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Octubre 12, 2011 | Por licrock | # Enlace permanente
Hay algo allí, en el fondo de esta cuestión
Y está tan claro como que no lo podemos ver.
De nada sirven los brebajes, los concentrados
De nada sirven los humeantes a la razón
El mundo le debe al mundo una explicación.
Es tan bonito, a veces, internarse en un cuerpo de mujer
Como lo ha de ser abrazarse a un hombre
Provocando un éxtasis bastante sustancial
Donde creer es fácil, entonces, en que hemos descubierto al alma
Para salir a volar prendidos de ella por ahí.
Pero el efecto de las emociones es, más o menos, pasajero
Y pasa, como una droga que mata, luego del calor de la llama
Queda un vacío que las cenizas no sabrán llenar
y el triste recuerdo, de haber creído alcanzar al alma.
Otra vez nosotros mismos, otra vez el Yo
Qué falta de respeto al intelecto, un Yo que engaña.
Si hay algo peor para el alma, que ese rostro mirándonos desde el espejo
Es un Yo que engaña, un Ego, que sabe imposible al “Pienso luego existo”
Pero que nos culpa por existir y después no saber en qué pensar.
Pensar en nada, es la clave existencial
Para no llegar nunca a la existencia y vivir en paz.
Entonces inventamos las canciones de amor
Y las cantamos
Y pensamos, queremos creer, que va por ahí.
Un día el triste despertar nos lleva de nuevo al espejo
Estamos viejos, cansados no de vivir, sino de querer seguir viviendo
De alguna manera nos rendimos al legado
Resignados a dejar las cosas a medio camino
Para alguien que llena nuestros corazones con solo una mirada
Mucho más que aquel mentiroso espejo que nos mira hasta de reojo.
Cuay de aquel que no tenga ya sembrado, cosechado y servido
El fruto del legado a quien legar su legitimidad
Porque aquel será infeliz, por no cumplir siquiera
Con la ley natural, caso de aquel hombre que no sirve para nada
Pero se mueve entre los hombres con aires de superioridad.
Aquel más engañado que nosotros que cree haber encontrado la verdad
Siente que la verdad es saber que la mentira es mentira
Le aviso aquel que no ha encontrado nada, que lo sepa,
O perezca tranquilo en el intento de saber.
De una u otra manera aquí estamos
Preguntándonos, o por lo menos yo,
De qué sirve preguntarse de dónde venimos y hacia dónde vamos.
Tan convencido en mi niñez de entender el mundo
Sabiendo en mi madurez que no entendí nada.
El problema radica en la posibilidad
De que una vez descifrado ese indescifrable
al final del infinito que propone la razón,
por tiempo o por potencial, posible falta de herramientas,
no poder hacer nada, ay qué infelicidad, qué frustración
saber al final del camino que hemos tomado siempre la ruta equivocada.
Debe ser lo mejor no llegar nunca a ningún lado, consuelo de tontos
Comida de pobres, de las gentes con paz en el alma…
No será en la muerte que el alma halle la paz
Sino en el descanso de una vida triste, triste para el que no descansa.
Hay algo allí, al final del infinito camino que nos presenta la razón
No hay dudas, tanto como de que es imposible llegar a eso.
Maldita zanahoria que tira del burro, como el burro
No podemos entender la fruta que sirve de anzuelo
Para llevarnos de narices, de bruces, al continuo fracaso.
Claro, y ahora te toca a vos, pensás que no sos así
- – No hagas mías tus palabras maldito infeliz- pensás.
Y está bien, porque no puedo decirte lo contrario.
Who wants to live forever…
Aunque en algún momento debes saber que no todo es igual
Que no todo está bien, que no todo está mal
Que hay un mundo por desconocer y otro por creer.
A la mierda con aquel que crea que ganó,
Siquiera sabiendo lo que había que ganar,
Creyendo que tiene la vida hecha, sin nada mas por realizar
Cuando es solo el deseo impotente de sentirse realizado,
en realidad, Lo que cuelga de sus genitales… zaz…
Yo no sé si es la vida, el destino, un Diós mas que divino muy perverso
Pero lo que sea que fuera le quitará el escalón donde creyó estar parado
Y , en el mejor de los casos, deberá empezar de vuelta.
Pa dónde… esa es la cuestión más que el pa qué.
Porque sabemos que es mejor estar vivos que estar muertos
No puede haber dudas sobre ello, cállate Sueiro… bueno, ya se calló.
Hasta aquí la cuestión de base, que preocupa a mi intelecto
Ya sea el corazón o la razón nos llaman a la necesidad de creer en algo
Aferrarnos durante todo un camino que nos lleve hasta algún lado
Para sentirnos orgullosos, en calma el alma con el ego,
Aun cuando perezcamos en la aventura.
Pero es que yo siempre he sido un renegado
Que no he podido realmente creer en nada
Y sigo buscando, me mato pensando, a veces creo rozarlo
Y hace falta una buena borrachera para poder olvidar tranquilo;
Para que el cuerpo descanse del alma, el alma en pena.
Cuando darle rienda a la razón hace daño
Mas empañando el dolor con sedantes caseros
Vivir es resignarse al letargo
Reposo absoluto de la vida resulta vivir sin más.
Es aquí entonces cuando me voy, ya cansado, a dormir un rato.
Aldo Javier Baccaro. Octubre 2011. BUE.
Febrero 15, 2011 | Por licrock | # Enlace permanente
“LA CASONA” (borrador)
Como muchos saben y para los que no, el Boedo Rock Bar, actualmente conocido como Baccaro Bar & Club Social, está instalado en una casona muy antigua. La finca original consistía de un local en la esquina de Castro Barros e Av. Independencia y una vivienda continua sobre la calle Castro Barros. En la esquina supo existir también la famosa confitería “Ruta 3”, de Los Gallegos también dueños de la casa de sepelios, hoy en ruinas, a mitad de cuadra. Es infinita la cantidad de historias, tanto del terreno de los vivos como el de los muertos, que albergan esas paredes, esa cuadra, esa esquina. De no ser por las luces del Bar, esa esquina sería de lo más tenebrosa. En más de una ocasión, antes de abrir o después de cerrar el local El Viejo, Jota, Yo mismo, hemos escuchado y visto cosas rarísimas. Personas que ya no están, por así decirlo, o animales que aparecen y desaparecen. EL hecho de que, al menos, dos de los dueños anteriores se hayan suicidado no es un dato menor.
Varias veces me quedé a dormir en los altos de la casona, como solía hacerlo El Viejo, la verdad es que cada vez tengo menos ganas de dormir allí. En plena mañana, se escucha gente caminar por el techo, rizas en la cocina, gente que sube las escaleras conversando; pero cuando me levanto sorprendido a ver de quién o qué se trata… nada. Otra cosa curiosa que me ha pasado, es cerrar una canilla y que se vuelva a abrir; o servirle a un extraño cliente una copa de vino y este se desvanezca en el aire en el momento de tomarla. Llamenlé Fantasmas, Superstición, como quieran. Pero pasan cosas en la casona que la ciencia no entendería jamás. El por qué los santos se dan vuelta y miran a la pared, es el misterio más temido.
Entre todos estos, está también “El Marinero”, un viejo barbudo que gusta de tomar ginebra; “El Funebrero o Empleado de la casa de sepelios” que se toma el agua de los floreros, literalmente, o se toma la copa del Gauchito Gil, nunca tiene un mango y acusa devolvernos la gentileza el día que pasemos por su local… ay mamá; También hay dos damas, muy bonitas, una la vimos partir así que no daremos nombre, la otra es una señora, de edad indescifrable, por momentos añeja, por momentos invita al deseo… a lo que siempre está dispuesta, dice tener ciertos poderes y saber algunos secretos de cocina. Pero de ellos les hablaré en próximas historias. Para que no guarden temor, debo confesar que la mayoría de estos espectros se retiran cuando el local se llena de gente, por lo general son gustosos de aparecer como primeros u últimos clientes; los claros gestos en sus caras, de enfado, en cuanto empieza a llegar la gente al bar, son tan evidentes como que, Fantasmas, yo no creo pero que los hay los hay… Brujas… una y media, Duendes… son varios y se esconden como los ratones entre las tuberías y las paredes.
La casona en si misma es otro misterio, muy vieja, guarda sin duda vida entre sus paredes, no solo por las plantas y yuyos que salen de ellas, sino por sus movimientos. Cuando el local tuvo una noche a full, es muy común ver a las paredes cansarse, transpirar y hasta achicarse, como si pidieran que le vaciemos la casa. En invierno tiemblan, en verano se hinchan, en otoño pierden pedacitos de pintura y revoque como si perdieran hojas, en primavera florecen. Y a veces, solo a veces, la casa habla. Cuando habla, hay que callar, respetar y, si lo pide, retirarse.
La casa es grande y sabe tener corazón, de eso no tenemos dudas. Albergar tantos jóvenes por noche durante tantos años… es sin duda su gesto. La casa abraza, besa, se enoja pero perdona, la casa es vieja pero muy buena… la casa es una abuela, una abuela de 142 años a la que le gusta el calor y las risas por las noches.
Bueno gente, hasta aquí la historia de La Casona, en la próxima les contaré algunas anécdotas sobre El Marinero, El Funebrero y La Señora.
Lic. Baccaro
Enero 6, 2011 | Por licrock | # Enlace permanente
LA MUSICA DEL LICENCIADO: APRETA PLAY:
Y LEE LA NOTA:
Op: Escribir por escribir:
A veces, no hay mucho para contar. No es que no haya noticias o no haya una historia, es que no se encuentra alguna que valga la pena ser contada, o sencillamente los tiempos del narrador no encuentran el lugar. Hoy es uno de esos días, donde los medios no dicen nada que no se haya visto ayer por la televisión, la televisión sigue con mas de lo mismo y la radio tan solo acompaña. Día perfecto para escribir un artículo sobre “Desnutrición infantil”, por ejemplo, pero es ahí donde los tiempos del escritor no acompañan… no tengo ganas de escribir sobre eso ahora. Tengo ganas de irme a pasear con mi hijo.
Como dije, la lectura de los medios de hoy me resultó al menos pobre como para andar haciendo un análisis y tener mucho que contar, sigue el tema del robo al Banco, pero no tienen ni una pista que valga la pena, así que la buscan en robos en el exterior; la liberación de Barreda; tiroteo en once; la toma de rehenes con final feliz de ayer en Lomas; El robo de municiones mojadas en Palomar; Página 12 sigue de cerca los juicios a militares- después de 30 años- y La Nación le sigue pegando a Aníbal Fernández, mientras Fernández le hecha la culpa de todo a los medios y ahora hasta la gente misma que no sabe comprar. Arrancó “Soñando por Bailar”... sin comentarios.
Ah… Detuvieron a dos pilotos argentinos por tráfico de drogas en España: Transportaban 800 kilos de cocaína en un vuelo privado. Serían Gustavo Juliá y Gastón Miret. El primero es hijo del ex jefe de la Fuerza Aérea durante el menemismo José Juliá. Bombita eh.
Bueno muchachos y muchachas, nos estamos viendo. Disfruten del tema musical y votenmé, que no los voy a defraudar.JAJAJAJAJA.
Lic. Baccaro!
Del Blog: BACCARO ROCKS http://blogsdelagente.com/baccarocks
Diciembre 12, 2010 | Por licrock | # Enlace permanente
Me di cuenta de que el Blog de El Inmortal no solo había perdido su rumbo, apesta. A pesar de algunas buenas historias mal contadas, era un barco listo para no llegar a ningún puerto. Por este motivo, entra en pleno proceso de reestructuración. En pro de la busqueda de identidad y vuelta a la idea original, no estaré publicando por algún tiempo, o quizás si, pero no de una manera convencional. Mientras, podrán encontrar interesante mi nuevo blog: BACCARO ROCKS, mi yo al mundo. http://blogsdelagente.com/baccarocks/
SaluT, Baccaro!
Diciembre 12, 2009 | Por licrock | # Enlace permanente
Eran mas de las dos, menos de las tres, dormía mi niño… dormía mi dama y yo despierto como si el sueño, que cambié por whisky y cigarrillos, no volviera a conocer.
Anduvo la muerte revisando los versos del poeta, mientras yo pasaba revista a mi pasado revolucionario; si quise cambiar el mundo, si quise ser de izquierda o de derecha, si de anarquista termine así, burgués y capitalista, falso socialista; de mi amor a los poetas, artistas y artesanos, de mi falso arte en la cocina, mi amor por el vino tinto, el fernet y las empanadas, a odiar cuanto signifique que hay para vivir una realidad menos compleja que la mía. Es que los tiempos que corrían y que aun hoy nos corren son difíciles de interpretar, representando la muerte de los sueños ni propios ni ajenos, vivimos el cambalache como el estado natural del universo cósmico que no nos parece bien, ni mal, pero da igual.
De pronto, me colgué en recordar a un viejo que invento el By Pass, el mismo viejo que volvió a hacer patria abandonando todo cuanto los cualquiera pueden querer, el mismo que se pegó un tiro en el bobo cuando no lograba comprender si era el mundo que él no entendía o este último el que no había aprendido nada de él. Porque si no es el caso, que nos corra la miseria, miserables nos volvemos en realidad. La realidad que me recuerdó, tirada en el felpudo de la perra, que todavía quería vivir, jamás sobrevivir; porque sobrevivir era hasta entonces cosa de animales.
Duerme, mi ángel, que vino a enseñarme qué era lo realmente importante. El tipo apenas si podía expresarse mediante el llanto y la riza y ya tenía horario para el baño, para el sueño, para la última mamadera… y cada vez me pregunto mas seriamente si no debiera ser al revés. Es que cuando miro esos ojos, cuando sostengo esa mirada desde la sonrisa hermosa del frágil cuerpo entre mis manos, me doy cuenta de que sé perfectamente que andamos dando vueltas de cabeza, por el lado equivocado, mirando el costado erróneo de las cosas. Siempre falta un poco mas o se tiene un poco menos, así aprendemos del vaso a medio llenar… porque lo cierto es que no está completo. Y yo, el, quizás vos también, queremos vasos llenos.
Encendí un cigarrillo y otro mas, como Serrat, recordando las palabras del gran Ozzy, para que vean que así y todo sigo siendo un rockero… o era Alice Cooper que decía: “yo no quiero cambiar al mundo, tan solo quiero que el mundo no me cambie a mi”. Miré por la ventana esas homogéneas e inacabables estructuras que muestran lo infinitos y finitos que somos viviendo en estas jaulas de la civilización moderna; tan moderna que ya ni nos damos cuenta. Pensar que en cada ventanita hay un mundillo de ilusiones, de fracasos, de grandes ideas que mueren en el anonimato, de gente buena, de peleas, de actos sexuales, de gente maligna, de sueños infantiles y la enésima potencia de los etcéteras y yo creyéndome algo… algo que no le sea al cielo tan indiferente. La vida puede ser tan sencilla como la inteligencia del vasco que repetía orgulloso la importancia del concepto, porque lo que importa es el concepto, y el concepto… es eso, porque al fin de cuentas… qué carajo es el concepto.
Cómo aceptar la normalidad de una sociedad donde hay que mendigar el trabajo mas que el cacho de pan, que ya no es barato, como si al fin el trabajo fuese algo tan bueno; que no digo sea malo, pero el trabajo no es el fruto, siquiera la cosecha, el trabajo es el arado, el sembrado, la eterna lucha contra la escarcha de los inviernos que parecen no acabar luego de un verano que perdí en un incendio. El trabajo es la mano callosa y no la caricia, no es el abrazo, no es el beso que supo estremecer los órganos bajo mis pulmones entre mi mujer y mi hijo. Ese trabajo, que supuestamente resume el algo de lo cual hay que vivir, puede convertirse en cualquier cosa si ya es cosa de limosna. Hasta la esclavitud tiene reglas mas claras, la prostitución del sexo tiene sus códigos, pero qué ley laboral puede contemplar la explotación intelectual a la que nos estamos sometiendo. Que el jefe se lleva, de prepo, el derecho que no le dimos nunca a nuestros viejos, a nuestros hijos, a un hermano, a un amigo… que el jefe potencial nos pasa por la cuadra, disfrazada de pasarela, que nos lleva al matadero y cual una vaca nos damos con el mazazo en la cabeza; El burro es incapaz de comprender que nunca llegará a la zanahoria, ese es el chiste, se vuelve lento entonces, por eso se le deja morder una puntita de tanto en tanto; pero yo estoy mas que seguro que el tipo se empacaría de inmediato, si al emprender el camino no tuviese una zanahoria sobre su nariz… qué fue lo que pasó, será de tanto costumbrismo, nos sacaron la zanahoria y ni nos dimos cuenta. Cuándo dejaron de darnos la puntita, que nos daba el anterior explotador, esas from miami, cuándo dejamos de mirar hacia delante… cuándo podremos volver a caminar con la frente en alto, sin tener que andar mirando nuestros pies por temor a los soretes y los posos.
He escuchado decir, he visto hacer tales y tantas barrabasadas en el nombre del pueblo como he sabido hechas en el nombre de dios, la muerte se disfraza de cruzada y la vida de campaña electoral; lo que no pude entender, en esta actualidad casi de vanguardia con tanto consumo, comunicación, cagadas y otras manifestaciones de las masas en la era de la globalización, es como si ya nadie cree ser dios hay quienes quieran representarlo y mientras nadie se siente representado por los dirigentes todavía hay mas de uno que cree ser pueblo. No existe el pueblo señores, lamento informarles, el pueblo se perdió junto con la religión, con la familia, con el amor, con ideales olvidados tapados por el barro de una nube llena de exigencia, fuese para bien o para mal. Al pueblo le pegaron, lo pisotearon, lo metieron preso y peor que eso… cuando lo soltaron lo mató la indiferencia… porque para el pueblo lo que es del pueblo y si ha de tener virtud, esta anda disputando entre el desprecio y la indiferencia, ya que de seguro ha de ser miseria la virtud de todo lo que se haya llamado pueblo alguna vez. Como fue sino, que nos acostumbramos a mirar para otro lado mientras nuestros pares revuelven en busca del mango la basura, como fue sino, que dejamos de mirar siquiera a ninguna parte para dejar de considerarlos nuestros pares, pasando ellos junto con los pibes del poxi, los trapitos y los abuelos, por no seguir sumando gente, a ser parte de la escoria que en un acto de benevolencia podríamos llamar marginación. Cada vez son mas tristes las canciones de amor…. La ciudad de Paralamas: “Con sus brazos abiertos en tarjeta postal, los puños cerrados la vida real”.
Bueno, nada puedo sumar a esta molesta e infructuosa descripción de cierta parte de la realidad que envolvió y envuelve nuestro andar que ustedes no percaten. Entendido el encendido de este fuego amargo, éramos todos gente buena y mientras el poncho sigue sin aparecer, me vendieron que me vendían boletas de lotería a ganador del buzón de la esquina… y me terminé sintiendo un tonto por no haber comprado nada en esa ganga. Llegué hasta acá, donde les escribo un mail por banda ancha quejándome de las quejas que me aquejan, mientras de reojo miro el río por la ventana del abrigado techo donde duermen mi hijo y mujer y, mientras soy conciente de todo ello… del platazo de ravioles que todavía se aferra junto a un par de vinos fingiendo un embarazo en mi ensanchado vientre, de lo blando que ando que me emociona una canción que dice: “yo no te pido que me bajes una estrella azul, solo te pido que mi espacio llenes con tu luz”… sé que he llegado hasta aquí votando al que nadie quería y tratando de confiar en el que nadie votó sin poder siquiera sentirme defraudado. He dicho casi siempre la verdad aun ante la ausencia de piedad y ha sido precisamente la piedad la que en algún inédito caso me haya hecho mentir; he defendido a mis compañeros en cualquier actividad como si fueran mis amigos, a mis amigos como si fueran mis hermanos y a mis hermanos los uso de sobretodo cuando salgo en la mañana. He hecho siempre lo correcto mandado por las leyes de mi corazón, porque todavía creo en el amor y en la concertación de nuestros sueños, porque sin proyecto no hay vida y sin sueño no hay proyecto, no hay ideas voladoras, no hay ingenio ni ilusión que pueda diferenciar el día del año mas allá de la vejez. Tal vez sea un poco idealista, tanto absolutista según mi mujer, que me dejo llevar por la pasión hasta la idiotez sin tener la suerte del idiota que vive feliz en su ignorancia. Pero puedo asegurarles que aun habiendo perdido tanto, tanto como perder se pueda, he ganado a la vida mas resultados de los entretiempos que de los partidos… y aquellos ojos que nombré anteriormente, tan parecida esa mirada a la mía que tiemblo de miedo, deberían ser prueba suficiente. Sabina escribió por mi… “digo siempre lo que pienso sin pensar en lo que digo”… y menos mal que aunque sea el lo hiciera de esa manera.
He llegado hasta aquí (antes escuchaba solo Deep Purple) conciente del estado mecánico imperfecto de una felicidad robada del consuelo ajeno y de una preocupación adquirida por el miedo al adrenalínico cambio que llenó de responsabilidades mi vida, donde me senté a escribir la canción mas hermosa de todas y terminé escribiendo un mail a mis amigos; en un acto de bulla revolucionaria perdida y encontrada en un suspiro de alma nueva que pasó por mi cuello. Si nada es ya ni blanco ni negro será que todo es gris, eso es a lo que me enfrento, a eso se debe este silencioso grito desesperado; ya siquiera escapo al engorde de un matrimonio prole y rutinario en un gimnasio de barrio, mientras olvido muchas cosas apuntadas al nunca y al jamás. Casí todo juramento eterno, de aquella revolución llamada adolescencia, se ha partido sin llamar la atención entre los llantos y las rizas de una nueva generación creada por mi cuerpo. Y es la reflexión señores: “será que he de dejar, utilizando su propio nombre como excusa, el mismo camino peor maltrecho que me han dejado a mi Será que tenga que aceptar y transmitirle “ hijo, la vida es esta, está jodida pero es la única que hay”.
Todavía hay chicos muriendo por no tener un plato de comida y en la puerta de tu casa soles encontrarte con gente que revuelve la basura en busca del mango que ponga algo en la mesa algún día, en vez de azco deberia darte vergüenza y si podemos hacer algo, lo que sea para cambiar esta realidad… hagamoslo sin temor a las consecuencias… total… que mas dá… la buena oobra del día te convierte aunque sea en un boy scout. El que no llora no mama, pero el que no mama es un gil… All is one… solo que All no se dio cuenta.
Gracias.
Aldo BACCARO
BsAs junio 2005.
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