelo que tenían un campo en Alemania antes de la guerra, que en una de las tantas cosechas, mientras volvían a su casa, les cayó un rayo. Esa historia no sólo me fascinaba sino que me quedo muy grabada en mi mente, Hasta que un día, ya más grande, leyendo a Cortázar, leí que el amor era como un rayo que te pegaba en el pecho y te dejaba estaqueado en el medio del patio. Lo que antes me pareció una tragedia, ahora me parecía casi una historia de amor. La vieja baulera desapareció después de su muerte, sólo tengo algunos recuerdos que pude rescatar. Por eso quise volver a inventar una nueva baulera de donde salgan historias con un poquito de olor a humedad.
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