El Efecto STORNI.
.
Lo que ninguno de los dos nos confesábamos, ni Vidal ni yo, era esa sensación a cada momento más desagradable que aparecía cuando entrábamos al departamento. Se trataba de una apreciación un poco intelectual, otro poco metafísica, cierta conjunción de culpa, congoja y melancolía. Un estado espiritual enemigo de la felicidad. Naturalmente, mis sospechas recaían sobre alguna secuela de la Anomalía Temporal Local, el misterioso fenómeno que nos arrojaba al pasado en una constante de ocho minutos por hora. Para colmo, habían empezado a aparecer las primeras incoherencias asincrónicas de las cuales Fernando no tenía la menor idea. Por ejemplo, el delay. Si se salía, pongamos por caso, durante una hora al exterior, al regresar, es decir, al ingresar a casa de nuevo, el tiempo transcurrido era mucho mayor que el empleado afuera. A veces de varias horas o días enteros. Como si atravesar la puerta que separaba ambas épocas fuese un largo túnel que había que recorrer, consumiendo tiempo. Y Vidal, en lugar de cavilar en estas cuestiones, se dispersaba en las más infantiles actividades, como jugar con Azulejo, bañar al Axolotl o tocar en el piano tristísimas piezas de Richard Clayderman. .
Yo, por el contrario, no hacía nada. Permanecía despatarrado en el sillón del Mirador, observando el telescopio como un paleontólogo puede estudiar los restos de un animal de la prehistoria. ¿Para qué mirar, si todo lo que veíamos por los ventanales ya había acontecido? Este orden de cosas me producía una exagerada pesadumbre. Un permanente divagar en consideraciones inútiles, en eventos pasados, en antiguos afectos. Y de esos recuerdos de mi exigua vida sólo extraía como conclusión la pena. A veces, el simple hecho de observar un objeto cualquiera, una llave interruptora, una canica de pelusa en un rincón, o las pelotas de fútbol que Vidal había comprado para sus ridículos experimentos, me provocaba un seco y silencioso llanto, extraviándome en nefastas sensibilidades. Y como si esto fuese poco, un día antes del descabellado encuentro con el dueño del Axolotl, apareció un mensaje de Norma IRAMovich en el contestador automático, pidiéndole el divorcio al ingeniero. La mujer estaba hecha una fiera y arañó la cinta del aparato con un abanico de amenazas e improperios dignos de un diccionario de sinónimos.
.
Así transcurríamos el tiempo en el Mirador. Cada cual sumergido en abstrusas dispersiones que nada tenían que envidiarle a la insensatez. Como chicos en una sala de juegos esperando que sus padres vengan a buscarlos. Y allá, no obstante, en el subsuelo de mi consciencia, una débil baliza me indicaba la inminencia de una tragedia. De alguna manera, la orquesta de acontecimientos insólitos de la que fuimos directores y oyentes parecía querer abandonar la obra y guardar sus instrumentos. Yo sentía una noción de final. Un súbito cesar de trompetas. Un silencio de redonda en su último compás. Y me preocupaba sobremanera por Fernando. Porque, ¿qué le irían a hacer a ese hombre loco si nos atraparan, si alguien, la policía o la CNEA, descubriera el Mirador? Ese hombre sin maldad que, además de físico era un artista, un voraz lector de toda la ciencia ficción que pudiera haberse escrito, un fanático de Oesterheld, un amante de Verne. Lo miraba ahí tocando el piano, en cuyo atril no había partituras, sino hojas atestadas de algoritmos matemáticos. Y, cada tanto, alejaba sus manos del nácar para rasgar en el papel algún misterioso número, o un operador lógico que, de inmediato, daba otro sentido al relato de sus cálculos. ¿Cómo iba a sobrevivir allá afuera, preso, o internado en un manicomio, sin mí?
.
Lentamente, como si la tristeza fuese un agente de viajes y yo su único turista, mi mente recorría los parajes más sombríos del porvenir. Yo siempre había sido un solitario. No tenía esposa ni hijos. Sin embargo, entre esas geografías de aflicciones, comprendí que mi destino había sido agraciado con una de las experiencias más sublimes que alguien pueda conocer: la de la amistad. A pesar de mis intentos de misantropía, de mi absurda reclusión forzada en el Mirador, Fernando siempre se las había arreglado para acompañarme. Y hacía todas las gestiones que yo aborrecía: pagaba los impuestos, traía la comida. A veces, aunque parezca extraño, aseaba el comedor. Daba la impresión que ambos, tácitamente, no habíamos querido crecer para conservar esa clase de amistad que sólo brilla en la adolescencia. Ese acompañarse incondicional y tierno. Ese callado permanecer, con la suave presencia como diálogo. Porque el amor verdadero es aquel que prescinde del cuerpo del amado. El que une las almas más allá de la sensualidad de las carnes que las encierran.
.
Y en tanto reflexionaba inconsistencias, sometido al raro corolario de esta amargura obligada que reinaba en el departamento, una imagen, acaso una escena, iba cobrando fuerza en mi imaginación: Fernando y yo, en una playa lúgubre y desierta, avanzando hacia el océano. Íbamos cabizbajos, como condenados al abismo de ese mar que parecía habernos aguardado pacientemente durante milenios. No sabría decir por qué, pero tenía la sensación que debíamos purgar un inaudito pecado. Una herejía espantosa que hasta entonces ningún hombre se había animado a perpetrar: haber jugado con los hilos de Dios.
.
Entonces Vidal, sin transición alguna, se levantó del piano y arrojó su generosa humanidad en dirección al Mirador. Tuve la impresión que iba a matarme. Sus ojos delataban ese etílico romance con la botella de Grant´s. Sin embargo, al llegar al telescopio, me increpó, señalándome con el índice: “A vos te aparece un mar”. Me quedé duro. “¿Cómo?”. Titubeé, sin entender. “Yo te estuve observando: a vos te aparece un mar y nosotros caminando hacia él, suicidándonos”. No podía admitir que me hubiese adivinado. “Bueno, escuchá”. Continuó en un áspero susurro. “Hace días que estoy viendo lo mismo. Pero yo tengo una teoría”. Y me alcanzó un manuscrito repleto de fórmulas e incomprensibles numerologías. Las matemáticas de Vidal eran tan avanzadas que apenas podía digerirlas más allá de las primeras líneas. Mientras estudiaba su nerviosa grafía, él regresó al instrumento a tocar una emotiva canción folclórica de Ariel Ramírez: Alfonsina y el mar. Luego, en tanto arrojaba a la agobiante atmósfera del Mirador los primeros acordes de la obra, concluyó: “Roru: no sé aún qué es. Pero lo voy a cagar. Por el momento, llamémosle así: el efecto Storni“.
.
.
.
![[Valid Atom 1.0]](http://blogsdelagente.com/blogfiles/barthleby/valid-atom.png "Validate my Atom 1.0 feed"){kind=small}
Gracias por la onda, en serio!! Abrazo!
-avatar.jpg){kind=avatar}
Son hipóstasis de nuestros dedos. Es como prentender que nos aplaudamos a nosotros mismos. No obstante, ingenioso el comentario. Un abrazo amigo!!
Buenisimi roru…como siempre atrapante…. y abriendo el apetito por su proximo escrito.
saludos!!
( guarda…. cuando piblique el libro tenga en cuenta que soy el fan numero uno siempre!! )