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Inútil

Su lástima en mi tintero
es un esmalte amarillo
que me apuñala ventanas
en convulsiones de desiertos.

Aplasta,
me pasa por encima
quiere mi última gota
de nada, absoluta.

Libertad que arde
en cada ampolla de mis pies…

Sus ojos son espejismos,
relucientes duraznos de plástico,
un diluvio de sal en cubos
y lágrimas de sol que saben alcohol.

No necesito de tus dedos
en mis llagas sangrantes…

Puesto en cuarentena,
cuento mis plateados pasos,
y nadie entiende
que estoy donde pertenezco.

Soy la enfermedad de lo pábilos,
un juego de llamas frías
que acarician silencios
y que su lengua absorbe como esponja.

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La dicha y la miseria

Diluvio de sombras,
canciones anémicas,
jardines cansados,
no pretendo el abandono.

Dicha infernal,
labios colgados,
perlas inofensivas,
no pensamiento al destierro.

Yendo silencio,
sueños partidos,
noche cerrada,
no presencia la decisión.

La dicha y la miseria
se hacen uno…
mezclándose…
aquejándose…