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Inútil

Su lástima en mi tintero
es un esmalte amarillo
que me apuñala ventanas
en convulsiones de desiertos.

Aplasta,
me pasa por encima
quiere mi última gota
de nada, absoluta.

Libertad que arde
en cada ampolla de mis pies…

Sus ojos son espejismos,
relucientes duraznos de plástico,
un diluvio de sal en cubos
y lágrimas de sol que saben alcohol.

No necesito de tus dedos
en mis llagas sangrantes…

Puesto en cuarentena,
cuento mis plateados pasos,
y nadie entiende
que estoy donde pertenezco.

Soy la enfermedad de lo pábilos,
un juego de llamas frías
que acarician silencios
y que su lengua absorbe como esponja.

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Nada y todo

Lobo, cazador
cerca, lejos,
lejos, muy lejos
¿Qué mirás?
sarbalap nos

Mucho gusto de desconocerlo

Cazador, lobo
tibio, frío, muy frío, helado,
otro estadio,
otro juego,
distorsionado.

¿Lo encontraste?
sarbalap nos
y nada mas
¿Te entra?
A mi me sale,
me brota,
mi lagrima de cristal.

Abogo,
deseo
¿Podés ver la nada?
Yo te lo digo,
es nada,
era nada,
soy nada
¿Qué sos vos?

Me cansa ser explícito
mi querido visitante
sarbalap nos,
en cualquier orgía,
en las burbujas de champagne
o en las de tu copa de jabón.

Cazador
¿Cazaste la onda
o la onda te cazó a vos?
Te regalaría mi consciencia
pero tengo que limpiar el piso.

Abogo al lobo
¡achiiiissss!
solec sol a ocigrela
y a todos los paridos
bienvenidos y maldecidos,
epm y modular,
alud de silencio
de sin párroco
a esta enfermedad.

Schedule,
wide,
tired,
out of mind.

No como de esta basura,
solo me revuelco,
te saludo y te despido,
te aprieto la mano,
te toco la cara.

El lobito parece un perro
pero no puede dejar de ser
lo que es.

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Mi asfixia es tu aire

Llevas alas funestas,
no tienes a donde volar,
perdiste tu camino.

Tus plumas desgarradas,
el recuerdo de un amor fraudulento
de tan poco valor.

Escribo con sangre,
de anhelo y realidad,
con manos perdidas,
con historias cerradas.

Llevas tus motivos,
abierta a los delirios,
desistiendo a todo brillo.

Tu cielo es gris,
escasean las palabras,
duermes en el silencio.

Mi asfixia es tu aire,
mi enfermedad es el mundo,
aún con tanta belleza,
puedo morir de dolor.

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La naturaleza de los hechos

Nubes negras, atentando contra los intentos,
desmesurando las aflicciones interiores.
Implosiones concurrentes.
Todo lo que fui quedo atrás

Las mascaras cambian,
mas, menos no es la cuestión.
Angustias enredadas,
culpas inocentes.

Impresiones inesperadas.
Los indicios externos
están y siempre estarán
contra el maldito.

La naturaleza de los hechos.
Las conjeturas son mi enfermedad.

Parábolas con moralejas perdidas
en esos días de penumbra pesadumbre,
haciéndonos insignificantes.
Rociándolo todo lo visto y desisto.

Por momentos desbalanceado, tan febril
Arraigado en azotes internos,
hasta la saturación prima,
ingenuinos pasos al mostrador.

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