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Inútil

Su lástima en mi tintero
es un esmalte amarillo
que me apuñala ventanas
en convulsiones de desiertos.

Aplasta,
me pasa por encima
quiere mi última gota
de nada, absoluta.

Libertad que arde
en cada ampolla de mis pies…

Sus ojos son espejismos,
relucientes duraznos de plástico,
un diluvio de sal en cubos
y lágrimas de sol que saben alcohol.

No necesito de tus dedos
en mis llagas sangrantes…

Puesto en cuarentena,
cuento mis plateados pasos,
y nadie entiende
que estoy donde pertenezco.

Soy la enfermedad de lo pábilos,
un juego de llamas frías
que acarician silencios
y que su lengua absorbe como esponja.

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Fracción insomnia

Claveles heridos,
tierra removida,
escombros distraìdos,
reflejos encauzados.

Ruedan tirabuzones descendentes,
planeando en pelusas blancas,
como trozos de carbòn quemado,
como rostros de niños desvaídos.

Rojos ocelos de la frente,
tiznando los espejismos de anoche,
con piedras percutidas de hollìn,
que descarnan los secretos silenciados.

Ecos atrapados en los puños,
que diluvian a mansalva los instántes,
en bramidos de sal gruesa,
quemando en los tañidos depurados.

Campanas aturdidas,
trastazos quejumbrosos,
lagos destilados,
condensando infiernos.

Realizado junto a lokdos: http://lokdos.blogspot.com

 

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