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Lokura (a la que admiro)

Muévete en las palabras
que salpico de mis dedos,
en los arduos pensamientos
que desmantelas con imágenes.

Inconsciencia kamikaze,
locura que me envuelve,
de la rareza que nos brota
cortados por la misma navaja.

Sos como un volcán
que no sabe explotar
que salpica de solo
simple y pura inercia.

Poder de tu ego contra el humilde,
poder de tu ego contra tu ego,
desplegando las alas carmesí,
que pueden crear disyuntivas.

Negras mariposas te revolotean
en esos cielos alienados,
en esos ojos verdes grisáceos
que son mi quimérica ambición.

Y te duele lo que sos,
en tus rincones de flores muertas,
en tus desastres cotidianos,
en tus vacuidades de luz,
en tus necesidades de sombras,
en tus caballitos de batalla,
en tus amores perdidos
en tus dolores podridos.

Muñeca de trapo
de botones descosidos,
de horizonte rasgado
empapada por una lluvia ácida,
arrasada por la ansiedad,
acariciando el fuego,
para saberte de tu límite

De la sangre que te obsesiona,
manchadas en sueños de azulejos,
en tus labios sedientos de palabras,
veintisiete son las tumbas sin cruces.

Tal vez seas mi sexto sentido.

Ilusión vagabunda

Tedio de sosiego
la vida no tiene la culpa
de la porquería que es,
remedio caduco de parásitos
que glomeran en charcos de pus.

Aspiré la cristalina ilusión
con mi fosa nasal
para contemplar tu común perfil,
tu rareza inexplicable,
tus barriletes atascados.

Tantos sueños en tu piel
en mis manos transpiradas,
guardadas en hechizos,
salpicadas de nebulosas
tizas rojas y verdes.

Acéfala ilusión que vagabundéa
en la fría tiniebla descascarada,
en las sombras de tus sueños de cristal
como el resorte desdoblado,
manchas blancas de aureolas aceitosas.

Sos la magnética levitación
o solo la sed de mi capricho.