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17-Ser farera

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Me gustaría precisar en qué lugar del planeta ocurrió, para ser más exacta, pero la historia me llegó como la doy.

Se llamaba Pedro, hacía un par de años que cuidaba el faro, se había entrenado para ese trabajo con el plan de aprovechar ese ambiente solitario y dedicarse a la escritura que era su verdadera pasión. El día que se trasladó allá llevaba consigo la vieja máquina de escribir y unas pocas pertenencias.

Odiaba los domingos, se llenaba de paseantes y tenía la obligación de abrir el faro para mostrarlo, explicar su historia y funcionamiento. Esas actividades se suspendían cuando el tiempo estaba malo, así que Pedro comenzaba a escrutar las nubes desde el amanecer como un conjuro para desatar vientos y tormentas.

Precisamente lo que me contaron ocurrió un día domingo.

Bien temprano pudo observar el enorme medallón de oro saliendo del agua, ese detalle le cantaba que  aumentarían los turistas y se quedarían todo el día por los alrededores.

Soportó de manera estoica con la esperanza puesta en el anochecer, el reencuentro con la paz y la rutina cotidiana.

Despidió a los últimos visitantes y cerró la puerta con la tranca aunque no había necesidad en aquel paraje.

Subió por la escalera caracol a contemplar la primera vista de las estrellas con un vaso de vino tinto como lo hacía cada día. Era su celebración, la gratitud por el espectáculo que la naturaleza le brindaba  para él.

Pedro no supo el modo, sólo sintió un golpe rotundo y un empujón con el que inició el vuelo en picada hacia al mar.

No sabía que no estaba solo. Una mujer lo espiaba. Una lunática que enloquecía por el mar y esas torres, señeras y extrañas, colocadas en sitios que abundan en historias de naufragios, se había escondido  del lado opuesto de la construcción.

Lo había esperado agazapada, con una pata de cordero como arma y el precipicio delante.

Gustos son gustos, quería ser señora de un faro y las autoridades no se lo habían permitido por ser mujer.

Este relato me lo inspiró Elysa y a ella se lo dedico.

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Un escritor siempre está vivo

Dije siempre y debería borrarlo, el escritor resucita en sus palabras actualizadas y recreadas cuando lo vuelven a leer. Y, encima, con el valor agregado de ser vida multiplicada en los lectores. Cada ser humano que lee le regala su propia impronta desde sus ojos y desde su experiencia. La misma frase, la mismas palabras que la construyen se visten de otro color cuando se lee por otro ser. Una novela nunca es la misma. ¡Qué decepción! dijo alguien terminando la misma lectura que otros miles habían calificado como deliciosa. Tiene que ver con los ojos que miran, la experiencia que han vivido y el modo en que la transitaron.

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Mientras vuelo

Como dije ayer, estoy elaborando el relato del chico con temor a terminar pobre y solo, será publicado en breve, un par de días a lo sumo.
La historia de la rubia queda en el armario por ahora, se me hace que en cualquier momento me la dan escrita.Intuición.

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