Los Flacos Ilustres son Charly, Luis Alberto y otros que confirman que la música es un verdadero arte . Flaco Delmontón . . . un caradura que escribe sobre ellos
En la previa de la fiesta religiosa de la Vida y del Nacer, hay quienes dicen que el Flaco Spinetta “padecería” un cáncer terminal. Horas antes de la fiesta humana de encontrarse, de brindar, de festejar y de bailar, Luis, aquel a quien sentimos desde abajo del escenario como un ser luminoso, con el alma de lo más sensible y brillante que hemos conocido en este mundo y con una polenta que imaginamos infinita cuando arrancaba sus solos de viola, “estaría” internado y con un estado de salud muy grave
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”- Y pensás que “el mundo ideal es un sueño fugaz” como lo decís en “Dos murciélagos”?
-Convengamos que el mundo es ideal, porque si no no habría vida. Luego digo que es un sueño fugaz porque termina, y dure lo que dure para un murciélago, porque se lo va a morfar un búho a la madrugada, es sensacional. Y esa es la interpretación a vuelo de pájaro, o a vuelo de murciélago”
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No hace falta haber vivido demasiado para haber puteado al cáncer alguna o muchas veces. Y, a poco de crecer, ya empieza a anidar en algún rincón de nosotros la muerte como una pregunta sin respuesta. Quiera Dios (u ojalá, según se prefiera) que la información sea falsa, o no sea tan tremenda como se pinta; seguramente, con más o menos pasión, somos millones los argentinos que deseamos que el Flaco se ponga bien pronto yq ue vuelva a maravillarnos muchas veces más. Y por muchos años
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“- El sueño fugaz es porque es corto, y cuando te querés acordar “la vida es como un carrillón”, como dice el tema, “y se enciende una nueva vez”. Y es por el hecho de que aunque podemos desaparecer de la vida, porque nos cace un halcón o porque nos pise un 60, no se detiene la rueda de vivir. Por eso la experiencia de sentir, la gente se pelea y se enferma por mezquindades y por cosas de un valor insignificante toda su vida, cuando en realidad el milagro es tan maravilloso en sí que es ideal, y es un sueño fugaz porque cuando menos te quieras dar cuenta, tac, se terminó tu película”
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Creo yo que sólo de una mente tan genial como la de Spinetta pudo haber surgido una canción cuyo “argumento” es el de dos murciélagos que se ponen a dialogar acerca de la felicidad. Murciélagos sabios, porque emanan de ellos la profundidad del poeta frente al Misterio de la Vida: “la distancia es tan grande, que no sirve mirar”. Ese animal casi se jacta de no ver, porque desprecia lo racional. No sirve entender, no alcanza. Vivir se trata de “sólo sentir las estrellas, y saber que se mueven”
Parados, bloqueados, con alguna lágrima caída, miramos a este Flaco que nos pintan grave. Y créanme que no entendemos nada en absoluto
Pero llevamos años, horas, noches, incontables momentos de sentirlo como a ningún artista. Y eso no nos lo va a quitar ningún cáncer
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(Las declaraciones de Luis hablando sobre la canción, la felicidad, la vida y la muerte fueron extractadas del reportaje que le hizo Pedro Squillaci en La Capital, de Rosario, del 28-09-03)
El adolescente, desparramado boca abajo en su cama cuan desgarbado es, tiene un dedo que lo conecta con un nuevo mundo: es el que está apoyado en el botón “pausa” de su nuevo radiograbador stéreo. Las canciones pasan por la radio y él las pesca, tratando de eludir a los locutores que las pisan. Claro: es 1983 y no sólo son épocas bisagra de su propia vida, sino de un país que cambia sangre por esperanza. Y cambia el pelo, que se deja más largo, y cambian los rostros, que se iluminan, y cambian los sonidos, que se hacen amigables . . .
Allí aparece la canción. Y con la canción, el artista. El adolescente se ve seducido por. . . no sé: es un combo. Hay cosas que le pegan en seguida, como quien le abre la puerta a un conocido: la métrica exacta de la bata de Pomo, el sonido limpio pero infrecuente de todos los Jade y ciertos versos de ese “resumen”, que apelan a lo cotidiano le proporcionan placer inmediato. Claro: como no sentirse tocado por la pésima suerte de Ricky, cuando el adolescente sabe que en meses el sorteado para hacer o no el servicio militar será él
Pero hay enigma, también. El final del tema, por ejemplo, lo entenderá muchos años después, cuando lea la explicación del propio autor. Y hay otros que son lírica pura, un vuelo a lo fantástico, como la probable causa del infortunio de Águeda
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Agueda baila . . .
baila y se cae
y no adelgaza nunca
Los psicoanalistas
la están usando
y dicen que no hay caso ya
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(Será por su mejilla verde?)
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Y esto siempre se da,
nadie vibrará su desconsuelo
Sólo está feliz en los conciertos de rock
y siempre se la llevan detenida
como a un ángel
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En el infierno inflacionario
y entre los líderes del mundo
tu corazón se abrirá . . . tal vez
.
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Casi 30 años después, ya no hay colimba ni walkman y la inflación, si bien existe, no es como la de aquel infierno. Aquel adolescente pasó los 40, entre tantas otras cosas es blogger y, si tiene que homenajear al artista en su cumple, no sabe por donde empezar. Lo tuvo allí, a metros, en más de una decena de conciertos, sabe de memoria más de un centenar de sus canciones y escuchó sus discos por millones de minutos. Y, obviamente, el artista no lo sabe
Me considero un admirador ferviente y, comparando con el resto de los mortales, un conocedor bastante exhaustivo de la obra del Flaco Spinetta. A mí sus creaciones me deslumbran, pero comprendo que es un artista “difícil”. En mi caso, el hecho de que yo lo siga no ha hecho aún de que necesariamente siempre lo “entienda”, o de que me llegue todo lo que hace. Quizás por la sencilla razón de que no es su objetivo: para él, una canción es la expresión de lo que pasa dentro de su alma
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“Cuando componés, vos no lecantás la canción a la gente para ver si es buena o mala, ni se la vas cantando (hace el gesto con la guitarra). . .” que te parece, che?” Hay que hacer de cuenta que uno es un escritor y no va a salir a la calle con el escrito para que la gente lo vaya leyendo mientras vos pasás
La canción tiene algo de eso . . . (Hay que) volver a una novelística de la canción. La canción es un hecho íntimo, es un juego de niños íntimo del ser y no una cosa ligada al ego y la obtención de truécanos y de obtener vías, vías de expansión del ego”
A los 15 años, compuso un tema (un verdadero himno) cuyos versos iniciales dicen “Si no canto lo que siento / me voy a morir por dentro”. Y la anécdota cuenta que, por repartir la letra entre sus compañeros de colegio, las autoridades lo amonestaron
Eludir (o sublimar) al ego. Cantar, producir, actuar, vivir con lo que dicta la profundidad del alma. Tal vez valga aquello de que, más que preocuparse porque la flecha impacte en el centro del blanco, lo que verdaderamente valga es que salga del centro de uno mismo
Aquel adolescente de ayer hoy siente que, más que un modo de componer, aquello sirve de lección para la vida
El Flaco Spinetta lo usa como recurso desde el inicio de su carrera: frecuentemente adjetiva con sustantivos. En aquella enorme “Muchacha, ojos de papel” lo empleaba desde su título pero no se quedaba allí: hermosísimas imágenes eran sugeridas por Luisito al caracterizarla a “ella” como “voz de gorrión” o “pechos de miel”, entre otras. Y aquí me faltan conocimientos literarios técnicos para profundizar en como usa el Flaco este recurso, pero al menos menciono que al aludir a un segundo sustantivo para calificar al primero nos entrega una expresión más contundente y más movilizadora a la vez. Porque la mente se nos dispara en mil estímulos cuando Spinetta le habla a la mujer amada con versos como “tu rostro, luna en mi cristal”, “una piel y una flor / son tus pechos, que no piensan” o simplemente nombrándola como “crisantemo, que se abrió”
El Flaco no sólo se ocupa de hablarle a su amada, no. Ni mucho menos
En 2004 abría su disco Camalotus con “Buenos Aires, alma de piedra”. Y le dice así:
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Te cambiás la cara
cuando sube la marea
Eres sanguijuela
de la gente que te teme
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Lo que no tolerás
es la esencia inteligente
Una sobredosis
de amor te mataría
.
Buenos Aires, alma de piedra
nadie nos esta esperando
Veo que bailan en la calle azul
y no es verdad
.
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En mi condición de “no-porteño” (rosarino, para ser exacto) igual quiero escribir este post en primera persona. Podría ser “Rosario . . .” o, si quieren, “Flaco Delmontón, alma de piedra”: no me siento afuera de esto para nada. Incluso, sé que me estoy refiriendo a algo tan viejo como el ser humano. En este domingo tan teñido para mí de todos los sentimientos por los comentarios, los conflictos y (subrayemos) las muertes de Villa Soldati, recordé primero la canción del Flaco y luego algún pasaje bíblico que tuve que googlear para identificarlo. Ese que dice “Les arrancaré de su cuerpo el corazón de piedra y les daré un corazón de carne” resultó ser del libro del Profeta Ezequiel y data del año 600 antes de Cristo, según Wikipedia. Así que sigue vigente el concepto discepoliano de lo que el mundo fue y será
Pero (pero) pienso que, si nos queda grande cambiar al mundo, por lo que yo quiero empezar es por luchar por no acostumbrarme. Por no aceptarlo del todo. Porque me siga impactando el primer verso de la canción: no puede ser que durante muchos años haya seres humanos que coman de lo que yo tiro. Y sé que los veo revolviendo la basura las noches en que salgo a la calle y que lo tomo como algo “natural”. No: no es “natural”. Como tampoco lo es que haya gente que trabajando honestamente tenga cerrado su derecho a una vida digna, que la respuesta que le da una sociedad (o parte de ella) de un país con recursos a los pobres sea que no jodan y se las arreglen como puedan. Que haya muertos en un conflicto por el espacio urbano. Y que el dinero que las personas tienen sea la varita con que los medimos: si tenés, te respeto y si no tenés, no. Ni el color de la piel, la procedencia, ni todos los etcéteras que quieran
Para eso tenemos (tengo) que tener desanestesiado el corazón. Porque ése, si hablara libremente, sin prejuicios y sin la tiranía de nuestra comodidad y nuestro ego, no nos mentiría
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Tu corazón no te mentiría
Es así:
Es la ciudad, que se quedó vacía
Buenos Aires, alma de piedra / Luis Alberto Spinetta
“Veinte minutos: es muy poco tiempo. Yo tampoco tengo poder de síntesis, como Coti. Soy pisciano, nací en la ciudad de Rosario, tengo 46 años y lo único que aprendí del mundo es la confusión. En este sentido la canción ha sido una manera de vincularme con el mundo que me ha permitido organizarme, organizar los delirios y por otro lado darle forma y darle cuerpo a esas cosas tan misteriosas que nos recorren y que generalmente no sabemos de que se tratan”
No es mi ídolo y, a la vez, su obra y su persona me generan sensaciones encontradas, pero, a quién le importa? Mi paisano Fito Páez es un grande de la música argentina. Sé que comparto con mucha gente de mi edad el gusto mucho más por “aquel” Fito Páez (hasta Tercer Mundo inclusive) que el que llegó después de “El amor después del amor” o “Circo Beat”. Pero ése no es el tema que me interesa, no
Fito se toma en serio sus veinte minutos asignados y nos da una pequeña cátedra, desde su experiencia y su saber, sobre “la canción”. Y sabe de qué habla
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“Después de la Segunda Guerra (. . .) John Cage planteaba la música como una idea libertaria, sin método. . . Y sin embargo, Stravinsky decía lo contrario, que la música era matemáticas . . . Había que pensar el mundo después de la Segunda Guerra: no podíamos seguir escuchando a los violincitos sin tensiones. Esa discusión creo que llega a la música popular . . . La música popular, al igual que la “alta música”, tendría elementos ligados al método, que sería el estudio o sea el conocimiento del lenguaje. De qué se trata la música? La música no se puede adjetivar así nomás; tiene términos muy precisos, muy netos . . . (Y por otro lado) precisa del aspecto metafísico, el aspecto que no conocemos, lo que está en las estrellas, las cosas que viven en nuestro corazón . . . Qué son siempre son enreveradas, intrincadas; nunca son claras, ni definidas . . . La música en sí misma no necesita palabras, por eso surge el género de la canción; que a la vez es una derivación de la ópera, que a la vez es una derivación del teatro. . . El aprendizaje del lenguaje musical es lo que va a determinar también que el artista en cuestión tenga o no los recursos necesarios para poder abordar tremendo género milenario . . .Por otro lado, lo está diciendo un autodidacta. Que después se dedicó a estudiar”
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Hay una relato que recorre Sartre, Chopin, Homero Manzi, Almodóvar, Serrat, Tom Jobim, Chabuca Granda y unos cuantos más. Y para terminar, con la innegable modestia que suele acompañar a sus palabras desde el inicio de su carrera, Fito se reconoce varias veces a lo largo de su charla como heredero de la tradición de la canción latinoamericana y argentina. Esta es una de ellas:
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“ . . . Y mi tradición, que es de dónde yo vengo. Que es el tango: autores como Gardel, Contursi, Discépolo, los hermanos Expósito (Virgilio y Homero). Y el folklore. Con autores de la talla de José Manuel Castilla, de Ramón Ayala, de Cuchi Leguizamón, de los hermanos Ábalos, de Isaco Abitbol, de Chacho Muller . . .
Por un lado. Y por otro lado, mi ascendencia directa, que es la tríada majestuosa de Litto Nebbia, Luis Alberto Spinetta y Charly García. Si no fuera por ellos tres, no estaría aquí hablándoles de la canción”
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No me canso de repetir en este blog que yo no sé de música: soy apenas un oyente, para quien la matemática de la música es chino absoluto. Pero sí tengo alguna idea de la Historia y no dejo de maravillarme por la varita mágica que tocó a la Argentina justamente en la posguerra y que hizo nacer a “mi ascendencia directa”, esa generación que incluye a la “Tríada Majestuosa” y a León Gieco, Pappo, Lebón, Moris, los Manal, Miguel Abuelo primero y a Aznar, Calamaro, Fito, Cerati y el Indio Solari después, entre tantos, tantos otros. Aunque mi costado racional sepa que eso de la “varita mágica”, que es el talento, es casi nada si no hay una enorme cuota de estudio, de método y de sacrificio. Cosa que hoy no abunda tanto, me temo
Y hablábamos de canciones? Allí va una. No tan popular, de un Fito de veinte años. Pero deliciosa, y que viene al caso
“Soy fanático de Prince. Él es el mejor músico del mundo. El que hable mal de Prince se las va a tener que ver conmigo”
Charly García
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Mis amados hijos conocen (y/o padecen) mis metejones musicales casi desde que nacieron, pobres santos. Así que para mi cumple de la semana pasada me hicieron un regalo prácticamente inmejorable: un pequeño pack de 2 DVD’s, uno de una pasión adolescente (Los Abuelos de la Nada) y el otro, de una que sigue creciendo a lo largo de los años: Prince. Y en este caso, el elegido fue el concierto “Prince live at the Aladdin Las Vegas” del año 2003
Verlo y oírlo me maravilla de una manera difícil de describir. Y lamento no ser músico, para poder fundamentar mis opiniones sobre lo genial del niño prodigio de Minneapolis. Pero, de la misma manera que uno pasea tranquilo por un boliche pesado cuando es amigo de los grandotes, me traje unas palabras de los dos Flacos Ilustres más grandes. Con ellos atrás, me largo a opinar tranquilo
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“Prince es un músico avanzado. Pude comprobarlo en la prueba de sonido, sin una persona en el estadio, y me volví loco. Quizá a mucha gente se le haga incomprensible su música, pero a mí me deslumbró”
Luis Alberto Spinetta
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En este mundo machista (cada vez menos, pero aún machista al fin) también las estrellas de la música son mayoritariamente varones. No sé bien si existe algún motivo para ello: inclinación natural, cuestiones culturales, de marketing . . . qué sé yo. Y, más allá de las cantantes, esta diferencia de género es más notoria entre los instrumentistas, al menos en las expresiones musicales contemporáneas. Si pensamos en las mujeres que aparecen en las bandas de pop y de rock llegaremos a la conclusión que son proporcionalmente muy pocas las que tocan algún instrumento, más allá de ocuparse de los coros y de darle un indudable aporte estético al show
Amigos, no la voy a hacer demasiado larga. Simplemente pensé hacer un post para dar el lujo de tener aquí en Flacos a Rhonda Smith, bajista y cantante, y a Shelia E, percusionista y también cantante, quienes han acompañado al Mejor del Mundo en los últimos años, más allá de sus respectivas carreras solistas. Y capaz que me quedé corto con la presentación: por el talento que veo que tienen, no sería raro que toquen muchos instrumentos más
Prince, jodidito como muchos genios, está en conflicto con Youtube y no permite (o intenta no permitir) que se suban sus videos. Pero pude armar un pequeño combo con uno de cada una de las chicas por separado, más uno del negrito con su banda, damas incluidas
Sé que este post no le va a interesar a casi nadie. Pero por si alguien se tienta y cliquea, allí están
Para uds, chicas, sigan tocando
De la cocina, mientras bailo, con todo gusto me ocupo yo
Los feriados ya no son lo que eran, piensa uno. En realidad, es el mundo el que ya no es lo que fue: la cultura posmoderna del, entre otras cosas, “tá todo bien” nos hace percibir como totalmente natural que los feriados puedan cambiar de día y que en ciertos días de junio (donde se juntan más de uno) uno no sepa bien que catzo se está conmemorando. Incluso este blogger suele decir, con ese humor que esconde algo de verdad, que al preclaro Francisco Manrique (autor de la idea de pasar los feriados a lunes, para fomentar el turismo) le faltó un paso más: proponer que, por ejemplo, todos los primeros lunes de cada mes sean no laborables, sin tener que andar dando motivos. O mejor los segundos lunes, cuando los empleados ya cobraron. Total . . .
Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los Padres Palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia
La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento
La memoria / León Gieco (2001)
El del 24 de marzo es el único feriado que conmemora un hecho del que aún existen testigos vivos. Todos los demás refieren a acontecimientos del Siglo XIX o anteriores. De ciento veinte añitos para arriba
En este blog dedicado a cierta música y ciertos músicos específicos va este modesto homenaje a héroes y víctimas de aquellos momentos de terror vividos en el país. Los primeros, que pagaron con su vida haber luchado por la libertad, la igualdad y el bienestar de todos. Y también los que, sin ser héroes, simplemente ligaron el odio ajeno. Y murieron. O padecieron la muerte de sus queridos, de las más diversas formas
Canta,
canta toda la vida,
canta con emoción
Y al partir sentirás
una brisa inmensa de libertad
Canta,
canta aunque estás distante
Canta conmigo,
canta tus penas de hoy
Maribel se durmió,
vamos a cantarle porque se hundió
Carroussell, sensación
de que con el alma
nos ve mejor
Maribel se durmió / Lus Alberto Spinetta (1983) / Spinetta Jade
“En realidad yo compuse “Maribel” acompañando la convalecencia de Valentino. Yo le silbaba la Novena Sinfonía de Beethoven y de ahí surgió la melodía de la canción. Mientras la tarareaba fui llegando a la conclusión de que si a Valen le pasaba algo malo, yo iba a tener que seguir cantando esa melodía, que no iba a llorar toda mi vida. Probablemente eso sea sólo una teoría, pero la letra tiene ese sentimiento: “canta tus penas de hoy”. Este trasfondo me motivó a dedicarle el tema a las Madres de Plaza de Mayo para que no llorasen a todos los seres que desaparecieron, sino que les cantasen. Y fijate que lo que hizo Sting con ellas tiene algo que ver: el bailó las penas. Pero Maribel no es una desaparecida, sino que la dedicatoria fue como una inyección de fe y de polenta para sostener los momentos terribles que habían vivido”
(Tomado de “Spinetta, Crónica e Iluminaciones”, de Eduardo Berti)
Y el homenaje no es sólo para las héroes y víctimas, desde ya
También es un enorme “gracias” a los artistas que les cantaron
“Una sostenida meditación sobre los diversos fenómenos del obrar humano nos remite necesariamente a Kant, que junto con Platón y Aristóteles constituye, según una gran mayoría, el hilo conductor de los grandes aportes al conocimiento humano”
(No hacen falta muchas más presentaciones para este muchacho, no?)
Immanuel Kant escribió en 1764 el ensayo “Observaciones sobre el sentimiento de lo bello y lo sublime”. A mí escribir sobre esto debería producirme una vergüenza para el campeonato, pero en definitiva lo que quiero traer es apenas la noción filosófica de ambos conceptos. Según Kant, tanto lo bello como lo sublime van por el lado de lo que aprueban nuestros sentidos, pero de modos diferentes: mientras el primero tiende a lo alegre, sonriente y trae paz a nuestro interior, lo sublime va de la mano del asombro, de la inquietud e, incluso, del terror. Según este concepto, un apacible atardecer en la pradera es bello; una temible tormenta eléctrica nocturna en la montaña es sublime. Citando al mismo Kant: “Lo sublime, conmueve; lo bello, encanta”
Vamos, abre los ojos,
abre las manos ante Bosnia
Algo se está cayendo,
es ese cielo sobre Bosnia
Donde un ángel cierra sus alas y llora,
donde un ángel cierra sus alas . . .
Simplemente “Bosnia” es el título de la canción nº 5 de Luis Alberto Spinetta del disco Spinetta y Los Socios del Desierto (1997). Y con esa palabra, más aún en aquel momento, todos o casi todos sabíamos de que iba a hablar: de la sangrienta guerra que sacudió durante años a Europa del este en aquella década post caída del Muro de Berlín. Igual, me quedará vivo el recuerdo de sus palabras al verlo presentar el tema en vivo, en el Teatro El Círculo de Rosario, diciendo algo como: “Ojo, que a Bosnia la tenemos acá nomás” refiriéndose a nuestro norte pobre, a nuestras villas . . .
Un tema sobre las miserias del ser humano: el egoísmo, el dolor, el odio, la muerte, la violencia . . . Y nos pone frente a ellas. Y nos dice “vamos”
Vamos, oye los muros,
niños que gritan por doquier en Bosnia
Ellos caen como violines
en la rapsodia típica de Bosnia
Donde el ángel cierra sus alas y llora
donde el hombre baja sus brazos
Vamos abre tu boca
deja que entre todo Bosnia
Pronto viene un mareo,
una visita guiada sobre Bosnia
Donde el ángel cierra sus alas y llora,
donde el hombre baja sus brazos
El Flaco le pone toda su poesía. Frases como “vamos, oye los muros” o “ellos caen como violines”, refiriéndose a los niños bosnios al morir, son impresionantes. Pero, claro: una canción sobre estos temas no sé si debió ser “bella” en términos kantianos. Al referirse a tanta miseria humana el marco musical creado por Spinetta es sombrío y angustiante, diría yo. Un inicio con esa guitarra que marca ese ritmo pesado, repetitivo, al compás de cada golpe de bajo. Un clima difícil que, a la hora de los solos, distorsiona la viola de una manera que, al decir de Eduardo de la Puente cuando transmitió ese recital “hace sangrar los oídos”. Marcelo Torres hace volar sus dedos sobre su bajo de 6 cuerdas. Y el Tuerto Wirtz la gasta . . .
No por nada, los dos primeros comentarios de este sitio de youtube usan la palabra “sublime”
Creo que Kant, si escuchara esta canción, pensaría exactamente lo mismo
Que Dios te bendiga
por el resto de los días
Oh Tony, permiso:
tu nombre está aquí
Aunque no te siga
yo te siento en la armonía
Oh Tony, amigo
te quiero decir
que aprendí
a mirar en el fin de este mar
Sombra marfil,
hoy yo siento que llegas a mí
a curar mi mal
La amistad. Una realidad que puede ser tan profunda y tan liviana a la vez. En realidad escribí primero “bastardeada”, pero lo cambié: no quiero ser peyorativo de esas amistades livianas, que también tienen su encanto. Y que serán las protagonistas de la segunda parte de este “Qué bella la amistad”
En este caso, una de las otras. Nuestro amigo Luisito cierra los créditos del álbum “Spinetta y los Socios del Desierto” (1997) diciendo “Dedico este disco a la memoria de María Laura Rufino y de Tony”. Y escribe esta bella canción al amigo que ya no está
Hay algo que se agita,
es tu fuerza cada día
Silencio, silencio,
entre toda la luz
Ahora es primavera
yo te siento en la armonía
Oh Tony, querido
te quiero decir
que aprendí
a mirar en el fin de este mar
Sombra marfil
hoy yo siento que llegas a mí
Oh Tony, sí, oh Tony . . .
Allá en mi secundaria, yo tenía un profe de física que nos decía, casi como Viejo Vizcacha: “Amigo es el hermano elegido; hermano, el amigo obligado”
Creo que lo que se trasluce en esta letra del Flaco es un amor fraternal, obviamente, pero que se expresa fundamentalmente en la honra, el respeto y la trascendencia de ese amor. El que canta al amigo ya no tiene el dolor y la desesperación de la pérdida: eso parece haber cicatrizado. La profundidad y la magnitud de esa amistad ha sido más fuerte que esa angustia y que la mismísima muerte: Spinetta hace un homenaje a la grandeza del ser de ese amigo (“permiso: tu nombre está aquí”) y le habla, con la fe de que Tony lo escucha
Yo también creo que, al escuchar la canción del Flaco, desde algún lugar Tony se sonríe
O se le llenan los ojos de lágrimas, por la emoción
Sé mi luna y dime: amor, yo quiero estar así eternamente en tí Ya que siempre cambiaré . . .
Ekathé / Luis Alberto Spinetta
“Los ojos” es un disco de Spinetta y Los Socios del Desierto de 1999. Y considerando que usted, amigo lector, probablemente no lo conozca, le puedo asegurar que entre sus 14 canciones no hay ningún hit ni nada que se le parezca. Es más: yo, que soy un tipo que escucha mucha radio y que me jacto de tener buena memoria, no creo haber escuchado jamás uno de esos temas por radio alguna en estos 10 años
Sin embargo, en el hipotético caso de que se postulara alguna vez al Disco de Mejores Letras de Amor de la Historia, en el rubro del que algo conozco (o sea el llamado Rock Argentino) votaría por “Los ojos”. Son 14 poesías de una belleza única, magnífica, incomparable, en las que el Flaco se pone en primera persona hablándole a “Ella”. O sea que hay 14 poesías escritas por un único “Yo”, varón, que le habla a un “Tú”, mujer. Su amada. Su mujer. Salvo la delicada y bellísima excepción de la canción nº 14, “Vera”, en la que se dirige a su hija menor. Un tema casi para llorar. Y las otras 13 . . . mamita . . .
Márcame, y marca con tus ojos los navíos y las almas Tan solo quítame, quítame las penas con tus labios que me abrazan Y ahora guíame con tus manos hacia ti
Guíame / Luis Alberto Spinetta
Una piel y una flor son tus pechos, que no piensan Menos mal, oh por favor, gira loca, girasol
Déjame como estoy, ya te amé y allí morí Quédate, quédate, oh, déjame explicarte
Extiéndete una vez más / Luis Alberto Spinetta
Por hoy no hablaremos demasiado de la música: las letras lo dicen todo. Casi me molesta, para no hacer esto tan extenso, sólo tener que postear estrofas sueltas de “Los ojos”. Disco que, entre amores y delicadezas, tiene el gesto en una de sus ediciones de tener el título impreso en sistema Braile. Ya que en una de sus dedicatorias dice, al pie de los créditos “a los ciegos, a los que ven y a los que no quieren ver”
Lejos de amanecer vi tu rostro, luna en mi cristal, y toda mi vida apareció en su lugar Es tarde y llueve aquí, me digo: “nómbrala, nómbrala” y tal vez aparecerá
Miro a mi alrededor, y no paro nunca de contar todas esas cosas donde siempre estás Es tarde y llueve aquí, solo “nómbrala, nómbrala” ey . . .
Nómbrala/ Luis Alberto Spinetta
Mis palabras son un marco pobre para la lírica del Flaco Maestro A mí me da placer divulgar su obra para quien no la conozca. Y decir alguna cosita, a la pasada
Para cerrar el post. . . ay, perdón por la extensión, pero a “Perdido en ti” no le puedo sacar ningún pedazo. Va la letra completa. Y el link para disfrutar una excelente versión en vivo, en Obras 2001. Con Malosetti, el Tuerto Wirtz y otros monstruos e imperdible solo de guitarra al final. Al menos a mí, que lo vi tocarla en vivo 2 o 3 veces, me vuela los pelos
Ah . . . Ya me estaba olvidando . . . Ya les hablé de la dedicatoria bajo los créditos Pero encabezando los mismos hay una frase. Tal vez explique algo Simplemente dice “Para mi amor Carolina”
Tanto milagro en tu cuerpo de perla, amor, se escapa, se escapa Sudor frío que llega en torbellino a mí, se esfuma, se esfuma Quizás sea tiempo de morir por ahora, para revivir y así aprender a dar luz, aprender a dar luz aunque parece que no regresaré… oh
Solo sé que estoy perdido en ti Solo sé que estoy perdido en ti
Tengo una llama abierta que quema mi alma, me sana, me sana Estoy cruzando un puente sin suelo lo siento, lo siento Quizás sea sólo tiempo de vivir la ilusión de mirarme en ti y así aprender a dar luz, aprender a dar luz aunque parece que no regresaré… oh
Solo sé que estoy perdido en ti Solo sé que estoy perdido en ti
Algo que parece siglos brota de la lejanía, no sé si es la distancia que recorro en tí
Y aunque el cielo es fantasía, con tus ojos noche y día, el Edén se ve tan próximo, que no sé como vivir
Estoy vaciando mi pena en tu pecho abierto en vano, en vano He contado cada gota de lluvia que cayó a tientas, a tientas Quizás sea sólo una palabra que se da, y ya no importa más, aunque yo piense en tu luz, aunque se piense en tu luz aunque parece que no regresaré… oh
Oye, dime, nena : Adónde ves ahora algo en mí que no detestes?
Algo habremos hecho, seguramente: la nena se enojó y . . . otra que se enojó: la nena no nos puede ni ver. Furiosa, es un volcán, un tren, un Scania cargado. Toda esa energía que nos fascinaba, esa pasión, ese torrente de energía se nos volvió en contra y ahora . . . agarrate, flaquito
“En sí era programar la letra para que dijera lo fría que es la mujer . . . Entendés? Por eso se llama Cementerio Club . . . “Qué calor hará sin vos en verano” . . . (risas). . . Encima de que estaban todos muertos, la mina era como un aire acondicionado . . . (risas)”
Fue un enorme placer ver (ya que no lo pude hacer por Canal 7 en su momento) a, por ej, Juan C. Diez, Leo García, Diego Frenkel, Rodolfo García, Emilio del Guercio y al mismísimo Flaco Ilustre comentando Cementerio club en ese magnífico programa de TV que es Elepé. Impresionante blues de Spinetta, que inicia con esa expresión enorme, tan estimulantemente delirante como “Justo que pensaba en vos, nena, caí muerto”. Ahora, acá entre nos, las declaraciones del Flaco hicieron temblar la idea de mi post; justo yo partía de la idea de pintar a esta “Nena” como ese huracán apasionado . . . y Luisito me sale hablando de lo fría que es. Pero sigo adelante: creo que no decimos cosas distintas. La misma temperatura de aceite hirviendo de la nena, cuando quiere, es la que te pone en un freezer a 300º bajo cero.Y algo parecido sufre nuestro amigo madrileño cuando dice “No pido perdón . . . Para qué? Si me va a perdonar, porque ya no le importa”
Me tiraste el pingüino, me tiraste el sifón, estallaron los vidrios de mi corazón
Fue por el “efecto suelo” y una frase del abuelo, el lugar se cubrió de pedazos de cristal
En ambos casos, vidrios rotos. Es que la nena es así. Tal vez deberíamos haberlo previsto o intuido: toda esa energía que nos fascinó y nos embriagó cuando a uno lo miraba, le hablaba, o estaba en la cama, no iba a desaparecer al momento del conflicto: la nena, lejos de cambiar, sigue siendo así. Y bueno, macho, a vos te gustó y la elegiste
Uno fue testigo y víctima del “Huracán Nena”. Como Luis Alberto, Andrés y Jorge Serrano
Y, sin embargo, a cada uno le sigue gustando la suya O quizás no.Pero, al menos, extrañando
Me vuelve loco tu forma de ser, a mi me volvió loco tu forma de ser Tu egoísmo y tu soledad son joyas en el barro de la mediocridad
Ciertos futbolistas, cuando son criticados por periodistas deportivos, devuelven la gentileza diciéndole al criticador algo así como “pero sí ese jamás tocó una pelota en su vida ! ! !”
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Sean bienvenidos al blog de alguien que escribe sobre música (aunque más que nada sobre letras de canciones, en realidad) y que, casi casi, no tocó una guitarra en su vida
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(Pero tiene el mínimo de astucia como para hablar sólo sobre la música que le gusta y, por lo tanto, criticar lo menos posible
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Será Delmontón, pero no tan boludo)
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Esto es Flacos, año II
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