Era amor

Tree

Por entonces Graciela pisaba los veinticinco, estaba casada y tenía un bebe. Oscar, le llevaba como quince , también estaba casado y con dos hijos un poco más grandecitos. Siendo compañeros de trabajo, no era difícil sentir una atracción, a pesar de no ser infelices en sus respectivos hogares, sí , tal vez , algo tediosa la rutina. Se encontraron en la vida para cambiarla para siempre. Ella estaba deslumbrada por este hombre simple, y él sentía por ella una evidente admiración. Fogosos encuentros en cuanto lugar se adaptara a la ocasión ( un albergue por horas, una casa prestada, hasta en el auto propio, o el auto de algún amigo canchero)durante diez años ininterrumpidos : la pasión jamás se apagó, y en esa relación absurdamente peligrosa, Graciela y Oscar sabían, con la mayor certeza, que eso era AMOR. No podían dejar de mirarse, de cruzar algunas palabras afectuosas cada día, era raro que Oscar no dejara sobre el escritorio de Graciela una flor, una cartita breve. La historia tenía un delicioso agregado: se reían mucho juntos, no importaban demasiado los motivos. Fueron miles de besos, cientos de rostros cómplices. Los regresos ya entrada la noche, escuchando algo de música en el auto, cuando Oscar prendía un cigarrillo para Graciela, otro luego para él.
Como toda historia prohibida y clandestina, el diablo metió la cola, y los castigó de una manera cruel. Poco importan los detalles. Porque hay todavía misterios por develar. Sólo ellos deberán , o no, pensar si vale la pena desandar ese tramo de la historia . Porque aunque cada uno sigue con su vida, muy… muy cada tanto, se cruzan , se dan un abrazo,se alegran de verse , se ríen de las canas y los rollitos y las barrigas… Sin decir una palabra saben que quisieran pasar más que cinco minutos juntos otra vez. No se ha dado la oportunidad, y tal vez sea mejor así.
Pasaron veinticinco años. Ambos saben . Era amor. Y lo terminaron de entender en ese último breve encuentro en plena calle, hace pocos días, cuando el tiempo se detuvo. Y Oscar prendió los dos cigarrillos. Uno para Graciela, otro para él. Se dieron un abrazo, un tímido beso, y cada uno siguió su camino.

QUISIERA

Quisiera..
Tener alas para poder volar..sin pagar boletos de avión..
Volver a los lugares que me dieron tanto..
Y así poder también, volar un rato nomás, a través del tiempo, sin necesidad de enmendar nada. Sólo para abrazar, conversar, reir .
Quisiera..
Que mi tiempo sea ” tiempo no apurado , tiempo de jugar, que es el mejor” como decía María Elena Walsh.
Y que me de lugar a pisar hojas secas, césped mojado, disfrurar una mañana cualquiera de sol.
Quisiera..
No padecer las ataduras de las obligaciones, que el mundo globalizado , frío y calculador, nos han ido quitando. Todo por correr la carrera del éxito que poco me interesa. El éxito está en tratar de encontrar la felicidad, a sabiendas que viene de a ratos.
Ser necesaria para los afectos, sólo necesaria. Olvidarnos de lo imprescindibles que no somos, ni fuimos jamás.
Quisiera..
Entender de una buena vez que la vida es corta. Y a medida que los años van pasando,
Quisiera..
Años por vivir. Años pocos, años muchos..pero que sean un renacer. Y no morir en el intento.
Quisiera..
No preocuparme tanto por la mirada del otro..que cada quien tiene su cristal. Tener la mirada firme para verme a mí misma con mis miserias y mis grandezas.
Poder expresar lo que siento, lo que me divierte y lo que me exaspera, sin encontrar rostros de desconcierto, darme la libertad de llorar sin maniqueo, si después de todo nada de malo hay en ello. Y si eso pareciera una muestra de debilidad, que todos sepan que lo es..
Quisiera..
Que mi hija, mis amigos, mis pocos parientes me encuentren más sonriente y menos cansada.
Eso quisiera.

NUTRIRSE

Algunos devotos de las supersticiones aluden que no se debe ” festejar” ni saludar antes de las efemérides. Pero como soy una hereje confesa, lo voy a hacer igual. Debo estar lejos de no haber cometido alguno de los siete pecados capitales, salvo la envidia, creo que de todo lo demás no estoy exenta. Gracias a esta autocrítica feroz que me caracteriza, supongo que a estas alturas, ya han de existir unos cuantos más que siete !! Y me largo a escribir.

Por eso, dedico estas líneas a las heroínas. Que jamás aparecerán en un cuento de hadas, ni en una película de amor con final feliz. No son ” campanitas ” de Peter Pan , algo gastado y demodé. Las damas de la sociedad de un mundo globalizado que despiertan a las cinco de la mañana, se toman dos colectivos para ganarse el pan, regresando a casa con el peso del trabajo mal pago en los hombros, y la bolsa del mercado para cocinar lo que se pueda.

Algunas crian hijos solas.

Otras sueñan con una casa que no sea de cartón.

Un puñado de esas señoras con mayúsculas, no están demasiado interesadas en la entrega de los Oscar.

Quisieran que “el Oscar”, vuelva y aunque no la amen demasiado, se haga cargo de los pibes. Sienten que ” mejor sola que mal acompañada” es una pobre frase que cabrá en otro rancho. No en el suyo.

Para todas ellas, mi mayor admiración.

http://www.youtube.com/watch?v=XfxNkESt6s0

ANALOGIAS ( Por ” El distinto”)

” El Distinto “ es el apodo..el seudónimo..el alias..Así me autorizó a revelar su identidad.  También llamado Wally, pero no hay que buscarlo. Hay que leerlo.  Es el típico caso del  ” PARIENTE- DE LA AMIGA- DE MI HIJA ” (   existe la causalidad ?)  Un día lo conocés,  y YA lo conocés.

En fin, así las cosas, le pedí que me dejara publicar algo de su autoría, a mi humilde entender,  son pensamientos,  sensaciones, que compartimos tal vez, pero no nos animamos a revelar, por no quedar mal con nadie,  o quizás  por un poco de pudor, del que carezco por completo en lo que respecta a tales menesteres.

La transcripción minuciosa, aquí se las dejo ..desopilante ! Y nos pinta..bien argentos.

Bolita: indio, vago, inmigrante ilegal.

Tano/Gallego: nuestros queridos abuelos que hicieron grande al país.

Un bolita arma un chaperío: volvete a tu país, sucio de mierda!

Un tano arma un chaperío: el colorido barrio de La Boca.

Un bolita toma un terreno: usurpador, volvete a Bolivia, patasucia!

Un gallego toma un terreno: nuestros abuelos, que  vinieron a habitar nuestro país, para luchar y engrandecerlo…

Maradona: falopero, villero, mal ejemplo.

Orteguita: tiene una enfermedad, hay que ayudarlo.

Trabajo esclavo: ¿dónde está el Estado que no hace nada?

Trabajo esclavo en el campo: el gobierno está ensañado con Biolcatti, no le perdonan lo de la 125.

Los viejos: hay que respetar a nuestros abuelos.

Viejo caminando lento por  la calle: viejo de mierda, la puta que te parió, dejá el camino para los que  podemos caminar!

Chayanne hace playback: Es una mentira marketinera.

Los Rolling Stones hacen playback: Jagger es un grande.

Barreda: que ese asesino se pudra en la cárcel.

Videla: quieren meter a un anciano a la cárcel? Malditos montoneros K!

Megan Fox elegida la más sexy: es hermosa!

Zaira Nara elegida la más sexy: gato, botinera, prostituta de lujo!

W (o El Distinto)

Delicias laborales

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Hace poco tiempo llegó a hacer un reemplazo.  “En comisión”  es decir, prestado de otra sucursal.  Se llama Julio.  El tipo ideal : trabaja, tiene buena onda, cero conflictos, se integra sin excesos ni grandilocuencia alguna.  Es amable,  hasta parece un poco tímido.  Un cincuentón con oficio.

Elita, una compañera querible, entrañable y muy graciosa, le descubrió el detalle.  Las famosas respuestas y comentarios.  Un día cualquiera salió Julito con un tajante ” fenómeno che ” , en otra ocasión ..un ” regio“..lo que desató que cada uno de nosotros revelara  situaciones similares, emanadas de la clientela  que hoy son motivo de charla breve al final de la jornada.  Es un regocijo,  porque aunque parezca una tontería frente a los lectores, no es un tema menor. Nos arranca risas a la hora de despedirnos hasta el día siguiente.  No es poco.

Enumeraré algunas, que son absolutamente reales.

” Señorita Patricia, Usted que está en la pomada..qué hago..compro dólares ??”

“ahh..pero este crédito está PIPICUCU !!!

” Qué bueno..hoy tienen la festichola ?? “

” Pero esa empleada jovencita es despampanante

” Acá hay mucho despiplume

” Nena vos estás hecha una pebeta“..cada vez más joven.  (Bueh !!)

Y la más desopilante y además..bastante fuera de lugar..la que le sucedió a Franco ( menos mal que es hombre)..porque no tiene desperdicio:

” Che pibe decime..entonces si no vengo a cobrar y me devuelven la jubilación me hago la del mono ? “

Lástima que seguro me olvido algunas..debí llevar anotación  minuciosa.

A la pipeta !!!!

Agreguen a gusto.  Están invitados al copetín al paso.


Men fourty / fifty

Perspectivas humorísticas que generalizan. Y como tal, pintarán  “parte” de  una especie  que está lejos de la extinción. Hombres transitando los cuarenta/ cincuenta , adorables  siempre,  insufribles a veces.

Asoma la barriga :   “pero me estoy cuidando, camino, dejé de fumar “.

Perdieron el pelo:   ” chiquita..es señal de virilidad”.  Ohhhh..la virilidad.  Les dio el viejazo  , el reloj  inexorable les indica que todavia..algo nuevo los espera.  Si  la fémina en cuestión no ronda los treinta,  les pica probar la manzana.  Tras cartón se quejan .. ” pero che, estas minitas, se te tiran encima, ya no hay más seducción, no hay  más coqueteo, te quieren voltear y nada más “.   Frases que hace una década eran privativas de las mujeres.

Achaques:  Los tienen  como todo el mundo,  y las categorías de desdoblan. Algunos viven de chequeo en chequeo, otros ( la mayoría)  ni pisan el consultorio  por puro terror.  Los más osados  le piden al amigo médico compañero de tenis que le  den la pastillita azul  con  un dejo de julepe al bobazo, pero probar no cuesta nada.

Aspectos generales:  caminan  con un aire despreocupado  que les dejó  la etapa universitaria, medio revoleando las patitas con un ligero meneo de trasero.  Van a hacer pis y apretan el botón antes de terminar.  La hebilla del cinturón con las iniciales es infaltable. Por suerte dejaron de lado ya el cuentaganados  alrededor del Wrangler oficiando de llavero.  Demasiado.

No puedo dejar de agradecer la colaboración de un amigo  entrañable  que me confesó parte de lo que, por  privacidad, no pude ver con mis propios ojos.

Porque no podemos dejar de quererlos.

Y porque esto es humor puro, no se aceptan reclamos .  En el próximo artículo nos tocará a nosotras.

No lo duden.

MARIO !!!

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Tiene cuenta de Facebook,  Hotmail y Yahoo,  en su nueva  notebook  gigante,  con su respectivo servicio de Wi Fi, cosa de no perder detalle hasta en la cocina.   Tuvo la fortuna de conocer parte del mundo,  de formar parte de un seleccionado de basquetbol que lo llevó a lugares remotos, como Lubyana , Finlandia o Las Vegas  .   Hombre de casa rodante, pero también afecto a pasear en submarino.  De a poco va abandonando su afición por comprar pavadas por Sprayette,  casi todas  poco prácticas  , que terminan en el pasillo o en nuestras manos   , porque   su generosidad es infinita.  Todo lo da,  le gusta regalar, más que le regalen. Fue la primera persona que vi al salir del quirófano después de una cirugía de rodilla, él  sabía que necesitaba en ese momento un rostro familiar.

Toma mate a modo de merienda cuando casi todos acostumbramos cenar.   Y cena cuando todos dormimos.  Mira sólo cine y  canales  estilo History o Discovery, y lo que le gusta, lo copia en su grabadora de dvd.   Nada  puede convecerlo de vivir en otro lado que no sea su casa,  alega que tomar sol en calzoncillos  en el jardín del fondo es el plan perfecto.

Un día cualquiera te puede llamar por teléfono anunciando que se va al Caribe,o a Corrientes a pescar y comer asado con viejos amigos, a Mar del Plata a visitar a la familia.  Y aclara que avisa para que no nos asustemos  y lo demos por muerto,  palabras que pronuncia en una catarata de risas.

Nunca habla de cuánto le duelen las ausencias de los  seres que ya no tiene, tal vez para no generar momentos de tristeza. Y transita cómodo la soledad.   Los miércoles son días de cine o de tute cabrero con  sus contemporáneos.

Mario, el del título del artículo..hoy cumple ochenta y un años.  Sí..el  del facebook.  Padre, abuelo canchero de tres nietos.Es  el mejor suegro que puedo tener.

Y  YA  le canto las cuarenta !!  como en la baraja.   Porque me va a cortar enseguida cualquier atisbo de emotividad.

Todavía no sé que le voy a comprar.  Ya pensaré en algún adminículo insólito.

Por ahora, este es mi regalo.

( la foto es él disfrazado para el cumpleaños de la nieta…imaginen…)

Quejarse hace bien

Gasalla

 Al cabo de casi treinta años detrás de un mostrador , algo aprendí.  No mucho,  pero lo necesario para sobrevivir.  Parece mentira, pero esto es así, un simple caso de supervivencia .   El escenario no ha cambiado mucho, sí ha ido mutando el elenco.   De personajes secundarios , a primeras figuras,  estrellas de un firmamento que  cada vez brilla menos.   Los  convirtió  en  voceros de la inmediatez de la queja, no importa demasiado  el guión, no  es  preponderante  el nombre de la obra.

- Hola Estelita ! Cómo le va ?( yo estiro la trompa y les estampo un beso por las dudas, suele dar buenos resultados, por algo tengo el cajón lleno de golosinas pero..)

-”  Y querida..más o menos , ando con un problemón !!, no me  anda la terjeta “

Ese..es el problemón..en fin,    trato de oficiar de terapeuta por unos minutos, mientras resuelvo el asunto, se va contenta y a otra cosa  mariposa.

Pocos minutos después, llega otra..

Cómo le va ?? ( otra sonrisa  Colgate  Total Veinte Mil)  

-” Esto es una vergüenza,  es una falta de respeto, EXIJO hablar con un superior !!”

Dado que desconozco los motivos de la exasperación,  cumplo con el pedido.   No voy a poder jugar esta vez a la sicóloga barata.   Tal vez tantos años de  silencio    hacen que hoy,  quejarse por cualquier cosa pidiendo libros de ídem,  sea  la consigna.   Poco importa el esfuerzo, el sacrificio,  las buenas intenciones, hacer ” om” ,  aplicar  votos de silencio y obediencia.

Quejarse está de moda.

Se impuso. Llegó para quedarse.  Puede ser verbal, escrito a mano, por e-mail.    

No se queje si no se queja.

Andá a llorar a la iglesia !!

 

 

De Mburucuyá a Caballito

La casa se hizo demasiado grande para los pocos habitantes que quedábamos.  Mi tío había partido hacía años a Corrientes, como arrendatario de un campo de arroz, y mi abuela  se ocupaba en exclusiva de la comida.  Esa fue la razón  por la que un día llegó Caty, con catorce años  , pocos dientes, su melena lacia ,negra, abundante , que necesitaba un corte urgente, muerta de miedo,  que la hacía parecer  enojada.  Mi tío le prometió a sus padres que sería bien tratada y que además , le darían educación y una oportunidad mejor en la vida que el ranchito de adobe ,  la pobreza, la docena de hermanos que quedaban,  de la que ella era ” la mayora ” según sus dichos.

La abuela fue terminante: nada de comer en la cocina, nada de uniformes, nada de diferencias. Y así fue la década completa que Caty vivió con nosotros.  Prestamente la abuela, que ella llamaba ” madrina” , la llevó al dentista, la mandaba a la escuela, la vistió de punta a punta. El colegio nocturno no le agradaba, pero sin chistar iba,  con  la idea que le machacaba mi abuela :  aprender a leer y escribir.  A cambio,  ella se convirtió en su dama de compañía, mi compañera de juegos,  la única que  en cuatro patas  rasqueteaba esos interminables pisos a mano,   nunca tuvo buena relación con la lustraspiradora Yelmo,  le parecía  un elemento completamente innecesario y con malos resultados.

Jamás pidió volver a Corrientes,  jamás supe siquiera si se la consultó , si ella realmente quería venir a Buenos Aires , o fue tal vez,  aleccionada.  Aprendió a tejer crochet con mi abuela, miraban las novelas,  e, invariablemente, era parte del  contigente familiar que partía todos los veranos a Mar del Plata.  La única música que le hacía cambiar la carita entre triste y extremadamente digna,  eran las canciones del gran Pocho Roch (  litoraleña..y exquisita por cierto..).  

Pero hoy, viendo esas fotos en las playas marplatenses,  me doy cuenta que , a pesar de todo, no hay lugar como el hogar, parafraseando al mago de Oz.  Caty ,  estoy segura,  siempre soñó con volver a Mburucuyá,  y mandarnos a todos a la mierda, aunque fuera , en nuestra pobre opinión…parte de la familia.

Su familia estaba allá…

 

San Pedro

Disto bastante de ser guía de turismo.   Les voy a hablar de una ciudad donde viví quince años, donde nació mi hija, donde tuve mi  primera casa propia, y uno de los lugares que sentí mi hogar. Etapa terminada pero jamás olvidada.  La  inocencia y el candor del pueblo chico, de corazón grande.  Con sus ” mañas ” y sus costumbres.   Que los amigos bloggers de Capital y alrededores , teniéndolo tan cerca, a horita de viaje, no pueden dejar de visitar. Ciento cincuenta kilómetros por autopista..Lindo programa no ?

Anécdotas  graciosas, como es de esperar, tengo miles,  amigos entrañables,  siguen ahí,  pidiendo que vaya más a menudo.  Recuerdo  con afecto cada momento vivido,  iba a trabajar en bici, con la nena sentada en el asiento especial para el rodado, la dejaba en el jardín de enfrente del banco, y la directora, Susana, me decía que me fuera tranquila. 

La ciudad de los campings, clubes de ribera,  para todos los bolsillos y necesidades..ese río Paraná al alcance de la caña de pescar, el mate y la sillita playera.   Hoteles de lujo, otros no tanto,  casas familiares que te alojan por unos pocos pesos y mucha calidez.  Barcitos en la vereda,  la infaltable peatonal,  los viveros plagados de rosales, y esos durazneros en flor de septiembre alineados en forma perfecta al costado de la ruta.

La fama les llegó en alguno de sus paseos, con César y Mónica con ” la Campiña”  abierta al público para pasar un día de campo  con almuerzo al aire libre,  recorrida por las plantaciones de cítricos, dulces caseros, y un final a toda orquesta, con la suelta de palomas..

Un capítulo aparte es regresar  munidos de las infaltables e irrepetibles ensaimadas.  Cuando vayan, algún  pariente o amigo se las va a pedir.  De paso , les cuento la historia:  La ensaimada es un postre típico mallorquín,  ( de hecho en  San Pedro verán el restaurant ” la Palma” , el cine ” la Palma”,  y así infinitamente comercios con su nombre, por Palma de Mallorca, de allí vinieron muchos hace un siglo) . El nombre del manjar proviene del nombre de una manteca de cerdo traducida ” saim”,  que si bien hoy se elabora con materiales más benignos , es deliciosa,  en- saim -ada .  Livianita, rellena de pastelera o dulce de leche,  lo elegís en el momento porque ahí te la rellenan a tu gusto, con un cafecito mmmmmm….imposible resistirse.

Qué más les puedo  contar ?   Ferias artesanales, museos,  paseos costaneros,  la Perla del Paraná está ahí.

Me pueden hacer caso alguna vez ?

Entonces, prueben y luego me cuentan.  Eso sí, si van a ir en feriados largos, les aclaro que SE LLENA, por lo que es difícil conseguir alojamiento.  Pero como les conté,  organicen y vayan.

Luego me cuentan,  vienen fariaditos para aprovechar.

Dicen que van de parte mía, la chica flaquita del banco, sí.. la que se fue hace unos años.

No cobro por asesorar, ni por hacer propaganda, mi intención es compartir.

Si traen ensaimada, mejor !

Dejo link con fotitos…preciosas !!

http://www.infoguiasanpedro.com/galeria/?gallery=/galeria/San%20Pedro

 

     


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