Azulejito.
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Lo primero que vi al despertarme fue la figura borrosa del ingeniero Vidal entrando al departamento. Había ido de compras. Y andaba con algo entre las patas. Intenté descifrar qué cosa era, pues mis ojos tienen problemas de vídeo, es decir, veo rayas, barras y puntitos, como una televisión sin antena, durante los primeros minutos en la tierra de la vigilia. Pero sí pude hilvanar, poco más o menos, la pregunta siguiente en algún sector de mi cabeza: ¿y ahora qué carajos se trajo éste tipo? .
En los últimos días había sido víctima de un enojo creciente hacia Fernando, quien, desde que Norma lo rajó de su casa, no tuvo reparos en instalarse en la mía, haciendo uso y abuso de todos los recursos disponibles. Para colmo, cambiaba los muebles de lugar y modificaba cualquier cosa que tuviera cerca. El telescopio del mirador, por ejemplo, ahora lo remoteaba desde la computadora del living, vaya uno a saber en virtud de qué interface casera, sacando fotos a la gente y grabando vídeos que luego, espiándolo a hurtadillas, descubrí que colgaba en youtube. Filmaba toda clase de ridiculeces callejeras bajo los rótulos más extravagantes: Policía boludo acaricia el chumbo, mas luego se toca un huevo. O bien: Se le escapó la teta y sonrió a taxista. E, incluso: Pateó gato y se le voló la chancleta. En fin, cuando no estaba haciendo cálculos matemáticos relacionados con la puesta en marcha del acelerador de partículas, dedicaba el tiempo a esta suerte de voyeurismo digital, no sé cómo llamarle.
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“Fernando, ¿qué traés ahí?”. Empecé. “Buenos días, doctor Uror”. Me respondió como si nada, un poco histriónicamente. Había algo en su voz, no obstante, que instaba a la sospecha: cierta impostación, un tono más grave que el usual. No sé y tampoco me gustó en ese momento. Seguro se mandó alguna cagada, pensé. Pero dije, con fingida tranquilidad: “¿Por qué hablás así? ¿Qué te pasa?”. “Pero, ¿cómo? ¿No reconocés ésta voz?”. Se defendió, ofendido. “Estuve practicando toda la semana mientras hacía caca. Viste que yo soy seco de vientre. Te doy más pistas. Escuchá. Fijate: Patines supersónicos marca Acme. Agujeros instantáneos marca ACE, sólo agregue agua“. Imitaba la voz en off de una tira de dibujos animados de los años sesenta: El Correcaminos. Pero lo hacía para despistarme, porque seguía ocultando algo detrás de las piernas, allí, entre las bolsas del supermercado. Además, no se decidía a entrar al departamento. “Fernando, ¿qué carajo estás escondiendo?”. Le pregunté de nuevo, francamente molesto. Entonces, sin transición alguna, me lo enseñó. “Es un perrito, che. Qué tanto ni tanto. ¿Ves? Azulejo, vení, pasá, te presento al señor Roru”. Aclaro que seguía hablando como el locutor de los dibujitos. “¡Qué mierda, Vidal! ¡Ya basta de imitaciones y ventriloquías!”. Estallé. “Ahora, encima, para colmo de males, ¿un perro?”. “Pero éste es un perro rarísimo”. Me respondió. “Mirá, de lejos es color azul. Y a medida que se te acerca, se pone marrón. ¿No es extraordinario?”. “¿Eh? ¿Cómo?”. “Sí. Acá abajo, frente a la ferretería, había toda una congregación de boludos mirándolo. Vecinos del barrio. El perro estaba sentado en la vereda. Se le acercaban, lo estudiaban y luego salían corriendo, algo así como veinte o treinta metros calle abajo, excitadísimos. Y se agarraban la cabeza. Después, lo mismo, se le volvían a acercar, todos con la boca como agujeros negros. Yo pensé, bueno, ahora sí: el mundo se convirtió en el hotel para infradotados que siempre quiso ser. Pero no. Porque empiezo a escuchar los comentarios de la gente, una especie de tertulia acerca de la cromancia del bicho: que es marrón, que es azul, que cuando te acercás, que cuando no. En fin, Roru, yo lo miré y el perro era azul. Lo cual, de hecho, es un hallazgo. Y ahora, fijate, ¿vos de qué color lo ves?” Dios mío, era azul. “Azul”. Contesté como un imbécil. “Ajá. Yo, en cambio, lo veo marrón. Esperá. Azulejito, andá con el señor. Roru, llamálo. Es muy mansito”. “Pero… es marrón”. Confirmé, perturbadísimo, ni bien estuvo a mi lado. “¡Claro! Para vos. Porque es azul para mí. ¿Te das cuenta? Es una cuestión de relatividad y luminancia. Un designio. ¡Nos lo ha enviado Einstein! ¡Excelente augurio para el experimento! Por eso me lo traje. Nadie lo quería y era como que le empezaban a desconfiar. A tenerle miedo. Ahora, gracias a la perenne benevolencia de los dioses cuánticos del Olimpo atómico, ¡es nuestro! Y le puse Azulejo. Porque de lejos es azul”.
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¿Ustedes suponen que me pidió, al menos, cierta opinión al respecto de tener un perro? Para colmo, cuando vi el contenido de las bolsas del supermercado, casi me tiro por los ventanales del mirador: Proplan, Dogui de tres sabores distintos, un hueso de plástico, juguetes, pelotas de goma y demás enseres caninos. Se había traído media góndola del sector mascotas. Acto seguido, cerró la puerta y se fue a la biblioteca. Apareció con libros, carpetas enormes y la totalidad de los tomos de la Enciclopedia Británica. “Ahora le voy a armar una cuchita”. Fue lo único que dijo. Y estuvo varias horas diseñando una suerte de pirámide hueca cuyos ladrillos eran mis valiosos volúmenes. Azulejo, en tanto, iba y venía, ladraba y hacía fiestas, cambiando, naturalmente, de color en función a la distancia que se encontrara del anonadado espectador. Hecho curioso: cada dos por tres se subía a la silla del escritorio y apoyaba las patas sobre la notebook, un comportamiento insólito por donde se lo mire. Yo, por no matar a Vidal, agarré la cámara y le saqué una foto al perro. Esa que está al comienzo del post. Así, a tres metros del objetivo, todavía es marrón.
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Y ahora… ¡pero la puta madre! ¡Me está meando las patas del telescopio! Díganme qué hago, por favor: ¿le dejo adoptar el can al ingeniero o los pongo a los dos de patitas en la calle? Ya sé, de todos modos, lo que el conglomerado de admiradoras de Vidal me va a recomendar. Por favor, señor Renzi, al menos usted no. ¡Piense en contra!
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Mientras tanto, les dejo uno de los mejores capítulos de El Correcaminos.
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¡Y también le gustan los animales! Vidal es perfecto. Lavá las patas del telescopio y dejá de quejarte…!
Besotes.