Archivo para la categoría ‘MIS ESCRITOS’

NOCHES DESVELADAS

 

noches desveladas

 

Noches desveladas,

veladas por el incierto acierto

de desear lo imprudente.

Creyendo con devoción

que la prudencia es sabia,

próspera y adecuada

para salvar amores,

para romper distancias.

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Gotas evaporadas

de lágrimas confusas

que sólo destiñen boletos de tren,

de viajes hacia la nada.

El terror se ciñe en ese ceño

del momento aquel que,

inadecuadamente,

crujen y duelen las entrañas.

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Cla9

4/7/12

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OCTAVO

HOMBRE OSCURO

 

(inspirado en Wrong Side Of The Road – Tom Waits)

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Solo tu vida oscura ansío, hombre.

Solo tu locura fugaz.

Sé que sos capaz de lo indecible

por tenerme en tus brazos.

Pero vos no sabés nada de mí.

Podés quemar neumáticos,

acribillar bichos de luz.

Hacer añicos la bondad de todo el mundo.

Pero nunca sabrás mi verdad.

Aunque caves profundo en mis entrañas,

aunque rasgues mis máscaras hasta el hueso,

no lograrás que el hechizo se rompa.

Sueño con tu acidez derritiéndome

y llenándome de calor.

Tu deseo alimenta mi tormenta

hasta rozar lo innombrable.

Cómo hacerte entender

que lo que sos es lo que mi vida más necesita?

Como el abrazo de una pitón.

Hasta morir.

Hasta no necesitar más respirar.

Podés juntar mil espinas de cardos sangrientos

y perforar con ellos mil ojos de buitres hambrientos

que desafían a miles de dioses ignotos

entregándoles sus tripas con placer.

Podés llenar mi almohada de misiles

para amedrentarme en mis sueños

y penetrarlos impunemente.

Pero nunca podrás conocerme.

Aunque claves tus dedos en mi carne.

Aunque implores, aunque llores.

Aunque cambies el color de tus ojos.

Aunque desees que muera de amor,

y lo logres,

nunca,

nunca

tendrás mi alma.

blue valentine

Cla9

12/6/12

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(la música se abre en las imágenes)

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MARMOTA

LUTO

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Recojo tus restos

transformados en puñales.

Trepan por mi espalda, por mi muro,

dejando una huella carmín.

Pequeños tentáculos marcan tu agonía.

Y mi razón.

Dejando solo el desconcierto

en mi ser ávido de respuestas

y de olvido.

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Cla9

17.5.12

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MARMOTA

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SOY HISTORIA

 

Voy a contarte una historia. Una historia de suciedad y retazos. Producto de una mente barroca y desvergonzadamente demente.

Una historia de fragilidad y desvelo. Y de postres escondidos.

Siempre creí que la muerte era descanso. Silencio. Negrura eterna.

Y me sorprende con blancos en motto perpetuo, verdes en desorden, rojos en presencia constante, provocando distracciones rotundas, definitivas.

Es como una mácula de hielo se que balancea en un suspiro. Durando lo que dura un estertor de placer en reversa.

Fragilidad enferma de estornudos violentos y quiebres dolorosos.

Saltos contra el vidrio roto de la única ventana.

Resumen de una nada sin vacío, llena de preguntas y dolores.

Todo musicalizado con un piano desertor. Mentiroso en sus notas fugaces, ilusionador de eternidades.

Es una historia con tanta historia que resulta abrumadora.

Así que no. No te la cuento.

Mejor me voy, con las manos llenas de pinturas y huecos llenos de cenizas.

Y te regalo mis notas, repletas de puntos suspensivos.

pnofire

Cla9

30.4.12

OCTAVO

ASCENSO AL INFIERNO

gargolas

Subía lento.

Sabía que estaban ahí.

Lento y suave. Para que no la noten.

Atravesada por la daga del error, sufría las consecuencias.

-¿Cuántas veces le dijimos que TODO no se puede entender?

Pocas veces pudo dejar de analizar; menos, de no escuchar palabras necias.

-Humanos vulnerables…. Nunca A APRENDER van…

Uno tras otro los escalones la alejaban de su dolor.

Con decisión intermedia, su cuerpo accionaba. Aunque en un rincón de su corazón esperaba el abrazo rescatador. La mirada amigable. La verdadera compañía para su alma esforzada.

-No hay caso. Prefiere autoflagelarse antes de A LOS CUATRO VIENTOS gritar…

-Autodestruirse antes de desviarse del ELEGIDO camino…

Subía lento, pero con ganas de que la sigan. Que la paren. Que la quieran.

Que la acepten tal cual es, sin tanta crítica feroz.

-Capaz la fiesta del octavo LA DISTRAE… y se deja ATURDIR con sus burbujeantes y aliviadores sones…

No daba más.

No llegaba más.

-Capaz que se queda en el noveno DESMAYADA… y un sueño incómodo EL SENTIDO DE LA VIDA le mueve…

Convencida que desde lo alto es más fácil tomar vuelo, un nuevo impulso la animó a seguir trepando menos lento. Más audaz.

-Capaz que HASTA EL SUBSUELO se desvía, tapando sus siglos TODOS de agonía…

Algo nublado le vino desde sus pantorrillas y la hizo trastabillar en el ascenso a la azotea. Fue casi un recuerdo de cuando fue halcón, hace varias existencias. Ahí, depredar era vivir. Y vivir justificaba todo. Pero ya no creía en eso ni en nada. La pulsión destructiva era más fuerte que todo resabio de cordura.

-Y acá está, uf, otra vez. Una vez más SU DESCONCIERTO tendremos que presenciar.

Al llegar a la azotea fue directo al borde más cercano. Y viendo el cielo violáceo se lanzó a volar, en caída libre y grosera.

-Y nosotras, como QUE SOMOS gárgolas de piedra, HACER nada podemos… solo ETERNAMENTE atestiguar las INCONSCIENTES ganas de LOS SERES éstos de volver una y otra vez a POR LO MISMO pasar…

Llegó, al fin. Llegó para volver muy lento, lento y áspero. Incómodo y fiero. Entregada a repetir los errores de siempre. Cada vez más agudos.

-Aunque tal vez, POR ESTA VEZ solo, le demos EN SU VIAJE NUEVO una mano.

Claudia Medina Castro

10.04.12

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HURACÁN

 

wilma

 

Hay cosas que me derriban.

Como una maldición que me cubre para aniquilarme.

Por fortuna no siempre lo logran.

A veces, en un hueco de aire se cuela un recuerdo. Una remembranza de alguna antigua necesidad.

Entonces siento esas garras invisibles que me sacuden con decisión.

La cosa es que últimamente, antes de estrellarme contra todo, siento raíces de pura energía crecerme desde las plantas de mis pies hacia el eterno infierno que me habita.

Y me aferro. Y no me caigo.

Mágicamente logran que me de cuenta una vez más que todo es como es… Está todo a la vista del que quiere ver.

Raíces. Unas buenas raíces es lo que necesitamos para no volar con vientos no deseados. Tormentas ajenas a nuestra razón de ser.

Raíces fuertes, y tan grandes como la frondosa actividad mental y espiritual que nos da ese toque personal como un bello sombrero.

Eso es lo que necesitamos para sobrevivir en esta tierra de vendavales.

(Cuando seamos aire, la canción será otra…)

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Cla9

6/04/12

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OCTAVO