Tomás Eloy Martínez
La muerte de Tomás Eloy, la falta de su columna de los sábados de la cual fui fanática lectora me ha conducido a indagar entre las novelas sustanciosas y variadas que nos ha dejado.
Como no tengo ninguna en casa he corrido a la biblioteca del barrio y encontré dos: “Santa Evita” y “El cantor de tango”.
En cuanto las termine, proyecto comprar otras dos: “El vuelo de la reina” y “Purgatorio”.
Les transcribo el primer párrafo de la primera novela que cité, por ahí, mientras lo copio, por un sistema de ósmosis, adquiero una parte del talento que tenía Tomás Eloy para narrar.
«Al despertar de un desmayo que duró tres días, Evita tuvo al fin la certeza de que iba a morir. Se le habían disipado ya las atroces punzadas en el vientre y el cuerpo estaba de nuevo limpio, a solas consigo mismo, en una beatitud sin tiempo y sin lugar: Sólo la idea de la muerte no le dejaba de doler. Lo peor de la muerte no era que sucediera. Lo peor de la muerte era la blancura, el vacío, la soledad del otro lado: el cuerpo huyendo como un caballo al galope.»
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Decía Vargas LLosa que la literatura es lo mejor que se ha inventado para defenderse del infortunio. Yo me adhiero, no sé explicar el modo pero lo he comprobado en muchas ocasiones. Leer es casi salvífico. Los mejores frutos se nos brindan cuando nos entregamos a la mentira que se nos relata. Pero para eso el escritor tiene que tener el talento del brujo y dosificar bien la pócima, sólo cuenta con la palabra pero es ella la que le aporta luces y sombras, colores y negros, perfumes y melodías. Todo en literatura es combinación de palabras. Nada más, nada más sencillo. 
