LA SOCIEDAD DE LOS POETAS VIVOS

Gracias John.
Luego lo leo.

( NO HABÍA BORRADORES NI DE GLORIA NI DE HUGO)

ANTÓN CHÉJOV
CONSEJOS A UN ESCRITOR
SELECCIÓN DE 3 CARTAS

A Alexéi M. Peshkov (Maxim Gorki). Yalta, 3 de diciembre de 1898

Me pregunta cuál es mi opinión sobre sus cuentos. ¿Qué opinión tengo? Un
talento indudable, y además un verdadero y gran talento. Por ejemplo, en el
cuento En la estepa crece con una fuerza inhabitual, e incluso me invade la
envidia de no haberlo escrito yo.Usted es un artista, una persona sabia.
Siente a la perfección. Es plástico, es decir, cuando representa algo, lo
observa y lo palpa con las manos. Eso es arte auténtico. Esa es mi opinión y
estoy muy contento de poder expresársela. Yo, repito, estoy muy contento, y si
nos hubiésemos conocido y hablado en otro momento, se hubiese
convencido del alto aprecio que le tengo y qué esperanzas albergo en su
talento. ¿Hablar ahora de los defectos? No es tan fácil. Hablar sobre los
defectos del talento es como hablar sobre los defectos de un gran árbol que
crece en un jardín. El caso es que la imagen esencial no se obtiene del árbol
en sí, sino del gusto de quien lo mira. ¿No es así? Comenzaré diciéndole
que, en mi opinión, usted no tiene contención. Es como un espectador en el
teatro que expresa su entusiasmo de forma tan incontinente que le impide
escuchar a los demás y a sí mismo. Especialmente esta incontinencia se
nota en las descripciones de la naturaleza con las que mantiene un diálogo;
cuando se leen, se desea que fueran compactas, en dos o tres líneas. Las
frecuentes menciones del placer, los susurros, el ambiente aterciopelado y
demás, añaden a estas descripciones cierta retórica y monotonía, y enfrían,
casi cansan. La falta de continencia se siente en la descripción de las
mujeres (Malva, En las balsas) y en las escenas de amor. Eso no es
oscilación y amplitud del pincel, sino exactamente falta de continencia verbal.
Después es frecuente la utilización de palabras inadecuadas en cuentos de
su tipo. Acompañamiento, disco, armonía: esas palabras molestan. [...] En
las representaciones de gente instruida se nota cierta tensión, como si fuera
precaución; y esto no porque usted haya observado poco a la gente instruida,
usted la conoce, pero no sabe exactamente desde qué lado acercarse a ella.
¿Cuántos años tiene? No le conozco, no sé de dónde es ni quién es usted,
pero tengo la impresión de que aún es joven. Debería dejar Nizhni [Nizhni-
Novgorod] y durante dos o tres años vivir, por así decirlo, alrededor de la
literatura y los círculos literarios; esto no para que nuestra generación le
enseñe algo, sino más bien para que se acostumbre, y siente
definitivamente la cabeza con la literatura y se encariñe a ella. En las
provincias se envejece pronto. Korolenko, Potapenko, Mamin [Mamin-
Sibiriak], Ertel, son personas excelentes; en un primer momento, quizás le
resulte a usted aburrido estar con ellos, pero después, tras dos años, se
acostumbrará y los valorará como merecen, y su compañía le servirá para
soportar la desagradable e incómoda vida de la capital.
Antón Chéjov
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A Mijail P. Chéjov Taganrog, 6 y 8 de abril de 1879

Haces bien en leer libros. Acostúmbrate a leer. Con el tiempo, valorarás esa
costumbre. ¿La señora Beecher Stow [novelista norteamericana, autora de
La cabaña del tío Tom] te ha arrancado unas lágrimas? La leí hace tiempo y
he vuelto a leerla hace unos seis meses con un fin científico, y después de la
lectura sentí la sensación desagradable que sienten los mortales que
comen uvas pasas en exceso… Lee los siguientes libros: Don Quijote
(completo, en siete u ocho partes). Es bueno. Las obras de Cervantes se
encuentran a la altura de las de Shakespeare. Aconsejo a los hermanos que
lean, si aún no lo han hecho, Don Quijote y Hamlet, de Turguéniev. Tú,
hermano, no lo entenderás. Si quieres leer un viaje que no sea aburrido, lee
La fragata Palas, de Goncharov.
Antón Chéjov
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A Dmitri V. Grigoróvich Moscú, 28 de marzo de 1886
Su carta, mi querido y buen bienhechor, me ha impactado como un rayo. Me
conmovió y casi rompo a llorar. Ahora pienso que ha dejado una profunda
huella en mi alma. [...] Todas las personas cercanas a mí siempre han
menospreciado mi actividad de escritor y no han cesado de aconsejarme
amistosamente que no cambiara mi ocupación actual por la de escritor.
Tengo en Moscú cientos de conocidos, entre ellos dos decenas que
escriben, y no puedo recordar ni a uno sólo que haya visto en mí a un artista.
En Moscú existe el llamado “círculo literario”. Talentos y mediocridades de
cualquier pelaje y edad se reúnen una vez por semana en el reservado de un
restaurante y dan rienda suelta a sus lenguas. Si fuera allí y les leyera una
parte de su carta, se reirían de mí. Tras cinco años de deambular por los
periódicos he logrado compenetrarme con esa opinión general de mi
insignificancia literaria. En seguida me acostumbré a mirar mis trabajos con
indulgencia y a escribir de manera trivial. Esa es la primera razón. La
segunda es que soy médico y siento una gran pasión por la medicina de
modo que el proverbio sobre las dos liebres [“El que sigue dos liebres, tal
vez cace una, y muchas veces, ninguna”] nunca quitó tanto el sueño a nadie
como a mí. Le escribo todo esto sólo para justificar un poco ante usted mi
gran pecado. Hasta ahora he mantenido, respecto a mi labor literaria, una
actitud superficial, negligente y gratuita. No recuerdo ni un solo cuento mío en
el que haya trabajado más de un día. El cazador, que a usted le gusta, lo
escribí en una casa de baños. He escrito mis cuentos como los reporteros
que informan de un incendio: mecánicamente, medio inconsciente, sin
preocuparme para nada del lector ni de mí mismo… He escrito intentando no
desperdiciar en un cuento las imágenes y los cuadros que quiero y que,
sabe Dios por qué, he guardado y escondido con mucho cuidado.
Disculpe la comparación, pero ha actuado en mí como la orden
gubernamental de “abandonar la ciudad en 24 horas”, esto es, de pronto he
sentido la imperiosa necesidad de darme prisa, de salir lo antes posible del
lugar donde me hallo empantanado…

Estoy de acuerdo en todo con usted. El
cinismo que me señala, lo sentí al ver publicado La bruja. Si hubiera escrito
ese cuento no en un día, sino en tres o cuatro, no lo tendría… Me libraré de
los trabajos urgentes, pero me llevará tiempo… No es posible abandonar el
carril en el que me encuentro. No me importa pasar hambre, como ya pasé
antes, pero no se trata de mí. Dedico a escribir mis horas de ocio, dos o tres
por día y un poco de la noche, esto es, un tiempo apenas suficiente para
pequeños trabajos. En verano, cuando tenga más tiempo libre y menos
obligaciones, me ocuparé de asuntos serios. No puedo poner mi verdadero
nombre en el libro, porque ya es tarde: la viñeta ya está preparada y el libro,
impreso. Mucha gente de Petersburgo me ha aconsejado, antes que usted,
no echar a perder el libro con un pseudónimo, pero no les he hecho caso,
probablemente por amor propio. No me gusta nada mi libro [Cuentos
abigarrados se publicó bajo el pseudónimo de Antosha Chejonté]. Es una
vinagreta, un batiburrillo de trabajos estudiantiles, desplumados por la
censura y por los editores de las publicaciones humorísticas. Creo que,
después de leerlo, muchos se sentirán decepcionados. Si hubiera sabido
que usted me lee y sigue mis pasos, no lo habría publicado. La esperanza
está en el futuro. Sólo tengo 26 años. Quizás me de tiempo a hacer algo,
aunque el tiempo pasa deprisa. Le pido disculpas por esta carta tan larga.
Con profundo y sincero respeto y agradecimiento,
Antón Chéjov
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….
De este mundo me imagino que en la China se están levantando ahora y se peinan las coletas para el día bueno pornto tendremos a los monjas tocando el ángelus no hay nadie que venga a estropearles el sueño excepto uno que otro cura para los oficios nocturnos el reloj despertador de al lado al canto del gallo sacándose los sesos de tanto repiquetear veamos si puedo dormirme 1 2 3 4 5 qué clase de flores son esas que inventaron como las estrellas el papel de la pared en Lombard Street era mucho más lindo el delantal que él me regaló era algo parecido sólo que los usé solamente dos veces mejor bajar esta lámpara y hacer una prueba otra vez parapara poderme levantar temprano iré a lo de Lambre ahí al lado de lo de Findlater y diré que nos manden algunas flores para poner por la casa por las didas que lo traiga a casa mañana hoy quiero decir no no el viernes es día de mala suerte primero quiero arreglar la casa de algún modo mientras diermo me parecer que se va formando más polvo luego podemos tener música y cigarrillos yo puedo acompañarlo prevviamente tengo que limpiar con leche las teclas del piano que me pondré qué me pondré una rosa blanca o esas tortas de hadas de lo de Lipton me gusta el olor de una gran tienda importante a 7 peniques y 1/2 libra o otras con cerezas y azúcar rosado a 11 pequines en par de libras claro una linda planta para el medio de la mesa conseguiré eso es más barato espera dónde es que las vi no hace mucho me gustan las flores me gustaría tener toda la casa nadando en rosas Dios del cielo no hay nada como la naturaleza de las montañas salvajes después el mar y las olas precipitándose luego el campo encantador con sembrados de avena y trigo y toda clase de cosas y toda la preciosa hacienda paseándose por ahí eso debe de ser bueno para el corazón de una ver ríos y flores de todas las formas y perfumes y colores brotando hasta las zanjas primaveras y violetas es la naturaleza en cuanto a los que dicen que no hay Dios no daría un chasquido de mis dedos por toda su ciencia por qué no van y crean algo yo a menudo se lo he dicho ateos o como sea que se llamen vayan y pongan en orden sus remiendos primero después van lanzando alaridos clamando por un sacerdote cuando se están mueriendo y por qué tienen miedo del infierno debido a su conciencia acusadora ah sí yo lo conozco bien quién fue la primera persona en el universo antes de que hubiera nadie que lo hizo todo quién ah ellos no saben ni yo tampoco así que ahí tienes podrían igualmente tratar de impedir al sol que salieran por la mañana el sol brilla para ti me dijo el día que estábamos acostados entre los rododendros sobre la puerta de Howth con el traje de tweed gris y sombrero de paja el día que conseguí que se me declarara sí primero le pasé el pedacito de pastel que tenía en mi boca y era año bisisesto como ahora sí hace 16 años mi Dios después de ese beso largo casi me quedé sin aliento sí me dijo que yo era una flor de la montaña sí entonces somos flores todo el cuerpo de una mujer sí ésa fue la única verdad que me dijo en su vida y el sol brilla para ti hoy si por eso me gustaba porque vi que él entendía lo que era una mujer y yo sabía que siempre podía hacer de él lo que quisiera y le di todo todo el placer que pude llevándolo a que me pidiera el sí y primero yo no quería contestarle sólo miraba hacia el mar y hacia el cielo y estaba pensando en tantas cosas que él no sabía de Mulvey del señor Stanhope y de Hester y de papá y del viejo capitán Groves y de los marineros que juegan al todos los pájaros vuelan y al salto de cabra y al juego de los platos como lo llaman en el muelle y el centinela frente a la casa del gobernador con la cosa al rededor de su casco blanco pobre diablo medio asado y a las chicas españolas riendo con sus chales y sus peinetones y las griterías de los remates por la mañana los griegos y los judíos y los árabes y el diablo sabe de quién más todos los extremos de Europa y Duke Street y el mercado de aves todas cloqueando delante de lo de Larby Sharon y los pobre burros resbalando mendio dormidos y los vagos tipos dormidos con las capas a la sombra en los escalones y las grandes ruedas de las carretas de toros y el viejo castillo de edad milenaria sí esos hermosos moros todos de blanc y con turbantes que son como reyes pidiéndole a una que se siente en su minúscula tienda y Ronda con las viejas ventanas de las posadas los ojos que espían ocultos detrás de las celosias para que si amante bese los barrores de hierro y las tenernas de las puertas entornadas en la noche y las castaluelas y la noche que perdimos el barco deen Algeciras el guardia haciendo su ronda de sereno con su linterna y oh ese horroroso torrente profundo y oh el mar el mar carmesí a veces como el fuego y las gloriosas puestas de sol y las higueras en los jardines de la Alameda sí y todas las extrañas callejuelas y las casas rosadas y azules y amarillas y los jardines de rosas y de jazmines y de geránios y de cactos y Gibraltar cuando yo era chica y donde fuera yo era un flor de la montaña sí y cuando me puse la flor en el cabello como hacían las chicas andaluzas o me pondre una colorada si y como me besó bajo la pared morisca y yo pensé bueno tanto da él como otro y después le pedí con los ojos que me preguntara otra vez y después él me preguntó si yo quería sí para que dijera sí mi Flor de la Montaña y yo primero lo rodeé con mis brazos sí y lo atraje hacia a mí para que pudiera sentir mis seños todo perfume sí y su corazón golpeaba loco y sí yo dije quero sí.

Fragmento de Ulysses – James Joyce.
PD: Que tipo de caja de herramientas tenía J. Joyce ?

En uanto tiempo se calcula que el cerebro puede procesar este pequeño párrafo, ?
Tenemos una matemática o fisico-matemática en la sociedad de los poetas vivos.
Cuanto tiempo lleva escribirlo sin perder el sentido.del texto ?
No pregunto por la velocidad en estado conciente, en un estado inconciente ( un sueño )

Apreciado amigo.
No te quedes fuera…!!
Del Libro a editarse titulado;
CITAS, FRASES, Y PENSAMIENTOS, DE LA COMUNIDAD “CLARIN BLOGS”

http://blogs.clarin.com/pensamientos-comunidad-clarin-blogs/posts

Deja constancia de tu paso en esta comunidad,
Expresa una frase o un pensamiento sobre el amor
Y los demás temas que se postearan en breve.
Con todo mi amor.
Abel Desestress

Treinta y cinco segundos. Tardaríamosunpocomássinohubieraseparaciónentrelaspalabrascomoenloscursosdeintroducciónalalemán Y si estuviera conciente de tamaña estupidez tardaría 20 segundos. Pero hoy es un día problemático para mí, así que lo dejamos ahí…
Esteeee…no debería comentarse el post?…

todo el libro de stephen king merece ser leido, es una clase magistral de escritura (”mientras escribo”)
saludos!

Marche una caja para mí, que la ando necesitando.

Un abrazo.

Algunos escritores han “pensado” y escrito sobre el hecho literario y analizado y criticado a otros autores.
La conclusión es: “cada maestrito con su librito”.
Lo que sí conmueve es la sutileza y capacidad que tienen para denostar un texto o un autor sin decirle “dedicate a otra cosa”. Siempre encuentran la punta del iceberg, dan el hilo de la puntada, orientan constructivamente.
Tal vez cuánta más conciencia de la propia habilidad, mayor la humildad.

Querido John:

Hay personas que me han asegurado que pueden vivir veinticuatro horas sin pensar en Kipling o en Quevedo. O en Lugones. Yo no les creo…

Un grupo de estudiantes me dijo que les interesaba más la obra de Neruda que la mía. Y yo les dije: “Bueno, yo comparto esa preferencia”

No es un místico ni un iluminado. Soy (sic) un mero hombre de letras.

Siempre he pensado que si yo tratase de escribir una novela, al llegara al fin pensaría que la idea es una tontería…

Bioy Casares me ha llevado a ser, ahora un escritor -por lo menos aparentemente- sencillo. Yo tendía siempre a la pedantería, al arcaísmo, al neologismo.

Mi legado sería aconsejar la lectura placentera: no la amarga experiencia de la lectura universitaria que es dependiente de las fichas… si alguna persona no ha leído mis libros, yo soy el primero que le aconsejo que no los lea.

Jorge Luis Borges

Sepa usted querido john disculpar mi tan profunda ignorancia.
Estoy pasando un momento raro.
Cuando puse el fragmento de Joyce, lo hice pensando en que herramientas tendría él en esa caja.
Tal vez las mismas que tengo yo.
” LA LOCURA ”

Gracias por tu post.
PD: conoces algo de mi historia y cada tanto se sacude como los perros, con oir una canilla abierta.

Monica, Fernando, uds. me disculparán, pero les agradezco infinitamente lo que uds. están haciendo y el nivel de todos sus comentarios.

Hacen que los demás nos sintamos unos iletrados, que en realidad en mi caso, es absolutamente así.

Me voy a imprimir todos sus comentarios, y los voy a leer detenidamente.

Y gracias por la locura, que, no lo duden ni un segundo, uno también la tiene y en grado sumo.

Chipa: No slo herramientas hay que tener presente. Tambièn buena fe y buenos modos.

Thematito: Si es por mi pegaría todo el texto del libro, incluso la parte autobiográfica del accidente, que es excelente!!!! Gracias!

Nanim: ninguna duda de lo que decís. Pero la duda no era la jactancia de los intelectuales?? Gracias por tu intervención.

Abel: Seguí siempre con tus formas. Sos un gran tipo.

Pd.: Escrito esta respuesta en nombre de mi amigo el autor del post, que hace unos días está preso por un delito que no cometió.

ABRAZOS!!

No digo que las letras no son mi caso??? Escrito en lugar de escribo, debí explicar más la respuesta a Nanim, porque así parece que estoy confundido, slo por solo, etc. etc.

Marche una caja de herramientas!!!!

“Los libros son, como dijo Foucault en 1975, una pequeña caja de herramientas, y esa caja viene con esta advertencia: cada uno verá cómo la usa. O lo que es lo mismo, cada uno saca de los libros lo que lleve a ellos.”

“El arte de la paciencia para ser escritor; tener la paciencia para escribirlo y saber que la primera vez no va a funcionar. Se debe tener paciencia para saber que se va a redactar una y mil veces mas”, dijo Alvaro Uribe.”

HÁBLANOS DE LA ALEGRÍA Y DE LA TRISTEZA… y él respondió:?
Vuestra alegría es vuestra tristeza sin máscara.
Y el mismísimo pozo del que mana vuestra risa estuvo a menudo lleno de vuestras lágrimas.
Y ¿cómo puede ser de otro modo? – Mientras más hondo excaba el pesar en vuestro ser, más alegría podéis contener.
¿No es la copa que contiene vuestro vino la misma copa que ardió en el horno del alfarero?
Y ¿no es el laúd que apacigua vuestro espíritu la misma madera que fue ahuecada a cuchillo?.
Cuando estéis gozosos mirad hondo en vuestro corazón y veréis que lo que os trae la alegría no es otra cosa que lo que os ha dado tristeza.
Cuando estéis tristes, mirad de nuevo en vuestro corazón y veréis que, en verdad, estáis llorando por aquello que había sido vuestro deleite.
Algunos de vosotros decís: “La alegría es más grande que la tristeza”, y otros decís: “No…la tristeza es más grande”.- Pero yo os digo que son inseparables.

Juntas vienen, y cuando una se sienta a solas con vosotros a vuestra mesa, recordad que la otra está durniendo en vuestro lecho.

Sois verdaderamente como los platillos de una balanza suspendida siempre entre vuestra tristeza y vuestra alegría. Sólo cuando estáis vacíos estáis en suspensión y en equilibrio.

Cuando el guardián del tesoro os levanta para pesar su oro y su plata, no podéis evitar que vuestra alegría o vuestro pesar suba o baje.

De “El Profeta” de Khalil Gibran – Fragmento.

Observar. Cuestionarse con insistencia. Jugar con la ambiguedad. Tener buena Memoria. Y espíritu curioso.

Saludos John Alfred

Pasá por mi post y decime en que categoría encajo. Si es en la “decadente” mejor no comentes nada

Dear John-Alfred Milton:

Muy interesante tu nota.
Se sabe que cada escritor tiene su manera particular de expresarse.
Algunos usan una profusión de palabras, mientras que otros de manera escueta logran su cometido. Considero que encontrar el balance en la descripciones es una bendición, tanto para el escritor, como para el lector.

Much love,
Ebe
New York
http://blogs.clarin.com/demeter