amaramares

Llora el monte su tala indiscriminada
en cada rama que cae, un indio toba se desangra.
Penando está la Pachamama humillada,
al ver la sangre correr entre lágrimas ultrajadas.

Soy tu voz atravesando el quebracho
intentando ser el eco de tus antepasados,
testigos y herederos de una raza sin tiempos,
sin opresiones malignas, bajo los cielos dorados.

Ruge la selva misionera, un bramido de pavor.
En cada brazo de sus hijos desamparados,
hay una profana herida, dolor y agonía,
abatiéndose en cada silente corazón.

Dominante acucian las fatuas manos
alzando guadañas de febril destrucción,
sesgando los trinos de pájaros libres…
Se siembran semillas de exterminación.

Por la huella latente de los montes yertos,
un milenario sueño canta amanecido,
bajo la luna toba, de esplendor sereno,
lamentos del alma, emigran al cielo.

¡Oh, Dios del viento! Ven y sopla con fuerza
pues tirano es el tiempo en su marcha sin fin,
la madre naturaleza, gime devastada
y en sus hijos lentamente, la vida se apaga.

Autoras: Garde Farinelli – María Ferretti Gaich