Bicho de letras

SER PRIMAVERA

Esta es la historia de una hermosa niña que ha nacido en los suburbios. Ha cumplido los quince sin festejos ni costosos regalos; pero eso si: ha pedido a sus amigos que ya dejen de llamarla Lolita. Ahora se siente Lola, la que recorre con valentía las callejuelas oscuras, donde la vida es un título que debe ser revalidado a cada paso, donde la noche no ofrece garantías; tampoco el día. Pudo ser la heredera de algún trono legendario, la reencarnación de Cleopatra, la musa inspiradora de algún famoso poeta, la Gala de Dalí; pero nació allí, en las orillas de la gran urbe capitalina. Esto no parece molestarle, para ella ese mundo marginal representa una gran torre desde donde espera ser rescatada por su príncipe azul, algún día.

Para ello se prepara, juega con la cámara, practica poses sensuales con la misma naturalidad con la que observa inhalar el polvo en alguna esquina, jalar del gatillo a los chicos de la pandilla o copular a sus padres, intramuros. Pronto entenderá que su belleza y castidad podrían otorgarle tal poder que hasta los mismísimos dioses del Olimpo le envidiarían. Eso será después, por ahora sueña con ser primavera; esa estación maravillosa que hace que todo lo que tenga que crecer reverdezca, que todo capullo se convierta en fragante flor, que toda mariposa se multiplique como pompas de jabón.

El gran Congreso de Potestades la observa expectante mientras ella ,con gracia, echa hacia atrás un mechón de su cabello.

_ Dinos, niña, ¿Por qué deberíamos otorgarte el cargo de Primavera? – la interrogó el Sr. Otoño, mientras sacudía de sus hombros las ocres hojas.

Lola se encoje de hombros y con gracia le responde:

_ Porque quiero regalar alegría, vitalidad, ser siempre colorida y amada por los jóvenes.

_ Cof – cof, cof – tosió el invierno, y frunciendo el grueso ceño agregó: Señorita, no crea que el resto de las estaciones carece de admiración o encanto para los jóvenes. Bien sabido son los tantísimos poetas que se inspiran más en nuestros nostálgicos paisajes que en vuestra bien ponderada algarabía. Yo no creo que usted sea la más digna candidata; le falta modestia y experiencia para tan importante cargo.

Al fin el Sr. Verano, sentado en su brillante aposento dorado, quitándose unas gafas oscuras e inclinando un poco su cabeza hacia delante, la abordó:

_ Dígame, señorita… Lola, ¿verdad? Si, ése es su nombre, me soplan a mis espaldas… ¿Qué otro mérito ha hecho usted, a su criterio, claro está, para ser la representante de la estación más codiciada de todas? ¿Acaso es usted tan arrogante que nos desafía con una simple y mezquina necesidad personal? ¿Dónde quedan los principios, el altruismo que todo buen representante de cada estación debe poseer?. Yo opino igual que don invierno, usted no me parece capacitada para desempeñarse como una buena primavera.

Después se guardó silencio. Los congresistas se reunieron en un apartado y decidieron votaciones abiertas y populares entre todos los representantes, incluyendo a Buen Tiempo, Mal Tiempo, Tempestades crónicas, Vientos sur, norte, este y oeste, Vacaciones de invierno, Vacaciones de verano, Aguas Intercontinentales, Señores Limítrofes.

Nadie levantó la mano para votar a favor de que LOLA fuese designada señorita Primavera en aquella sala… Nadie excepto un niño al que todos miraron con curiosidad y sorpresa. Preguntado sobre su identidad y la razón por la que acababa de decidir su elección, él respondió:

Mi nombre es Julio Cobos y mi voto es “No positivo”.

Por aquél entonces nadie pudo adivinar que muchos años más tarde repetiría la hazaña, pero … ese es otro cuento, que les contaré en otra ocasión, si Dios y la patria me lo permiten.

FIN

Autora : Linda desde Claromecó.

Gracias, Linda, por acercarte a participar!
Un gusto tenerte por acá.

Bicho

La última foto

“Antes de ser otra, de teñirme el pelo colorado, de arrancar uno a uno los recuerdos, quiero verme retratada en blanco y negro.”
Me dijeron que a partir de hoy mi nombre y me apellido serán otros. Nunca me gustó “Alicia” y no creo que el apellido italiano “ Danesi” tenga nada que ver con mi sangre, pero decidí hacerles caso y me sometí a las reglas que intentaban salvarme del abismo. Otra mujer, otra ciudad, otro trabajo, otra vida. ¿ Podrán cambiar también mis gustos, mis obsesiones… Esa costumbre de enrollarme el pelo con los dedos? No se si podré comer aceitunas verdes alguna vez o levantarme de la cama con una sonrisa en la cara. ¿ Me crecerán los pechos? ¿ Aprenderé a bailar?
Me dijeron que no puedo volver. Me dieron un pasaje de ida sin regreso y el número de teléfono de mi único contacto. Solo en caso de vida o muerte puedo llamar. Conoceré otros rostros. Me conformaré con la fina línea de mis nuevas cejas superpuestas, donde antes se perdían oscuras las miradas. No todo es tan malo. Me conformo. Podré escribir sin borronear la primera hoja de mi cuaderno de tapas duras.
Aquella noche me había olvidado el celular y regresé al departamento para escuchar las últimas palabras de mi futuro asesino. Me escondí detrás detrás de la puerta de la cocina, una salida de emergencia que nos permitía engañar a los clientes. Me quedé quieta.
-Vas a morir perra. Hoy te toca a vos. –dijo aquel hombre conocido por todas como “ El Chino”
Un golpe seco . Algunos minutos interminables y el cuerpo de Clara apuñalado. Sus cabellos rojos nadaban en su propio caldo de cultivo.
Ellos me dijeron que tenía que hablar, contarles por ejemplo que el Chino no nos dejaba progresar. Que si les daba la dirección ellos me resguardarían y fui valiente.
Mañana viajo no se a dónde . “ Identidad protegida” así lo llamaron ellos, los dueños de mis últimos labios rojos.

LA COPA
Em Paris estaban filmando uma película sobre la historia del champagne.
Cuéntase que em La región del mismo nombre , había uma abadia Benedictina que producía vinos blancos.
Acababan , los monjes de hacer el embotellamiento y durante el período de espera de La fermentación
los vinos , comenzaron a explotar.
El prior Dom Perignon no sabía que es lo que habia fallado.
Despues de intensa pesquiza llegó a La conclusión que la adición de cera em La vedación de lãs botellas, em contacto com El alcohol que lentamente se iba creando por fermentación de la uva, creaba los gases que llevaban a excesiva presión y a La indefectible explosión de Las botellas.
Pero resulto que al probar los monjes este vino ,que ya era visto, a priori, como uma aberración…fueron sorprendidos por um sabor delicado, suave y juvenil, levemente
gasificado ( com gusto a pie dormido …dijo alguien )e incuestionablemente delicioso.
Dom Perignon tuvo entonces uma idea por la cual la humanidad Le debe honra…
Producirlo nuevamente em botellas mas resistentes y apresentarlos al Rey para que autorizase el comercio de este nuevo producto de La región , que era tradicionalmente vinera mas sin la calidad de sus vecinos Borgogna …Medoc … Bordeaux…
Reunieronse los monjes em secreto y votaron por comenzar inmediatamente ( La producción anterior había explotado entera.)
Realizado el nuevo embotellado del mosto fermentado, despues de um tiempo prudente vinieron lãs primeras pruebas que resultaron aun mejores ( se probo colocarles cera…miel y mezcla … y se fueron seleccionando los mejores resultados .
Cuando El vino y lãs botellas fueron ya problema ecuacionado…llegó… el problema de la copa .
El sagaz monje Prior , opinó que um vino nuevo necesitaba ser servido al Rey em uma copa
tambien diferente, que tuviera lãs características del vino…leveza, suavidad, aspecto juvenil, sensualidad…
No quedo claro em La tradición de esta historia… de quien fue la idea ( se supone que monjes no entendían de éstas cosas) …pero fue consentimiento que se debería sacar el molde del seno de uma joven mujer de aproximadamente 16 años.

Mi nombre es Marienne, pero El director creyó mas apropiado Suzette.
Me eligió por que soy de La región y hablo com um acento que hoy es reconocido como champagnaux.
Además , porque dice que tengo um aspecto agreste como el de uma campesina Del siglo 17.
Tengo que vestirme…dentro de media hora vendrán unas “ monjas “ a sacarme el molde.
Por suerte, haré um personaje que no tiene maquillaje.
Mi papá esta muy contento por El dinero que le ofrecieron …
Mi novio no … porque sus amigos se ríen de él y le proponen um brindis colectivo.

ricardo

Estaba sola, en el anden de la estación, en esa edad, que cree en el futuro, esperanzada en encontrar algún chico que se enamorara de ella y la llevara a conocer el mundo, caminar de la mano por el centro, tomar un helado, ese era su mundo de película, más allá eso era algo inquietante que todavía no adivinaba pero, que la hacia presumir de que ella sabrá desenvolverse con inteligencia, ya había finalizado sus estudios elementales, cuando formaban un grupo con otras compañeras tan ruidosas como para llamar la atención de los transeuntes desde donde salia ese barullo, recorría con la mirada todos los lugares adoptando poses como de una promesa de mujer. El destino entretejía, en tanto
las historias de su seguidor que le decía palabras atrayentes que le adornaban el oído,
mientras la barra alentaba desde la esquina la escena, el obstentaba unos pirinchos parados muy de moda. zapatillas bien blanquitas una mirada vivaz, una remera con algunas palabras de un conjunto musical y el celular infaltable para hablar con los chicos
La otra cara de la moneda eran la familia del joven, el padre era un hombre honesto cansado de trabajar, algunas veces volvía del bar un poco mareado y en la mesa se generaban discusiones con el hijo que no respetaba la palabra de su padre hasta que al fin de los gritos y amenazas, se iba dando un portazo, continuaba la discusión con la madre
angustiada por la situación, ya va a conseguir un trabajo, murmuraba. Los démas todos callados, un día cualquiera iban caminando juntos de la la mano por su barrio ellos
haciendo planes y no se dieron cuenta de que la patota de otro barrio los estaban esperando para ensañarse con ellos, un atrevido quiso manosear a su novia. levanto
un cascote y lo estrello en la cabeza del infortunado le grito a la novia “corre” entro por la puerta de una casa para buscar refugio muy asustada, y el desbande lo vió detras de la ventana, el infortunado no se movía y MARIO estaba rodeado de miradas acusadoras del violento final.

Bibi, Ricardo, Whitefox, gracias por participar!

Paso

Me siento cansada y triste.
Con una leve sensación de peso en el corazón.
Con las piernas adoloridas y el alma moreteada.
El mundo es una gran tienda.
Los hombres, vendedores de mil caras.
El cielo es bien celeste y el sol una moneda despampanante.
Pero yo no los veo hoy, apenas si los miro.
Tomo distancia de mí, de vos y del universo.
Me detengo y, de lejos, los contemplo.
Puedo ser el mejor mirón.
Como galletas a las diez y espero el partido que me hará llorar otra vez.
Me columpio entre la esperanza y la desazón.
Yo, que siempre fui la reina de las causas perdidas, hoy digo paso.
Me reclino ante tu inocente indiferencia y salgo despacio.
autor: gloria llopiz

Pendejo

Dale, vení. Tanto que provocás, tan gallito que sos. A mí no me van los wachiturros, mi target son más normalitos, viste? Pero dale, ya que andás diciendo que Vale y yo andamos en cosas raras. Ah, arrugás… yo sabía. Tomátelas, pendejo, comprate una vida.

Glo! Bienvenida. Qué placer leerte. Gracias!!!

Maia, gracias por compartir con nosotros tu texto.

NIÑA, SE BUSCA

Te busque por toda la comarca, desesperado por mi niña, pregunte a todo el que pasaba
Señor, ud no vio a mi niña. He, he señora, ud
No ha visto a mi niña, es, esta la de la foto. Pero no, nadie la vio. Hasta que una anciano sabio me llamo, para decirme que mi niña se fue por allá.
Señalo aquel sendero, ese que un día yo mismo transite. Desesperado fui, todo por mi niña.
El sendero era sinuoso y con piedras, primero en pendiente, lo baje a golpes y tumbos.
Después en subida, lo subí con sudor y saquifricio. Cuando pensé que ya llegaba encontré un cartel que decía; por aya se fue tu niña. Era una gran cueva, por fin encontré a mi niña. La encontré nadando en un lago de aguas frescas y cristalinas. Grite con todas mis fuerzas, con los brazos en alto, hice señas, ella al verme me sonrío con ternura, por un instante pensé que la recuperaba. Pero comenzó a nadar para la otra orilla, otro sendero la esperaba.
Cuando salio del agua la desconocí, su desnudez me confundió. Se interno en aquel camino, su mirada encontró mi mirada. Levanto su mano para decir adiós… y se fue
Quede triste pensado. Pero luego, comprendí
Que mi niña paso…
De niña a mujer

Crónicas de mi ciudad: LA RITA DE AVELLANEDA

Ella no tuvo la culpa. De arranque llegó al mundo con pocas chances; piba de barrio, o más bien dicho de arrabal, su horizonte no iba más allá de las charcas suburbanas y del negocio paterno, una de esas verdulerías chiquitas, de extramuros, con la cortina de tiras de hule y la mercadería en la vereda.
Todavía no había aprendido Rita a caminar y ya su madre la colocaba en un cajón de manzanas acolchonado con hojas de diario arriba del mostrador, a guisa de corralito y cuna. Allí balbuceó sus primeras palabras y se acostumbró al contacto con la gente, adquiriendo el particular vocabulario popular de los habitantes que por aquellos años colmaban esa zona fabril de Avellaneda.

Pasó como todos los chicos del lugar por la única escuela primaria que había en esa época en la zona, cumpliendo sin pena ni gloria el ciclo elemental, y luego, más que nada por la voluntad materna (el padre la quería en el negocio, no perdiendo el tiempo entre libros) siguió el secundario, por cierto a los ponchazos, ya que a los dieciséis años todavía cursaba el 2º año.
Ella quería ser peluquera, y no le cabía en la mente el como podían el teorema de Pitágoras o la orografía de Portugal ayudarle a poner una docena de ruleros o fabricar una buena permanente, así que vivía esquivándole el bulto al estudio, entre los rezongos maternos y una incipiente independencia callejera que le daba libertad para ciertos actos nada recomendables para una chiquilina de su edad.
En ésas andaba cuando lo conoció al Polo, Leopoldo Arizábal para más datos… Sin oficio conocido, seis años mayor que ella, estudiante crónico de alguna carrera “rara” de las que se cursaban por aquel entonces en Filosofía y Letras,y por supuesto, militante.

Había frente a la plaza del barrio un localcito chico, en realidad un garage que la viuda de Gauna alquilaba por unos pesos para engordar la magra pensión estatal. Un cartel blanco con el escudo peronista colgaba al frente, y abajo unas desparejas letras negras rezaban: “Juventud Peronista Revolucionaria, Unidad Básica, circunscripción 15”. Ahí se lo podía encontrar al Polo Arízabal todo el día, entre mate,asado, vino tinto y bizcochos de grasa, rodeado de algunos compinches más o menos de su edad y condición, discurriendo doctrinas que ellos denominaban “de avanzada”, leyendo cuanta literatura “ad hoc” les caía en las manos, y naturalmente tratando de hacer proselitismo a troche y moche entre la juventud de la zona, convencidos de ser los “illuminati” destinados a reformar la vida política y social del país, el continente, el mundo y galaxias circundantes.

Allí aterrizó la Rita en función de vagón de cola del Polo, y poco a poco y a fuerza de escuchar las prédicas del susodicho comenzó a adherir con toda su alma a las mismas, desterrando a las nubes de Úbeda el proyecto de la peluquería propia, el estudio, el mostrador de la verdulería paterna y todo lo que tuviera que ver con la vida “burguesa” y acomodada que había llevado hasta entonces.

Así andaban las cosas hasta que llegó aquella noche… Primavera del 76, el aire tibio y el anticipo de las madrugadas cada vez más tempranas demoraban a la muchachada revolucionaria en el pequeño local, entre discursos fervorosos, manifiestos ardientes, risotadas y puñetazos sobre la mesa, cuando un tumulto confuso de frenadas, gritos y golpes interumpió abruptamente la reunión… Tres Ford Falcón y dos camionetas cerradas se detuvieron bruscamente frente a la casa de la viuda de Gauna, descendiendo de los vehículos un grupo de hombres fuertemente armados y vestidos de civil. Como hacía calor los muchachos habían dejado el portón abierto de par en par, amparados en la tranquilidad de la barriada y la paciencia de los vecinos, muchos de cuyos hijos eran ya habitués a esas reuniones. De modo que los desconocidos invasores no tuvieron dificultad en irrumpir violentamente, golpeando, destruyéndolo todo, y reduciendo rápidamente a la concurrencia entre amenazas, gritos e insultos del peor calibre.
Cayó en la volteada la Rita, amañada como siempre al Polo… Algún vecino, desvelado por el bochinche y oculto tras las persianas en la penumbra, contaría después como los habían subido a todos a las camionetas, las manos amarradas a la espalda, muchos de ellos a la rastra, sangrando y con marcas de golpes en el cuerpo.
……………………………………………………………………………………………..
Han pasado treinta y cinco años… Treinta y cuatro de ellos la madre de Rita ha caminado religiosamente todas las semanas la ronda de las Madres en Plaza de Mayo, rogando más que exigiendo por esa hija díscola, soñadora, culpable e ilusa junto con su pareja y amigos de haber creído que se podía soñar con una vida y un país mejores, aunque fuera a los tiros y volteándolo todo del revés.

Cuando vuelve a su casa doña Matilde se queda largo rato mirando lo único que le queda de la Rita (todo lo demás, hasta las bombachas, se lo llevaron cuando le allanaron la casa)… Esa foto, pequeña, ajada ya por el manoseo, la que le tomaron el día que cumplía los quince en el fondo de la casa mientras preparaban la fiesta, y que le alcanzara un día la madre del Polo. La había encontrado de casualidad, quién sabe en que recoveco de la pieza de su hijo, y ahí estaba, mudo y casual testimonio de que alguna vez había existido una muchacha de barrio llamada Rita… La Rita de Avellaneda.

MONEDA CORRIENTE

Seema es mitad niña y mitad mujer. A sus nueve años ya sabe más de la vida que cualquier niña de otra latitud.

En el gesto de espantar moscas de su cara, se nota bien, ese contraste. Muestra una mano pequeña, junto a unos ojos cansados.

El cipayo la observa mientras Seema va y viene cumpliendo los mandados de su madre enferma. Y la pequeña comienza a temblar como una hoja a punto de caer de la rama, cuando percibe esa mirada densa como el aceite de la tinaja.

El miedo no se comparte. Y ella no puede ni respirar.

Nadie escucha los gritos de Seema.
La encuentran dos chicos de su edad, al costado de un camino, detrás de las piedras.
Su cabeza está sobre el suelo polvoriento, su cuerpito yace denigrado y en los ojos, el pánico muerto.

El ejército convierte a los hombres en animales, que roban hasta las almas de sus mismos compatriotas.

El terror ha comenzado a derramar sus tentáculos sobre los caseríos, cobrando en moneda corriente.

Debilidad y sumisión en la joya de la corona…

Fin

Despedida

Ana, rara vez se despedía, rara vez indicaba a los lugares a donde iba, su rebeldía se lo impedía, si bien era una niña menor, sus padres, hacía un tiempo que habían perdido el control sobre su forma de proceder.
La escuela fue dura con ella, después de muchas faltas la habían expulsado, no sólo en una escuela sino en varias, sus padres ya no sabían como manejar la situación y temían que en cualquier momento podrían recibir alguna noticia desafortunada, igualmente no se esforzaban mucho en controlarla.
Salió esa mañana, como siempre en silencio, no desayunó (nunca lo hacía) se juntaría en alguna esquina quizás con alguna amiga o sola en busca de la droga que la animaba a todo. El dinero lo conseguía prostituyéndose, necesitaba drogarse para poder sobrellevar su vida, esa que autodestruía día a día.
-Señor hago lo que usted quiera, dame veinte pesitos es “pa´ come”.
-Vení querida, yo tengo lo que vos queres y gratis, no me mientas, yo tengo calle –El tipo bien vestido le propuso…
Ella subió contenta al auto último modelo, el hombre de unos cincuenta años, usaba un traje celeste y corbata gris, la observada de entre las gafas oscuras y respiraba produciendo un ruido con la nariz, cual perro cansado…
Esa esquina quedó sola, las pocas amigas que la veían día a día se preguntaban qué había pasado con Ana, esa niña rebelde que aún jugaba como otras niñas pero la vida le antepuso otro destino; de las adicciones y abusos…Sus padres la buscaban, sus hermanos, la tele, pero nunca apareció. Hablaban de trata de blanca, de secuestro por ajuste de cuentas, de tantas cosas, pero la realidad era otra…
Una mañana se apareció en la puerta de su antigua casa, sus padres dormían, ya hacía unos años de los hechos, no se encontró cadáver ni pistas que indiquen el paradero de ella, pero ese día estaba allí, parada, despidiéndose…el hombre de traje seguía a su lado, con sus gafas oscuras y su traje gris…
-Bueno, vamos hija, ya es hora, ellos se arrepintieron de no haberte prestado atención.
-Usted ¿dónde me lleva señor?
-Vamos a donde mereces, a un lugar mejor, ese lugar se llama cielo.
Un cuerpo apareció a los pocos días, a cien metros de esa esquina macabra, unos obreros la hallaron entre escombros desparramados por el lugar, eran sólo huesos, estaban dispuestos de una forma que indicaban haberse dormido decúbito ventral y una pared se había caído sobre ella, en una casa abandonada que ahora estaban restaurando.
El ADN desmotaría que era su hija y el análisis de la autopsia diría que murió de una sobre dosis.
-Chau papá y mamá, los quiero y los perdono –Dijo mientras seguía parada frente a la puerta de su casa.
Dentro, una brisa hizo flamear las cortinas y un viento gélido, produjo que la piel de sus padres se erizara y se despertaran, fue un momento mágico, de paz, duró unos segundos, pero ahora estaban seguros de que la niña tendría paz.

Queridos Daniel, Penélope, Ali y Maxymo, a todos, muchas gracias por compartir sus textos con nosotros.
¡Fantástica convocatoria! ¡Gracias!

Hola, había un error en el texto, una confusión cuando dice traje gris era celeste, pego el texto nuevamente corregido

Despedida
Ana, rara vez se despedía, rara vez indicaba a los lugares a donde iba, su rebeldía se lo impedía, si bien era una niña menor, sus padres, hacía un tiempo que habían perdido el control sobre su forma de proceder.
La escuela fue dura con ella, después de muchas faltas la habían expulsado, no sólo en una escuela sino en varias, sus padres ya no sabían como manejar la situación y temían que en cualquier momento podrían recibir alguna noticia desafortunada, igualmente no se esforzaban mucho en controlarla.
Salió esa mañana, como siempre en silencio, no desayunó (nunca lo hacía) se juntaría en alguna esquina quizás con alguna amiga o sola en busca de la droga que la animaba a todo. El dinero lo conseguía prostituyéndose, necesitaba drogarse para poder sobrellevar su vida, esa que autodestruía día a día.
-Señor hago lo que usted quiera, dame veinte pesitos es “pa´ come”.
-Vení querida, yo tengo lo que vos queres y gratis, no me mientas, yo tengo calle –El tipo bien vestido le propuso…
Ella subió contenta al auto último modelo, el hombre de unos cincuenta años, usaba un traje celeste y corbata gris, la observada de entre las gafas oscuras y respiraba produciendo un ruido con la nariz, cual perro cansado…
Esa esquina quedó sola, las pocas amigas que la veían día a día se preguntaban qué había pasado con Ana, esa niña rebelde que aún jugaba como otras niñas pero la vida le antepuso otro destino; de las adicciones y abusos…Sus padres la buscaban, sus hermanos, la tele, pero nunca apareció. Hablaban de trata de blanca, de secuestro por ajuste de cuentas, de tantas cosas, pero la realidad era otra…
Una mañana se apareció en la puerta de su antigua casa, sus padres dormían, ya hacía unos años de los hechos, no se encontró cadáver ni pistas que indiquen el paradero de ella, pero ese día estaba allí, parada, despidiéndose…el hombre de traje seguía a su lado, con sus gafas oscuras y su traje celeste…
-Bueno, vamos hija, ya es hora, ellos se arrepintieron de no haberte prestado atención.
-Usted ¿dónde me lleva señor?
-Vamos a donde mereces, a un lugar mejor, ese lugar se llama cielo.
Un cuerpo apareció a los pocos días, a cien metros de esa esquina macabra, unos obreros la hallaron entre escombros desparramados por el lugar, eran sólo huesos, estaban dispuestos de una forma que indicaban haberse dormido decúbito ventral y una pared se había caído sobre ella, en una casa abandonada que ahora estaban restaurando.
El ADN desmotaría que era su hija y el análisis de la autopsia diría que murió de una sobre dosis.
-Chau papá y mamá, los quiero y los perdono –Dijo mientras seguía parada frente a la puerta de su casa.
Dentro, una brisa hizo flamear las cortinas y un viento gélido, produjo que la piel de sus padres se erizara y se despertaran, fue un momento mágico, de paz, duró unos segundos, pero ahora estaban seguros de que la niña tendría paz.

La chica de la foto

Cuando se sentó en el parque, el sol desconfiaba de la gente y se escondía entre las nubes, no de lluvia, sino de frío. Fue a comienzos de primavera. Sacó la foto en blanco y negro del bolsillo, para comprobar si la chica que atendía el puesto de venta de sahumerios artesanales en la feria, era la misma.
Ahora se había hecho la permanente, dándole un aire salvaje que contrastaba con la inocencia de la foto. Pero la reconoció igual de inmediato.
Habían pasado tantos años que no sabía que estaba haciendo en ese lugar. Veía como las pocas personas que se animaban a pasear entre los puesto, compraban muy poco y caminaban apuradas por culpa de la tarde de clima cambiante.
No aguantó más. Se levantó de su asiento, acercándose a donde estaba ella y le preguntó los precios de los sahumerios.
Se notaba su soltura y simpatía para atender a los posibles compradores.
Eligió 20 varillas de doble empaste, con fragancias surtidas, aunque él prefería vainilla y lavanda, pero decidió variar un poco, empujado tal vez por la primavera naciente.
Mientras pagaba, la miró por última vez a los ojos. Ella le sostuvo la mirada. En ese instante eterno sintió que podía leerle los pensamientos.
Cuando se alejó muy despacio, maldijo no haber traído el bastón.
Quería que lo viera más joven. La edad no puede ocultarse, pensó, aunque viví toda la vida en la oscuridad.
Comprobó que era cierto lo que le habían contado en el mail que recibió la noche anterior, junto con la foto que había impreso, bajándola de la PC.
El poco pelo que le quedaba era canoso. En su temprana juventud, se jactaba de la melena desafiante . Pero habían pasado más de treinta años.
Pensó, mientras se alejaba de la plaza y la tarde comenzaba a morir, que la vida es un largo camino a donde ella quiere, aunque nosotros pensemos lo contrario.
Sentía como si unos hilos invisibles lo manejasen a la hora de tomar decisiones, como si fuera otro y no él, quien las estuviese elaborando.
De nada importaba ahora, parecer o ser más joven, porque aunque tenía cincuenta; las secuelas del accidente que tuvo lo habían marcado para siempre, haciéndolo parecer un anciano muy pronto..
Quería decirle que nunca había sabido nada.
Y no pudo decirle nada cuando la vio , más que inventar una compra.
Pero alguna vez debía cambiar y aunque el sol se negaba a salir, dio la vuelta, regresando al puesto donde estaba ella.
La piba es igualita a vos cuando cumpliste los veinte, terminaba el mail.
-Soy tu padre, le dijo, mientras ella le preguntaba si quería más sahumerios.

Clichés
Tío, ¿porqué muchas mujeres y hombres, solo ven sexo en las mujeres?; aun en las adolescentes
¿Por qué, si ven la foto de una adolescente, solo ven sexo en su mirada?
¿Será porqué se consideran ellas mismas carne de ¨cañon¨
¿O será que es lo que soñaron para ellas?
¿Son todas putas potenciales?
Todos sabemos que las que están en la Web ; o están buscando algo o están mostrando algo
¿Será su forma de llevar la vida adelante?
¿Lo consideran su única herramienta?
Tan liberadas y tan progresistas, que se creen…. y me dan la sensación de desamparadas…..
Pero no me burlo tío, solo quiero ayudarlas

¿Qué te pasa sobrino?; ¿alguna mujer te arruinó la vida?

Tío, resulta que en Facebutt, subieron una foto de una chica y el que la subió ; un tal Mickey, un ratón de cuarta ; pidió que opinen sobre ella
En general, las mujeres y hombres que contestaron algo, la consideraron como ¨una flor de fango¨ ; solo por su mirada, supongo
Es solo una foto…

¿Qué es una foto?, una instantánea de milisegundos en toda una vida….
Y las otras mujeres ; maduras muchas de ellas ; la juzgan ; pobres batarazas …Es una niña, y varias y varios dan por descontado que su futuro es ser puta o terminar tirada al costado de algún camino
Como si su destino ya estuviera marcado
No puedo aceptar eso para ninguna persona

Además resulta que yo la conozco, es alumna mía
Es la mas brillante de todos en la clase de ciencias
No solo en la mía de física, sino también en química y mi colega de matemáticas, habla maravillas de ella
Yo suelo charlar con ella después de clase, porque su curiosidad no parece tener límites, sus ídolos, no son ninguna de las chicas de Tinelli, son Madame Curie y Mileva, la primera mujer de Einstein
Por supuesto tío, es una adolescente y necesita contención y guía
Aunque para hacerlo bien, a veces pienso que habría que alejarla un poco de las redes de la WEB y de algunas gallinas viejas ; pisadas por demasiados gallos

Sobrino, vos podes escribir otra historia sobre esa niña ; hacelo
Sabe tío, me dio una buena idea, lo haré

♣ Rubén (LG) ♣.

“Oh inocente niña sin mantra, dios, ni hado,”

.
Nadia come rancio mendrugo desechado
Es ultrajada por el macho de su madre
Un tequilero que exigía desbocado
Sexo de ratas y castigos sin un padre

.

Incita ir al Norte, tentar si tiene suerte
Cruza la frontera y pared de los armados
Arriba entre los maleantes y drogados
Y el mero escuadrón de la muerte la fusila

.

Oh inocente niña sin mantra, dios, ni hado,
Con dado destinado y número fallido
Con sórdido lugar terrestre mal habido
¿Será el astral alado tu ángel venerado?

.

Ebe
New York

Gracias, gente! Qué bellas creaciones!!!

NO LE MIENTAN A JIMENA

Jimena se aparta del grupito de amigas y se apresta a cumplir lo prometido.
-No lo hagas, Jimena, puede ser peligroso.
-Jimena, si tiene cámara de video quedaste pegada.
-Dejala, cuando la agarre la poli se va a dar cuenta que con éso no se juega.

Jimena no hace caso de las advertencias de sus amigas. Son unas gallinas que le tienen miedo a todo. La jovencita se queda parada sin quitar la vista del local de ropa que está en la vereda de enfrente. Sabe que faltan unos momentos, unos breves instantes para que la dueña, esa rubia asquerosa se quede sola en el negocio. Ya le iba a enseñar que con ella no se juega y que pobre del que le mienta.

Unas semanas antes, Jimena se había acercado hasta la coqueta boutique de la Avenida Cabildo. Con gran desparpajo le dijo a la dueña que le diera las prendas de la vidriera cuando hicieran el cambio, ya que sabía que no las pondría a la venta porque seguro que tenían polvo y manchas del sol. La mujer, para sacársela de encima a la descarada jovencita, le dijo que volviera en dos o tres días, y se las daría.
Jimena regresó con aire triunfante ante la mirada atónita de las amigas, quienes esperaban en la esquina para verla salir del local llena de bolsas con ropa.
Luego de unos quince o veinte minutos, vieron salir a Jimena del negocio con la cara roja de furia y los ojos vidriosos. La dueña del lugar le había mentido. Le dijo que esperara un rato porque la tenía que ayudar una empleada para buscar las cosas al entrepiso del negocio y que entonces apareció un gordo de uniforme que la tomó de un brazo y la quería llevar para atrás y llamar a la policía. Entonces, Jimena le dio al tipo una patada debajo de la cintura y ella pudo soltarse, pero primero le juró a la rubia del negocio que iba a volver cuando estuviera “solita”, y que le iba a dar lo prometido, sí o sí.

Ahora, Jimena se apresta a cumplir lo que no se cansa de jurarle a las amigas. Cuando faltan unos quince minutos para el cierre del local, el custodia del negocio va como de costumbre a la fiambrería que está a media cuadra, para comprarse la picada y las cervezas para cenar y luego vigilar a su jefa mientras cierra la boutique. En ese lapso, Jimena, con la navaja enganchada en la bikini, cruza velozmente hasta donde está la rubia del local, va detrás del mostrador y en un instante fatal le clava la filosa hoja en el abdomen. La expresión de la mujer y la sangre impresionan mucho a Jimena, pero ya está jugada, y como último accionar toma todas las prendas de la vidriera que le permiten sus brazos y su adrenalina. Luego, mirando a la camarita que enfoca a los clientes, en la entrada, cierra el puño y muestra el dedo medio un buen rato, en ademán de burla, saboreando el momento en que la vieran en el video esos policías idiotas.
Luego empieza a correr hacia la plaza de enfrente y las amigas detrás de ella, festejando y vitoreándola como se saluda a los ganadores de cualquier juego deportivo.

Ni a Jimena ni a las amigas les importa la llegada de tres patrulleros y una ambulancia que se detienen frente al local de ropa. Están demasiado divertidas disputándose el botín, eligiendo y probándose las coquetas prendas de una boutique de la Avenida Cabildo.

Gracias, Ali!

NACIENTE OSCURIDAD

La niña, una adolescente flacucha de incipientes pechos que se le marcaban en la remera bajo un raído saquito de punto, llevaba el cabello castaño en mechones apelmazados gracias a la suciedad, una pollera con pintitas que le llegaba hasta las rodillas y sandalias. Se apoyaba contra el cerco de alambre de uno de los laterales del prostíbulo, gozando del atardecer. Le gustaba esa hora en especial, ese instante en que el follaje de los árboles parece arder al bajar el sol.
Algún gracioso había escrito “El Paraíso” sobre la puerta de aquel tugurio que era lo más parecido a un infierno. Tres hombres bebían cerveza en una de las mesas de afuera. La división entre calle y vereda era una zanja hedionda donde pululaban las moscas. Los hombres la observaban con ese brillo en los ojos que tanto conocía. Se acomodó mejor contra el cerco y el saquito de punto se le deslizó hombro abajo. Sonrió. Era una pose mil veces ensayada frente al espejo, su favorita.
Ahora sólo quedaba esperar; mientras tanto, seguiría disfrutando de la naciente oscuridad.

ACA, NUNCA PASO NADA

Margarita creía en su pose displicente
se acercaría, al borde del anden para
lanzar con la brisa de su boca un beso
al elegido guapo y mirada inquietante
miro el reloj como diciendo tengo un
tiempo para vos, espera unos minutos
bajo la cara observando la entrada de
la estación, poca gente conversaba de
la tardanza del tren, la tarde se había
convertido en tenue, solo brillaba el
perfil del riel con el ultimo chispazo
de luz crepuscular. Un hombre corre
por el andén, agitado por la carrera,
pero al final, se encuentra atrapado
saca su arma para defender su vida
solo que el polícia se frenó, levantó
su brazo y disparó los pasajeros del
tren de la otra mano que llegaba no
salían de su asombro de esa escena
el galán rápido como un gato escaló
la pared se lanzo a la calle,se perdió
en las sombras, vos que haces, acá
yo, nada, estaba, esperando el tren
volvé a tu casa, pendeja de mier..Y
llamen a la ambulancia esta herido.

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Adrián, bienvenido!!! Te estábamos extrañando. Muchas gracias por compartir tu texto con nosotros! : )

HOLA BICHO DE LETRAS: ENVIE VARIOS CUENTOS, PERO ALGUNOS FUERON DESAPARECIDOS
YO SOY NUEVO EN ESTO DE ESCRIBIR ENTONCES, HABER,FUE MI CULPA ALGO QUE ESCRIBI
A VECES SALE COMO WORDPRESS NO ENTIENDO LO QUE DICE QUE A VECES DESAPARECE
TODO. NO ENCUENTRO LA FORMA DE QUE RECURRIR A OTRA VIA PARA INFORMARME ME
INTERESA SEGUIR PERO,PERO SI DESAPARECE TODO SIN EXPLICACION O SIN PODER CORREGIR ALGO DESPUES DE TANTO TRABAJO ¿¿ HAY SOLUCION ?? WHITEFOX GRACIAS

A orillas del Bermejo

Cruzamos la frontera con Bolivia y seguimos unos 30 kms en dirección a Embarcación ( Salta ) bordeando el Bermejo.
Vimos ese boliche con Estacion de servicios y decidimos parar a comer algo.
Nos atendió un gitano enorme con un pañuelo mugriento color rojo en el cuello , camiseta de verano , bermuda y chinelas de cuero.
Antes que le dijeramos algo se anticipó diciendo -”…hay riñoncito asado y empanadas fritas.”
No era lo que esperábamos comer pero concordamos pues cualquier otra cosa inexistía por allí.
Pedimos refrigerantes y disfrutamos la vista del río que estaba bravo y crecido , llevando ramas y hasta algun arbolito de vez en cuando.
El pan parecía viejo pero lo habian tostado y se podia comer.
Comentabamos cosas del viaje y de todo lo que faltaba para Rosario.
Las empanadas como previmos estaban pringosas y resecas…pero el riñoncito realmente salvó la Patria.
Nos extrañó la poca gente…solo hombres y un gran balcón con mucha bebida…
parecía mas un lugar de la noche.
De postre solo habia chocolatines y el gitano que se llamaba Sanjurjo,los ofreció junto con caramelos de ” cortesía”.
Abastecimos el auto con nafta y mi amigo Julio pagó a la cholita que hizo el servicio con un cartón de crédito que ella tuvo que llevar hasta el restaurante para emitir el comprobante.
Fue entonces que oimos los chistidos y el pungente susurro : ” “Señor…señor …llevenme con ustedes…estoy presa…me hacen trabajar a la noche …soy menor…”
La vimos en la puerta de una pequeña construcción de madera y tenía en los brazos algunos metros de una corriente fina que habia conseguido desclavar de algun madero o pared.
Julio y yo nos miramos y en seguida le hicimos señal que sí …que corriese .
Entramos al auto dimos partida y ella entró por la puerta de atras.

Durante el trayecto nos contó su historia y dijo que su nombre era Romina.

Hicimos la denuncia en la policía federal de Embarcación…le dimos dinero y un pasaje en ómnibus hasta su pueblo en Formosa …y seguimos viaje muy contentos .
De recuerdo nos dejó una foto que un cliente le había sacado .
ricardo

ESPERAME

Él le hizo descolgar su sweater y ponérselo. Le acomodó el pelo y la hizo salir. En el pasillo del PH la amenazó con matarla si no le sonreía. Ella pensó en su hermanito, solo, a unas cuadras, esperándola. Y sonrió sólo con la sonrisa, para apurar el paso.

El tiempo es un chicle de esos que nunca llegan a globos. Y esa manía de la camarita, registrándolo todo, todo menos este temblor en mi ojo, claro… cuándo va a terminarse? Miles y miles acumulándose quién sabe dónde y para qué… Y después viene el “tramitecito”, como él le llama… Un dolor ardiente que nunca, nunca se va…

¿Qué era una familia? Sólo recuerdo la molestia del amontonamiento y el malhumor de los otros. Sólo recuerdo la frase que mi madre siempre repetía antes de aquello: “Es costumbre de los tontos olvidar las promesas en el momento preciso.”…
Quedate tranquilo pequeño hermano. Yo no soy tonta. Estoy. Estaré. Esperame.

Cla9
28.9.11

Hola, Whitefox, ya está solucionado el problemita de la desaparición de textos. Me calcé mi monóculo de Sherlock Holmes y resolví el misterio… estaban como comentarios “pendientes” vaya uno a saber por qué, ni Watson lo sabe!

Saludos y mil gracias por participar. Es un gusto tenerte entre nosotros.

Bicho

Ricardo, Cla, GRACIAS POR SEGUIR DELEITÁNDONOS!

Primavera escarlata

Un abrazo fraternal, salido desde lo más profundo de su ser, lo funde con Gustavo, su amigo del alma. Están así casi cinco minutos en la entrada al cementerio y luego, cuando se miran a la cara, las lágrimas se deslizan por las mejillas de Adrián formando pequeños surcos. La angustia se libera de su cárcel de cristal.

Suben al auto de Gustavo y se alejan de aquel tétrico lugar, donde Lourdes, luego del incidente de hace solo cuarenta y ocho horas, ha comenzado a dormir el sueño de la eternidad. En la FM local suena una vieja canción de U2, With or without you, y el silencio se cuela como una daga temblorosa entre ambos jóvenes en el corto viaje al centro de Rauch.

Llegan a la casa de Adrián y, después de intercambiar unas palabras, su amigo parte raudo en viaje a Capital Federal. Las obligaciones laborales no dejan espacio para que los sentimientos se explayen mucho más en el tiempo de lo que demandan abrazos y lágrimas compartidos por el tremendo dolor.

Cabizbajo, con su campera colgando del brazo izquierdo, se queda de espaldas a la calle mirando absorto la puerta de su hogar. Está así un buen rato. Todavía no lo puede creer. La fría soledad, que creía para siempre desterrada de su vida gris, otra vez se ha transformado en su compañera fiel. Lourdes no está. No estará más.

El portazo sacude el barrio, que duerme su habitual siesta de pequeña ciudad del interior.

Rauch es una localidad de solo doce o trece cuadras a la redonda, simétrica en su diagramación urbanística, que se encuentra en el centro sudeste de la provincia de Buenos Aires. La calidez de sus vecinos, el trato cordial, el saludo con un “¡Chau!”, un “¡Adiós!” en la calle es parte de su cotidianeidad; 15.000 habitantes caminan la ciudad todos los días, y gran parte de ellos son parientes o amigos entre sí. Una gran familia. Una linda sociedad, donde el sol tibio de la primavera que se asoma, reverdece sus plazas mientras coloridas flores, con sordos ruiditos, abren sus pétalos buscando el amor del astro rey.

Pero algo está cambiando. Las bicicletas, medio de transporte por excelencia, ahora se atan con candado en los bicicleteros de las escuelas; los autos se dejan con pestillos bajos siempre, a cualquier hora, inclusive dentro del garaje de cada casa; estas últimas, por supuesto, cerradas con llave las veinticuatro horas, vislumbrándose sobre las puertas de entrada a la gran mayoría de ellas, carteles colorinches señalando “Alarma”, ubicados en lugares visibles. Los niños no andan solos en la ciudad: siempre acompañados de sus padres hasta cumplir una edad que, hace veinte o veinticinco años, parecía una aberración, un “estar encima” fuera de lo normal.

Aquellas noticias feas, tristes, que hasta hace muy poco tiempo se veían lejanas en el noticiero televisivo al momento del almuerzo, ya no son solo propiedad de las grandes urbes. La inseguridad gana pequeñas batallas cada día, y se expande como una gran mancha negra y pútrida por toda Argentina.

Metódico, cierra la puerta con llave, arroja el llavero sobre la mesita ratona, y cuelga la campera en un rústico perchero que adorna el living de su hogar.

Se deja caer, cansado, en uno de los sillones del lugar, y sostiene con sus manos la cabeza, que le late febril; los segundos pasan, pero no la incipiente cefalea. Decide ir a la cocina a prepararse un reparador café caliente y, cuando se levanta del sillón, la ve.

Su fotografía está junto al teléfono. Lourdes en todo su esplendor. La seriedad de siempre en su semblante que esconde (escondía) luces divertidas en el interior de su corazón; los ojos fijos en el fotógrafo inexperto (él mismo, claro, quién si no), y de fondo el patio trasero de la vivienda. Un hombro descubierto donde reposan sus cabellos color de la noche, y una remera sin mangas que esconde, a duras penas, la belleza de su tersa piel; no lleva sostén, y sus pechos se adivinan firmes, cálidos, a trasluz del foco de la cámara fotográfica. Una minifalda al tono le da el marco ideal a su belleza. Fresquita estaba esa tarde, recuerda Adrián, y ese clima gélido tiene su correlato en la imagen de Lourdes, no solo en el saquito desprendido que envuelve los brazos de su esposa, sino también en sendos puntos oscuros que coronan la hermosura de sus senos.

Cierra los ojos y rememora aquella tarde soleada del último invierno. Bajo las frazadas no hacía frío, y cuatro manos inquietas de dedos vivarachos jugaron a encontrarse entre sí, y más allá; caídas las almohadas de la cama en feroz refriega, las sábanas desparramadas no pudieron esconder la fusión húmeda de sus cuerpos frenéticos; su perfume favorito, aquel que Lourdes usaba solo en ocasiones muy especiales, llenó el aire de la habitación y le hizo perder el control.

Vuelve a la realidad. Ya no habrá más fotos: las últimas fueron las de la policía científica. Los ojos de su esposa ya no son dos, sino tres: por el medio de su frente entró el balazo calibre .38 del arma del ratero. Y su piel ya no le pertenece: ahora es propiedad de microorganismos, gusanos salvajes y babosos que corroen su pulcritud.

Deja la fotografía en su sitio y, suspirando sin lágrimas, olvida el café y se dirige a la habitación matrimonial.

Sentado tras su escritorio, con los micrófonos, grabadores y celulares de los periodistas rodeándolo, se apichona aún más. Con esos anteojitos que resbalan de su prominente nariz, más que el comisario del pueblo parece un empleado bancario, un oficinista hastiado, un contador aburrido.

La ola delictiva ha crecido sobremanera en Rauch en los últimos tres meses, y los reporteros lo matan a preguntas. Responde como puede, con evasivas, asumiendo poco y nada la responsabilidad que le cabe en su rol de defensor de la seguridad; acusa a las autoridades políticas de la ciudad de inoperantes por no crear normas ni ejecutar acciones que lo ayuden en su labor (escasa, por cierto).

Y los representantes de la prensa, al notar su débil resistencia, se abalanzan sobre él famélicos, como moscas a la miel.

El modus operandi de los nueve casos registrados en la sede policial durante agosto, septiembre y octubre es el mismo. Casos calcados, uno tras otro como puñalada de zurdo, todos sin resolver.

En el mes de agosto, tres hogares víctimas del accionar de los delincuentes; en todos los casos, los cacos violentaron ventanas o puertas traseras en cada casa, revolviéndolo todo en su interior y llevándose dinero en efectivo, alhajas y cámaras digitales. Gracias a Dios las viviendas no tenían moradores: algunos de los dueños se encontraban en sus lugares de trabajo desarrollando su diaria labor, y otros habían viajado fuera de la localidad. Aunque para evitar la molesta sorpresa de encontrarse descubiertos con las manos en la masa, los malhechores trabaron las puertas de entrada con cuchillos Tramontina colocados en las cerraduras y en el diminuto espacio que separa aquellas del piso, doblando sus hojas filosas en forma de “V” con el mango apuntando al techo, funcionando así como una especie de alarma para ellos: si el dueño de casa quisiera entrar a su hogar en ese momento, los Tramontina inmovilizarían la puerta, y el esfuerzo de aquel por abrirla provocaría ruidos que alertarían a los cacos, dándoles preciosos segundos para huir.

En el mes de septiembre, cinco hogares asaltados de la misma manera, todos en un raid delictivo ágil, veloz, que tuvo lugar en las últimas tres horas del primer sábado del mes. La ausencia temporal de moradores en el momento del atraco, aberturas traseras violentadas, robo de dinero, cámaras digitales, joyas, y alguna que otra notebook; ah, y los Tramontina, claro.

Lo peor sucedió en octubre. Aunque solo se trató de un único hecho delictuoso. Igual, pero distinto.

El robo de la cámara digital y la notebook, los clásicos Tramontina como alarma ciega, la puerta que da al patio trasero violentada, las similitudes. La presencia en el hogar de la dueña de casa en oportunidad del acto vandálico, la diferencia.

Lourdes Beláustegui, joven profesional de la localidad, esposa de Adrián Carreras (dos familias muy queridas, con raigambre centenaria en la pequeña ciudad), la víctima. Falleció al instante, sin dolor, dijeron los peritos; el disparo desde tan corta distancia y con un arma de fuego de semejante calibre, dejó un profundo hoyo en medio de la frente. Murió sin saber qué le pasaba.

El comisario suda. Tartamudea ante la infinita requisitoria periodística. La primera muerte violenta en el centro urbano de Rauch durante un robo, quedará en su legajo personal como una mácula imborrable. Se le viene una…

El deslizar de sus pasos cansinos es lo único que se oye en la soledad de su hogar. Camino al dormitorio, hace una pausa y entra al baño. El espejo le devuelve un rostro con profundas ojeras que le recuerdan su época de estudiante universitario nervioso antes de un examen final crucial. Se enjuaga la cara con agua bien fría y, luego de secarse con una toalla de mano, abre el botiquín tras el espejo. Todo ordenado y brillante, la espuma y las hojitas de afeitar a la derecha, las cremas y perfumes de Lourdes a la izquierda; no quiere verlos; no quiere olerlos.

La caja ahí no está, no cabe. La encuentra en el cajón inferior del vanitory, cerrada herméticamente, y sepultada bajo un par de toallones. La toma con mucho cuidado, cierra la puerta del baño y entra en la pieza. ¿Cómo no se le ocurrió antes?

Como un autómata, sin pensarlo, enciende la radio despertador de la mesita de luz. Otra vez U2: All i want is you. Qué ironía hija de puta.

El sol de la tarde primaveral que se cuela por la ventana inunda la habitación dibujando microscópicas partículas, y lastimando la humedad de sus ojos rojos bien abiertos. Cierra las cortinas, echando de su vida al intruso de fuego, y se recuesta del lado de la cama donde dormía (sonreía, amaba) su esposa.

Apoya el dorso de su cuerpo en el respaldo de madera del lecho matrimonial, abre la caja regalo de su padre, y saca el revólver. Si habrá discutido innumerable cantidad de veces con Lourdes sobre la conveniencia o no de tener en el hogar un arma de fuego. Sonríe en el recuerdo.

El caño negro del misil del Diablo reluce, funesto y hambriento, en la oscuridad. Mira su único ojo, cada vez más cerca, y se tienta a la seducción del infinito.

El ritual de la siesta después del almuerzo sigue siendo una constante en Rauch, una costumbre arraigada que no ha cambiado en los primeros años del siglo XXI. Solo se escucha el piar de las aves, el ruido sordo de algún motor lejano, y el sonido muy suave de cómplices risas adolescentes.

Aunque, de vez en cuando, un estruendo ensordecedor, seco y violento, rompa la paz del barrio.

AMOR SIN DESTINO.

Dicen los que dicen que segundos antes de morir…
Uno ve transcurrir escenas de nuestra propia vida, como si se tratase de una película a una velocidad acelerada…
Desde que nacemos, angustias, alegrías, cumpleaños, egresos del colegio, nuestro primer amor, aquí me detengo, a metros de impactar de frente a un camión que viene de frente, se que mi destino esta marcado, no hay maniobra que evite el desastre que veo venir a metros míos…

Tal vez no debí tomar tanto alcohol, es lo que provoco todo esto, que ironía no?
Uno no valora lo que realmente tiene, hasta que realmente vivimos situaciones donde esta en juego nuestra vida.

El tiempo se congelo como si de un cuadro se tratase, fumo mi último cigarrillo, pensar que mi vieja decía, no fumes, que el tabaco te va a matar, bueno en realidad fue el wisky madre, le diría si tuviera la oportunidad.

Pobre madre, nunca le dije realmente cuanto la amaba.
Tal vez debí decírselo antes.
Hay muchas cosas que hubiese cambiado en mi vida, abro la guantera del auto y ahí esta la foto de Sofía.
Mi gran amor, el que deje ir, por ser tan infantil.
Por mi soberbia.

Nos creemos inmortales en esta vida, pensando que siempre habrá un tiempo, donde podremos cambiar las cosas que hicimos mal, claro no nos damos cuenta, que el tiempo se acaba, como en mi caso

Esta es mi ultima pitada, viendo el camión y la cara de espanto del conductor, el tiempo continua su transcurso, siento el fuerte impacto del camión que da de lleno a mi auto que sale violentamente de la ruta dando vueltas y vueltas por el aire, termino expulsado del auto a 5 metros de distancia…

Totalmente ensangrentado y sin vida con la foto de Sofía en mi mano.
Si hubiese sido una persona más madura en esta vida…
Nada de esto hubiese ocurrido.

Que ironía la vida, tome para olvidarte y ahora el mundo se olvida de mi.

Dr. Lazurus Kiilyx.

Hola Bicho: este mensaje es para agradecer tu intéres por la respuesta, la duda es lo que SI desapareció fue para siempre o hay alguna posibilidad de insertar el/los comentarios a su lugar de DESTINO? si se puede bien. Si no igual OK.WHITEFOX

Hola Bicho: Te agradezco tu preocupación, por la respuesta a mi inquietud, ahora bien el/los
comentarios desaparecieron para siempre o se pueden reintegrar a su destino? Whitefox.

Por lo visto nadie se animó a votar todavía… Vamos Penélope, no está muerto quien pelea!
Bicho, como siempre muy bueno en general el nivel de trabajos presentados, pero algunos no hacen referencia al disparador, o sea la foto. Supongo que eso no será inconveniente a la hora de seleccionar…

Aquí está mi elección:

1º) La chica de la foto (Jorgeluis)

2º)Naciente oscuridad (Adrián Granatto)

3º)No le mientan a Jimena (ali 1)

Excelente idea que esperamos se vuelva a repetir… Felicitaciones, y suerte para todos!

1) Niña mujer de Daniel Leguiz
2) La chica de la foto de Jorge Luis
3) Esperame de Cla9

Niña se Busca (Daniel Leguiez).
La chica de la foto (Jorge Luís).
Despedida (Máxymo).

Primero Lugar
Daniel Leguiz…Niña se busca

Además de ser um buen relato sobre el momento siempre dramático de los hijos
que un día abandonan el hogar paterno…tiene este cuento una inserción en el mundo de los simbolismos, que compone un interesante mix de fluencia, con hechos reales y tangibles como la foto , y los elementos-símbolos como el misterioso sabio, el camino de la gruta y el lago.
El encuentro entre padre e hija tiene preciosismo pues están separados …
Él desde tierra, la llama con fervor…y ella desde el lago lo saluda cariñosamente con la mano …pero se aleja nadando en sentido contrario… en pos de su camino que es su vida…que es su libertad.

Segundo Lugar
Jorgeluis—–La chica de la foto

Es un flash…un momento de tensión extrema para un señor que acaba de enterarse que tiene una hija que vende sahumerios en un parque.
Merodea por el parque , la mira, la rodea y se atreve a comprarle algunos productos…intercambian frases y hay una mirada encontrada y sostenida.
Dá este torturado señor otra vuelta y deja saber al lector de sus confusos sentimientos donde se mezclan vergüenza y culpa …con vanidad …” quería decirle que que nunca había sabido nada”… “maldijo por no haber traído el bastón” ( que le permitiría caminar erecto y parecer mas joven
El final es fulminante …como corresponde a una situación extrema de tensión que se resuelve en un abrupto instante y que tiene la carga de una confesión y al mismo tiempo el potencial de una nueva situación de vida para dos seres que desconocían su vínculo.!

Tercer Lugar…
Ali 1 —–Moneda corriente.
Con sutileza, la autora nos deja saber que estamos en India.
La niña que es bella y precoz, se movimenta mas de lo normal fuera de casa debido a una enfermedad de la madre que la obliga a salir en busca de todo lo necesario al hogar y a la madre enferma.
Despierta los malos instintos de un Cipayo, aquellos soldados de origen hindú pero al servicio de los “ protectores “ ingleses quien por erotismo y montado en la sensación de poder que le da la condición de amigo de los que mandan…comete un crimen horrible con sometimiento seguido de muerte.
Este cuento muestra una realidad dolorosa de las situaciones de colonialismo en el pasado no muy distante y las derivaciones perversas que suceden cuando un pueblo es sometido por otro, que cruel y sádicamente usa gente de la nación esclavizada, dándoles poder de policía…para proteger sus intereses y mantener el control.

Ricardo

1º: Crónicas de mi ciudad: LA RITA DE AVELLANEDA (penelope)
2º: Moneda corriente (ali1)
3º: Naciente oscuridad (Adrián Granatto)

Me gustaron mucho, también, “La última foto”, de bibi, y “Esperame”, de cla9 … ¡¡ Felicitaciones a todos los autores !! … Muy buenos relatos, todos…

1º) A orillas del Bermejo (Ricardo)
2º) Ultima foto (bibi)
3º ) Paso (Glo)
Muchas gracias a lo que me votaron y a Ricardo
Por descifrar lo que ni yo entendia
PD en realidad mi hija formo su familia este año

Whitefox: tus comentarios se publicaron correctamente, buscalos y los vas a encontrar mezclados entre los demás textos. Lo publica en el horario original. Si no están, avisame. Gracias!!!

MI QUERIDÍSIMA GENTE: GRACIAS POR ARRANCAR CON LAS VOTACIONES!!!!!
¡¡¡¡¡Cómo los quiero!!!!!
Como todo ratón de biblioteca estoy tapado de trabajo, no se imaginan la de libros que tuve que hacer a un lado para llegar por acá…

A los que ya votaron, mil gracias!!! Y a los que todavía no lo hicieron, adelante, sean bienvenidos.

Cariños a todos,
Bicho

1- AMOR SIN DESTINO -LAZURUS
2- LA CHICA DE LA FOTO – JORGE LUIS
3- LA RITA DE AVELLANEDA -PENELOPE
Gracias por permitir participar, todos los relatos valen la pena. Saludos.

Quiero aclarar que en mi primer relato votado cometí un error en el título,en lugar de Niña mujer es ” Niña se busca”,aclaro para que no queden dudas de mi primer voto,mismo autor y mismo relato.
besosss a todos !!!

1) La Rita de Avellaneda de Penelope.
2) Despedida de Maxymo.
3) A orillas del Bermejo de Ricardo .
También me gustaron el resto de los participantes. Creo, lo doy como propuesta, deberiamos ampliar a 5 elegidos en la convocatoria próxima, porque se hace muy dificil elegir a solamente 3. También puede ser, propongo, 3 elegidos y 3 menciones especiales.
Saludos y suerte a todos!!!

Voto ESPERAME de Cla9
besos RATONET y a seguir con las letras!!!!

En 2do lugar:“Oh inocente niña sin mantra, dios, ni hado,” EBE CANE
y en 3er lugar:”Naciente oscuridad” GRANATTO

voto por:

1. PASO – glo (exacto, justo, tristemente preciso)
2. PENDEJO – maia (inmensa actitud en breves frases)
3. NACIENTE OSCURIDAD – adrián granatto (toda una puesta en escena)

me encanta esto!!!! saludos a todos!!!!
cla9

BICHO DE LETRAS:
Perdón por la hora, no estuve entrando a la comunidad por dos razones: ayer 6 fue mi cumple y hoy 7 es el cumple de mi hija. Si no se reciben mis votos no pasa nada.

1) RITA DE AVELLANEDA – Penélope©
2) PRIMAVERA ESCARLATA – Juanito Bassa
3) NACIENTE OSCURIDAD – Adrián Granatto

Me gustaron MUCHO:
Oh, inocente niña sin mantra, dios, ni hado (Ebe)
A orillas del Bermejo (Ricardo del Brasil)
Clichés (Rubén (LG)
La chica de la foto (Jorge Luis)
Despedida (Maxymo)
La última foto (bibi)
Espérame (Cla9)

Saludos y suerte para todos!

Hola soy Dora Leguizamon (la niña, se busca) tengo 24 años. Mi papa me escribio ese relato cuando empece a leerlo me emocione muchisimo y mis lagrimas empezaron a caer sin control. Soy partidaria de que no hay una escuela para padres y uno tampoco esta preparado para serlo, si lo hubiera el mio habria sido abanderado. Yo soy las primera y la mayor de mis 3 hermanos; todo lo que soy en mi vida personal y laboral (exitosa) se la debo a él. Un dia alguien me que el fracaso o el exito de un hijo era el del padre. El mio hizo bien los deberes, si tendria q elegir lo volveria hacer. T AMO Pá y siempre voy a ser tu LULU

Querida Ali, tus votos serán contabilizados, no te aflijas, gracias por emitirlos!!! : )

Querida Dora: gracias por compartir tu sentires en este espacio. Nos honra.
Por lo que nos contás, tu papá es un gran papá!!! y además, tiene un enorme talento para las letras. Gracias por acercarse y compartir tanto con nosotros.

Cariños,
Bicho