Francisco Casca.
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Luego de inenarrables esfuerzos deductivos que incluyeron gritos, peleas, llantos y patadas -las últimas sólo por parte de Vidal- pudimos comprender quién cornos era ese sujeto que teníamos delante, desnudo, mojado, con curitas en las orejas y la cabeza vendada. Se trataba, naturalmente, del dueño del Axolotl, otrora muerto de un síncope en el palier, mas hoy resucitado en tanto no abandonara la Anomalía Temporal Local que gobernaba el departamento. Ni bien la cuestión se aclaró, Fernando, del modo más inverosímil, enrocó su antigua hostilidad por una insoportable deferencia hacia este nuevo huésped que, por poco, rozaba el servilismo. A medida que Francisco Casca -que así se llamaba el tipo- nos explicaba con generalidades quién era, qué hacía y por todo el horror que había discurrido desde el abandono del anfibio en el tanque de agua del edificio, Vidal, con meditada consecuencia, se desvivía en halagos, atenciones y regocijos. Daba la impresión de querer purgar su culpa ante el conglomerado de vejámenes al que lo había sometido horas antes en el palier, aunque también, de un modo un tanto más solapado, se advertía en el ingeniero la duda del homicidio..
Por otra parte, llamaba la atención la extraordinaria capacidad de adaptación del señor Casca a este nuevo orden de cosas de mi departamento: el desfasaje temporal de 8 minutos por hora, el acelerador de partículas dominando el comedor como un reptil en su madriguera, el telescopio olvidado en lo alto del Mirador. Para él -como para Vidal- todo este mundo era perfectamente normal, sensato y posible. De hecho, oyéndolos hablar a mis espaldas, mientras yo permanecía arrojado en el sillón, cada dos por tres percibía como uno adulaba al otro. Y por los motivos más absurdos e inconcebibles. En otras palabras: entre ellos dos, Vidal y Casca, una extraña confraternidad había hecho nido. Y en tanto discurrían los días, fui quedando relegado a una suerte de función paternal, tutora o como quiera llamársele, pues, estos tipos, incluidas las mascotas Azulejo y Axolotl, jugaban con la vida, le hacían el amor a la existencia, como dos adolescentes encapsulados en su pequeño universo, tan frágil y maravilloso como un castillo de naipes en medio de un vendaval. Yo, por el contrario, intentaba llamar al orden, invocar a la razón, sobre todo a Fernando, antes embebido en la solución al problema de la Anomalía, ahora disperso en abstrusas conversaciones filosóficas con el otro sujeto, quien, para colmo, había sido profesor de filosofía, escritor, estudioso de doctrinas orientales, egiptólogo y no sé qué carajo más.
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Y, en virtud de esta imprevisible comunión, merced a esta especie de yuxtaposición científico-humanística de conceptos e impresiones mutuas, fui hilvanando, reconstruyendo, un poco por los comentarios de uno, otro tanto por las confesiones desesperadas del otro, qué cuernos había hecho de su vida el señor Casca. De hecho, era un calco de Vidal. Un loco. Un alienado. La diferencia estribaba en el flanco en que habían ubicado sus cámaras para contemplar el universo. Mientras uno lo había intentado desde el continente de las ciencias duras, el otro, no menos extravagante, puso toda su lívido en la literatura, el arte y la religión. Y, curiosamente, buscaban lo mismo: encontrarle el password a la existencia, cagar a Dios -esta palabra, cagar, la usaban ambos al referirse a los misterios más insondables-, reventar de cualquiera manera la críptica de la realidad.
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Yo, mientras tanto, me llamaba al silencio. Pensaba otra vez en la distancia que me separaba de estos seres tan extraordinarios. Me preguntaba por qué Vidal había perdido el tiempo conmigo, dedicándome toda su adolescencia, como un maestro empecinado en iluminar a su alumno, acercándome sus proyectos cada vez que yo sospechaba que este mundo no tenía ningún sentido. Entonces él aparecía. Y de algún modo, vaya a saber uno cómo se las arreglaba, me convencía. Postergaba mi tácito suicidio. Me daba una razón para vivir. Pero, ¿por qué a mí? ¿Qué tenía yo? Cavilaba, no sin sorna, que todo genio tuvo siempre una suerte de pelotudo a su lado: Kafka a Max Brod, Poe a su sobrina retrasada mental, etcétera. Y así me consolaba, eludía la posibilidad de una inquebrantable amistad. Porque no hay nada más terrible que la certeza de ser queridos, el hecho innegable de saber que alguien nos quiere nada más que por aquello que somos.
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¡Pero no nos disgreguemos en nostalgias y melancolías! Mañana, a las 17:15 horas, tiempo de Uror -como le gusta llamarle a Vidal-, llegará el momento en que Francisco Casca muere de un síncope en el palier de mi departamento. Si este evento no se produce, debo anotar aquí que hemos conseguido modificar el futuro del espacio-tiempo. Cagar a Dios. O, al menos, empezar a patearle los testículos.
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Todas las ilustraciones del blog son cortesía de Manuel Abal
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¡Hola Amig@s!
He aquí el siguiente capítulo.
Me enteré, tristemente, que Renzi borró su blog. Una gran pena. Y un problema para mí. Porque esta historia empezaba a relacionarse con un personaje de él que venía muy bien al argumento de la gente del Mirador de Caballito. Lamento muchísmo su decisión de quitar de la Blogo un espacio de tanto talento.
Abrazo a todos!
Espero que disfruten del texto.